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Issiya Longo

POENARRANDO

Youcanprint Self - Publishing

Titolo | Poenarrando Autore | Issiya Longo Copertina a cura dell’autore ISBN | 9788891118745 Prima edizione digitale 2013

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Poenarrando … dove poesia e narrazione si fondono, senza confondersi.

“POENARRANDO” è una raccolta di testi a sfondo poetico contenuti nelle mie precedenti opere, costruiti su una narrazione combinata con fatti, storie ed eventi del mio ato in Africa, e del presente in Occidente. È un progetto fervidamente stimolato dalle richieste di alcuni lettori, desiderosi di vedere certi testi contenuti nei miei libri in un unico volume. Buona lettura!

DESTINI: FIGLI D’IMMIGRANTI

A Pamela

A Pamela. La donna della mia vita. Tu che hai voluto regalarmi una discendenza, la continuità di un cognome che, come in una favola e sorvolando infinite frontiere, dal lontano Congo è approdato in Italia e, grazie alla tua complicità, ha generato due splendide ed amorevoli creature,

I NOSTRI FIGLI. Grazie! Ai miei adorati figli Mabelè, Issè e Amani ISSIYA. Questo libro parla anche di noi, perché, io sono un immigrato. Di conseguenza, voi siete figli di un immigrato. E come indica il titolo, tutto ciò è solamente frutto di un destino, IL VOSTRO DESTINO! Per questo, consapevole delle difficoltà di appartenere a tale categoria di persone, io, vostro padre, cercherò di educarvi in modo che, sia in Congo, sia in Italia e ovunque nel mondo, la vostra condotta possa essere sempre esemplare. Che di voi la società dica sempre:

“Eccoli, i figli di ISSIYA! Gli ISSIYA”. Un bambino educato onora non soltanto i propri genitori, ma anche l’intera società, l’Umanità. È quello che mi aspetto da voi, figli miei. Possano Dio e gli antenati accordarvi la giusta saggezza, per comprendere il senso delle mie parole. E che tutti i bambini del mondo s’impegnino ad onorare i genitori, l’umanità che li accoglie, che accoglierà i loro figli, e i figli dei loro figli!

12.12.2009

DESTINI: FIGLI D’IMMIGRANTI

Harry, il piccolo principe

Harry era un simpatico bambino inglese, sensibile, tenero e molto socievole. Arrivato a Bukavu con i genitori a soli tre mesi di vita, il piccolo inglese trascorse l’infanzia in Congo, condividendo tutto con la coetanea Safi, figlia della governante della famiglia, madame Nyota (Stella in italiano). Il padre di Harry, Mister John, era un uomo piuttosto duro, rigido e con fare molto autoritario. Severo e spaventosamente conservatore, Mister John non permetteva al figlio la compagnia di bambini congolesi, il classico esempio dell’immigrato occidentale in Congo …

La seguente è una piccola poesia scelta tra le moltitudini lettere d’amore che Safi scrisse al suo principe d’Inghilterra, colui che chiamava “il piccolo Harry”, dopo che il padre li aveva separati, rimandandolo in Inghilterra.

DELL’AMORE DEL PICCOLO HARRY, VIVERE!

Piccolo mio Harry, piccolo mio principe, piccolo amore mio. Ti prego. Salva questo cuore martoriato,

fammi vivere del tuo amore. Amarti è così forte, amore mio, temo diventi peccare. Io, la tua piccola Safi, la tua principessa nera dai denti di diamanti, come usavi dirmi, fossi stata un’erede al trono, la mia richiesta saresti stato tu. Un regalo d’amore, dal re, alla propria figlia. Allora mi sarei trasformata in una cannibale, e mi sarei cibata del tuo corpo, per potere vivere, io e te, in un’unica entità. Purtroppo, sono solo figlia di una governante in pensione anticipata, orfana di padre,

senza amici e, senza il mio principe. Amore mio, La cattiveria di tuo padre ci ha allontanati, soffocando il mio sogno, distruggendo la mia vita. Fai presto, amore, come hai promesso. Vieni a sposarmi. Altrimenti, il mio cuore, avvolto nel Kongò bololo*, farò portare sotto l’orribile portone della villa di tuo padre. Così, egli capirà la mia amarezza di vivere senza il mio principe. Ma temo che ciò non serva a nulla. Lui è un uomo duro e spietato, egoista e insensibile. La sua cattiveria, amore mio,

mi asciuga il sangue, mi consuma l’anima. Ti vorrei qui, a Bukavu, a Muhumba. Ma non ti vorrei vedere. Non vorrei farmi vedere da te. Il mio aspetto, da quando te ne sei andato, è cambiato. Sono trasfigurata. Avevi detto che avremmo vissuto insieme in eterno. Oggi invece, sola, la mia vita è traumatizzata, uguale a quella del popolo d’Hiroshima e di Nagasaki, quando, in quel triste 1945, l’inferno scese sulla terra con la bomba atomica. Un’esistenza disperata, spaventata, disorientata, sconvolta. Pare che parte dell’uranio che servì a costruire quella bomba venisse dal Congo,

la mia patria. Un’affermazione che mi rattrista tanto, e mi fa sentire in colpa. Mi vergogno d’appartenere alla nazione per colpa della quale, migliaia di persone persero la vita nel fuoco e la distruzione. E allora mi chiedo se quella mia è veramente una terra benedetta, o è semplicemente un posto maledetto dal Creatore, l’origine del male e della morte in tutti i suoi sensi. È vero, amore mio. È assolutamente vero che ricchezza non vuol dire salvezza. Essa può anche significare perdita dell’anima e dell’umanità. Ricchezza può significare anche morte! Una cosa turba la mia anima giorno dopo giorno: ogni mattina mi alzo e mi chiedo, con grande stupore, come possa un paese, quello mio, essere tanto ricco ma, allo stesso tempo, tanto povero!

I vari diamanti, oro, cassiterite, coltan, cobalto, zinco, argento, stagno, germanio, ferro, manganese, radio, rame, fosfato, legname, potassa, piombo, petrolio, bauxite, gas naturale, etc., vorrei tanto sapere che fine fanno, visto che il popolo congolese continua a patire la fame, e la miseria più disperata. Dall’altra parte, scoprire quelle notizie sull’origine della bomba d’Hiroshima, per una persona con la mia sensibilità, il mondo e la vita assumono un sapore davvero amaro. L’esistenza dell’uomo, la sua ragione d’appartenere al sistema solare, e all’universo, si vanificano. Io credo che tutte quelle ricchezze dovrebbero servire a generare la vita, e a migliorarla; non ad uccidere o tentare di estinguere altri popoli. Harry, amore mio,

tornandotene in Inghilterra, mi hai lasciata sola, come la luna nei cieli, sempre sola, e senza un suo simile vicino. Sola, come la metà della più onerosa delle banconote, strappata, vanificata, svalorizzata, inutile. Sola, come un cucciolo di scimmia nella giungla congolese, orfano della madre, morta contemporaneamente alla sua nascita. Abbatti le frontiere, amore. Vieni dalla donna che ti ama più di ogni cosa, anche di se stessa. Vieni a prenderti il cuore che Dio ha creato solo per te. Se non lo farai, allora presto egli se lo riprenderà. Ricordi quella volta che, rimasti da soli in casa,

nella grande cucina iniziammo a ballare al ritmo di “sexual healing?” Solo pochi minuti dopo, la signora Taylor, tua madre, ci colse in flagrante, e ci punì severamente, richiudendoti in camera per diversi giorni, ed impedendoti di cercarmi. Quella fu l’unica volta, nella mia vita, che concessi un ballo ad un ragazzo. E che ragazzo? Era il mio Harry, bello, alto, occhi azzurri, bianco con lunghi capelli biondi. Un rarissimo esemplare di sesso maschile. Con il tuo lungo silenzio, ho l’impressione che non t’importi più nulla di noi. Che, in quest’amore, a soffrire sia soltanto io. Ho perso tanti kili.

Ho perso anche l’appetito. Allora, preoccupata, ho deciso di consultare un medico. La sua diagnosi dice che sono affetta dall’anoressia d’amore. E che, per guarire, abbia assolutamente bisogno di tanta presenza del mio principe, delle sue coccole e delle sue attenzioni. Ma il dottore dice anche un’altra cosa: pare che questa situazione, a lungo andare, mi porterà a perdere anche quel forte desiderio che sento di riabbracciarti, così come ho già perso la libido. Sì amore mio. Anche se ti amo da morire, e che vorrei tanto averti qui, ciò nonostante, ho paura di aver perso quel fortissimo desiderio di te. È strano, ma non risento più alcun bisogno sessuale,

né con te, né con nessuno. Tuttavia, ricordalo, piccolo mio Harry. Ricorda che, allo scrutinio dell’amore, il mio suffragio sarà sempre a tuo favore. Sei il mio eterno eletto, candidato alla tua stessa successione. Il tuo amore è indimenticabile, insostituibile, inesauribile. Un amore senza tempo, un vero e proprio incanto del cuore e dell’anima. I love you forever! You’re my little english, Only mine! Yours, Safi Hawa Malaika Birindwa.

*Kongò bololo: foglia di una pianta tropicale rinomata per essere fortemente amara

DESTINI II

ANGEL MIMIAFO ABOMINAZIONE

Sposami! Torna qui e sposami, Ekofo! Possibile che non mi ascolti, che non mi capisca, che non mi risponda, mai? Perché continuo ad essere incompresa? Ekofo! Perché questo silenzio infinito? Ascoltami, Amore mio. Ascolta la tua donna. Per tutto quello che sta succedendo, caro Ekofo,

la colpa non è solo mia; è anche di mia madre. È soprattutto sua. Sì, lei è la grande colpevole, responsabile del mio calvario. Avermi fatta così bella, sensuale, affascinante, profondamente attraente e, secondo molti, irresistibilmente provocante. Tu non lo sai, Ekofo. Non sai quanto difficile sia controllare e dominare certe cose come il successo, la fama, la bellezza… Sì, la bellezza,

Ekofo. La BELLEZZA! Se soltanto fossi tu al posto mio, caro Ekofo Senior Bolekelà. Credimi; è molto probabile che non avresti retto. Tutti quegli uomini, belli e brutti, ricchi e poveri, forti e deboli… Tutti quegli sguardi bramosi, per me. Tutte quelle attenzioni, per me. Non è facile sostenere tanta pressione. Io non ce l’ho fatta. Tante volte non ho saputo resistere. E la mia debolezza per il genere maschile, la lusinga dei corteggiamenti, la ione per il sesso, tutto ciò mi ha spinta tra le braccia di tanti uomini,

senza remore, senza sosta, senza rimpianti. Ci furono periodi, durante l’adolescenza, in cui avevo più incontri sessuali nell’arco della stessa giornata, con uomini diversi. Quattro volte, cinque volte, sei volte… Mi piaceva tanto. Il sesso non mi bastava mai. Una vera e propria droga, senza sensi di colpa, consumata serenamente. E la mia bellezza ne era complice, carburante essenziale, alimentava la mia ione. Ovunque andavo, nel villaggio o fuori di esso, la quantità dei miei ammiratori smaniosi era incontenibile.

La mia fama era come un profumo inebriante. E io, forse affetta da ninfomania, non potevo respingerli. Soffrivo profondamente nella negazione, mi esaltavo nella concessione. E “il dopo” m’incitava a ricercarne ancora l’ebbrezza. Tutti, ormai, conoscevano la mia ione e la mia debolezza. Avevo acquisito la fama di essere una ragazza leggera, molto facile. Lo sapevano tutti. E tutti hanno voluto assaggiare le mie delizie, approfittando della mia generosità, gioventù e bellezza. Sono stata di molti uomini, Ekofo. Ma spero che tu sappia di essere l’unico, il solo uomo, nell’universo,

che io abbia mai amato. Colui che amo tuttora. Che amerò per sempre. L’unico grande e vero amore della mia vita! Oggi, in seguito a quella gravidanza che mi ha trasformata, non sono più la principessa dei tempi ati. La bellissima ragazza che faceva innamorare tutti, uomini e donne senza distinzione. La mia pelle scura come il ngolo*, da venere nera, i miei denti bianchissimi, le mie forme e, soprattutto, i miei capelli, neri come l’ebano, lunghissimi e profumati. Eh sì, caro mio Ekofo. Non so se ricordi ancora i miei capelli, quelli che ti fecero impazzire e innamorare.

Gli stessi che, peggio, causavano risse infinite tra le donne del villaggio, gareggianti ogni mattina, per il diritto di farmi le treccine, e approfittare del profumo naturale, sensuale della mia capigliatura, fragranza che le accompagnava lungo tutta la giornata, rendendo un po’ speciali anche loro. Adesso invece, di tutto ciò, rimangono solo i ricordi. Iniziò tutto quel pomeriggio di tre anni fa quando, fortemente infatuato, mi portasti per i sentieri della foresta in una eggiata romantica. Avevo soltanto sedici anni. M’innamorai follemente di te. E ancora oggi, sento pulsare il sangue nelle vene, riconosco il battito del mio cuore in ogni istante della giornata, sento che potrei morire di questo amore per te.

Una ione che mi fa vivere, unica, irripetibile! Quell’incontro e quella eggiata ebbero un seguito concreto, felice: rimasi incinta. Ma te ne andasti poco dopo, senza esserne informato. Fu l’inizio del mio calvario. Ricordi, amore, i nostri bei momenti insieme? Quei brevi attimi durante i quali sognavamo, progettavamo e immaginavamo il nostro futuro insieme? Avevamo espresso il desiderio di avere cinque figli. Il primo? Lo avremmo chiamato Ekofo. Sì, proprio così. Ekofo, come te.

E così l’ho chiamato, amore. Nostro figlio si chiama Ekofo Junior! Fotocopia di suo padre, in tutto e per tutto. Senza te qui, lui è la mia unica gioia. Essendo io diventata il disonore della famiglia e del villaggio intero, nessuno mi sorride, nessuno mi parla. Tutti mi additano, mi guardano con la coda dell’occhio, m’insultano, mi umiliano. La mia colpa? Essere una ragazza madre, senza un compagno, senza un marito, sotto il tetto paterno. Lo sai benissimo, amore.

Sai bene la sorte crudele di una ragazza madre nel nostro villaggio. È per questo che, se mi leggerai, se mi sentirai, se mi penserai, torna immediatamente da noi. Torna qui, Ekofo, e… SPOSAMI!

Ngolo*: pesce d’acqua dolce che vive nei ruscelli delle foreste tropicali africane, appartenente alla famiglia anguilliadae e dalla pelle molto scura.

Angel rimase con i fratelli e i genitori nella grande casa familiare dove Ekofo Junior, il beniamino del villaggio nonostante le origini materne, trascorse i suoi primi due anni. Suo padre, Ekofo senior, non tornò mai da quel viaggio che lo strappò da Mpamà, conducendolo verso l’ignoto, per sempre. Di lui, nessuno seppe più nulla…

DESTINI II

Il canto di MIMIAFO

“Fafà*”, so di non essere degna della figura paterna che sei, quello che hai sempre rappresentato ai miei occhi. Tu, grande uomo; un grandissimo padre. So anche di non meritare gli sforzi fisici che, insieme alla mamma, inutilmente spendeste, per vomitare al mondo una creatura tanto abominevole, io, il vostro disonore, la vostra croce, immensa, pesante. So soprattutto di non essere degna della vita.

Io non merito il mondo. Non merito questa famiglia, questo villaggio, questo popolo. Io non dovevo proprio nascere. Ma, essendo il mondo un pianeta tanto generoso, esso non fa alcuna selezione di ciò che riceve. La terra non rifiuta mai nessuno. Come una partoriente accoglie il figlio che nasce, la terra accoglie ogni cosa, ogni creatura, indipendentemente dalla sua natura, bella o brutta, buona o cattiva. Ti prego, padre. Ti supplico di riaccogliermi nella nostra famiglia, di accettare le suppliche di tua figlia. Lungo la mia strada, guardo avanti,

guardo dietro, guardo a destra e poi a sinistra. Non vedo niente, solo l’oscurità. Un buio totale, che mi spaventa, che appesantisce i miei i. Attorno a me, nessun segno di vita. Nessuna speranza. Non c’è nessuno che ascolti la mia voce, che mi accetti e sostenga. Totalmente abbandonata, solo la strada sopporta ancora il peso dei miei peccati. Solo lei mi sostiene, mi accetta. Lei, il vero rifugio di tutti i disperati: la strada è la dimora dei bambini abbandonati, la casa dei poveri e degli esclusi. La strada non rifiuta mai nessuno.

Tuttavia, se continuerai a rifiutarmi, temo che non reggerò più a lungo. Non permettere che il dolore si porti via la vita che hai generato, padre. Tu mi hai procreata. Proteggimi, ti prego, per sempre. Amami e sopporta i miei difetti, ti prego. Cosa devo fare per avere il tuo perdono? A quale prezzo, caro padre, devo pagare i miei errori? Devo, forse, con le mie lacrime, pulire il tuo cuore ferito, insanguinato? Devo,

come hai sempre desiderato, sposare Enganyà, il più grande cacciatore del villaggio, per rimediare al disonore? Ascoltami, padre. Ascolta il pianto straziante di tua figlia. Ascolta i gemiti della tua bambina, stanca, abbattuta, sfinita! Domani mattina, se vorrai, vedrai quante lacrime ho versato questa notte, implorando il tuo perdono. Ho un vaso dove raccogliere, goccia dopo goccia, l’amaro pianto di questa triste notte. Dimentica i miei peccati, padre. Salvami dalla sofferenza dell’abbandono.

Riaccettami tra i tuoi figli. Io non ti deluderò più!

… Avvolta in un telo variopinto, per l’intera notte, senza tregua, Angel ripeté la sua omelia, implorando il perdono del padre, amareggiato e arrabbiato. Si servì della sua voce, bellissima, rauca, melanconica e commovente come strumento di convincimento. La bella giovane donna di Mpamà voleva toccare la sensibilità del padre, intenerire il suo vecchio cuore malato e deluso. La sua missione non ottenne il risultato sperato. Il padre, molto adirato, non volle assolutamente perdonare quelle che continuava a definire “gravi umiliazioni”, le peggiori mortificazioni immaginabili per un genitore. Secondo lui, tali comportamenti non meritavano perdono.

Fafa*: papà

DESTINI II

L’addio di MIMIAFO

“Sébastien Droin mon petit chou. Mon petit amour. Mon petit chéri. So che soffrirai tantissimo ascoltando la mia voce. Tu sai che io soffro. Sai che continuerò a soffrire; che la mia sofferenza, per te e per tutto il resto, non avrà mai fine! Ci sono persone, ci sono cose o eventi che ti segnano l’anima. E rimangono incisi nel tuo cuore, dolorosamente o allegramente, cambiando per sempre la tua personalità e la tua vita. Tuttavia, credimi.

La mia è una decisione dolorosa e tormentata. Peccato che sia anche la migliore, senza un’alternativa valida. Hai fatto tanto per me, Sébastien. Hai rischiato molto e sacrificato tante cose che potevano regalarti una vita migliore, sentimentalmente e socialmente. Sei un ragazzo coraggioso, un uomo forte, amorevole, ionale e molto sensibile. Dovevo proprio conoscerti molto tempo prima, per approfittare e godere pienamente di tanto amore, tanta ione, tanta sensibilità, tanta presenza rassicurante e tanta umanità. Ma, come avrei potuto conoscerti e innamorarmi di te, io che, proprio mentre,

a Mpamà, compievo i sedici anni di vita, lontano là, a Chambery, migliaia di chilometri dal mio villaggio, il mondo stava accogliendo te, un piccolo bambino, dolce e amorevole, carino-carino, senza capelli e con gli occhi azzurri come il cielo? È così che tua madre mi parlava di te, del suo piccolo Sébastien appena nato. Sei giovane. Devi fare la tua vita, senza me. Senza una donna che può soltanto complicartela. Senza una croce tanto pesante, quanto distruttiva. Adesso tu stai soffrendo. Lo so. Adesso sto soffrendo anch’io.

Paradossalmente, adesso c’è chi sta godendo. Loro si gratificano della vittoria di vederci separati. Ma, tieni duro, amore. Domani arriverà un altro giorno. Domani sarà un’altra storia. E tu finirai di soffrire. Per me, invece, la sofferenza sarà senza fine. Il dolore e il rimpianto di averti incontrato troppo tardi, il rammarico d’aver conosciuto l’uomo che, ne sono certa, mi avrebbe salvata da tutto e da tutti, anche da me stessa, così tardi, da doverlo lasciare presto, mi spezza il cuore. Ma è questo il mio destino.

Devo subirlo e, devo cercare di andare avanti. Ti amo, amore mio. Ti amerò per sempre!

Fu la prima e l’unica volta che Sébastien udì la voce di Angel chiamarlo amore, dirgli “ti amo”. Da quel giorno, per lui cambiarono tante cose: divenne insensibile all’amore, chiuse la porta ad ogni possibile relazione sentimentale, interruppe il legame con la sua famiglia e si chiuse in se stesso.

ITINERARI

A mio figlio Amani

Dono inaspettato, sei come un sole fulmineo, vivo e rigenerante, goccia di vita alla conclusione di una giornata cupa, tediata da ripetute titubanze temporali. Immensa fonte di gioia e felicità, incarni quel bagliore improvvisamente comparso per colmare il mio cuore, e rifinire ciò che, con i tuoi fratelli, era meravigliosamente iniziato. La tua nascita, il completamento dell’istinto innato, ma per un tempo represso, di tua madre. Per te, per i tuoi fratelli, e per tutti i bambini, spero in un mondo migliore, tranquillo, pacifico. Amani, “Pace”, è il senso del tuo nome. È anche il mio augurio, per il futuro del Congo, del mondo intero, dell’umanità. Accarezzato, tramite le mie mani, dall’energia e dall’amore degli Avi,

sei arrivato al mondo completando questa famiglia. Agli occhi miei e a quelli di tua madre, rappresenti un dono perfetto ed irrinunciabile. Grazie di nascere in questa famiglia. Grazie di venire al mondo, attraverso me, come padre, e lei, come madre. Benvenuto tra noi, Amani. E pace sia!

ITINERARI

S.S.U. Selvaggia Sacra Umanità È un pensiero fisso ai bambini dispersi nelle foreste del Kivu, in Congo, dove gli invasori criminali gli costringono a fuggire, spesso da soli, senza i genitori, barbaramente ammazzati. Sono terribili immagini di piccoli esseri umani indifesi nella foresta, terrorizzati e incerti dell’esito delle ore successivi. (Testo volutamente carico d’immagini pesanti ma reali, l’espressione del disgusto nei confronti dell’umanità, la sacrissima umanità di cui faccio parte, anche io).

Torturare, tagliare, bruciare, violentare, seviziare … Con strumenti affilatissimi, coltelli e taglierini vari, micidiali, rimuovere i genitali di loro simili, ancora vivi e coscienti. Buttare povere vittime innocenti in acqua, accompagnandone la caduta con colpi di kalashnikov. Uccidere con inauditi piacere e crudeltà. Tali barbarie, atti inqualificabili,

si divertono nel compierli certe persone, uomini e donne, crudeli, insensibili, feroci, assatanati, tremendamente infami e bestiali. ESSERI UMANI, così si definiscono anche loro, che scelgono di trucidare i loro simili, spesso vittime innocenti, trattandoli come fossero creature di altra specie, invasori pericolosi e minacciosi, catapultati da un pianeta lontano, giunti fin qui per sfidare l’umanità, la Sacrissima Umanità! Tali esseri non grati, è quindi doveroso fronteggiarli con la massima spietatezza, combatterli, all’occorrenza, eliminarli, a tutti i costi. Seviziarli in modo bestiale, una violenza ed una crudeltà all’estremo. Durante i conflitti armati degli ultimi anni in Congo, gli assassini, carnefici delle popolazioni civili congolesi disarmate e indifese, si sono distinti con metodi e modi di freddare particolarmente impietosi. La loro insensibilità colpisce profondamente, una disumanità sorprendente, spaventosa, inquietante. Sono così feroci quegli assassini figli del diavolo che,

ogni volta capiti di vedere le scene delle loro mattanze, è impossibile non porsi una domanda spontanea: questi barbari, come definirli? Esseri umani? O satana in carne ed ossa?

Con un chiaro obiettivo, quello di terrorizzare le vittime, tali malvagi spietatissimi, assassini delle popolazioni congolesi, si lanciano in operazioni di uccisione di massa, eliminando ferocemente ogni malcapitato, bruciando e saccheggiando interi villaggi. Distruggendo la natura al loro aggio, si appropriano di interi territori, strappati ai loro legittimi occupanti cacciati via o, semplicemente brutalmente sterminati. È la triste sorte dei figli del Kongo, un incubo cominciato dagli inizi degli anni novanta con il genocidio del Ruanda, e che non finisce più, protratto da menti diaboliche, disumanamente attratte dalle ricchezze del bel paese centrafricano. Ma un giorno arriverà, una mattina, un pomeriggio, una notte in cui, seguendo e rispettando il corso della propria storia, i figli del Kongo chiederanno giustizia per i loro defunti, gli innumerevoli trucidati, uomini, donne,

anziani e bambini, ammazzati, stuprati dai vari nemici, interni ed esterni, bestie senza cuore e senza sentimento, assassini che agiscono impuniti, protetti dai loro mandanti i quali traggono beneficio da tali oscenità, atti ignobili e selvaggi che, tristemente e contrariamente all’orribile sorte dei congolesi, generano ricchezza e benessere a chi li compie, e ai suoi complici, ugualmente umani, stessa essenza, stessa materia delle vittime spietatamente trucidate, massacrate e cancellate dal mondo. Come si fa a ficcare un coltello nell’organo sessuale di una donna e, senza pietà, sventrarle l’addome? Chi compie un simile atto di barbarie, come fa a ideare e non proiettare il dolore delle sue azioni su se stesso e, con un poco di senso umano, immaginare le sensazioni dell’attimo infernale? Giorno dopo giorno mi chiedo:

perché uccidere milioni di persone e sfruttarne la terra? Perché, invece di trattare, scegliere di versare il sangue di molti innocenti? Questi esseri, chiamati umani, chi sono? Mi domando. A che specie appartengono? Quella dei buoni? Quella dei cattivi? Da dove provengono? Qual è il loro percorso esistenziale? Dove sono diretti? Dove va, la sacrissima umanità? È così difficile preservare la vita agendo nella legalità e nella trasparenza? Perché morire a causa delle proprie risorse naturali? Questa umanità, civile ed evoluta, intelligente ed altruista, se veramente vuole dare senso alla sua stessa definizione, deve rivedere molti aspetti delle sue azioni,

i suoi comportamenti, i suoi errori e orrori. È ora di smettere di trucidare o tentare di estinguere i propri simili, con l’obiettivo di sfruttarne gratuitamente la terra benedetta. È davvero tempo che l’uomo dimostri di essere umano, di meritarsi il senso di tale parola. È tempo che i congolesi non soffrano più per le ricchezze del loro suolo.

ITINERARI

Il cielo

… Sono umano. Ma non ne ho una buona opinione. Conosco gli altri; conosco anche me stesso. Conosco e riconosco i limiti dell’umano. Se potessi scegliere, chiederei di essere come il cielo: impalpabile, infinito, irraggiungibile, indescrivibile!

Il cielo, presenza maestosa, spazio infinito, sconfinato ed illimitato, vigile ma silenzioso, misterioso, tranquillo e pacifico.

Il cielo, statico con il bel tempo, dinamico con le nuvole plumbee, minacciose e viaggianti, da lassù,

attentamente osserva i pianeti e i loro abitanti. Niente di tutto ciò che accade quaggiù, i crimini, le guerre, le feste, le gioie e i pianti, sfugge alla sua silenziosa vigilanza.

Il cielo, luminoso con il bagliore solare, scalda le anime dei vivi, allegri ma, spesso incoscienti, irriconoscenti della sua generosità. Il cielo, paziente e clemente, dimora di Dio secondo il collettivo immaginario, sovrasta sul mondo, il regno di satana, luogo dove avvengono tanti crimini, opera di creature insensibili che uccidono, rubano e osano violenza ai loro simili.

Il cielo, spento in una notte senza stelle, getta il buio nel mondo, provoca sonnolenza, richiama al riposo.

Il cielo, entità misteriosa, come l’uccello in volo aperto,

discretamente contempla tutto ciò che sovrasta, osserva il mondo nelle sue azioni, malvagie e benevoli. Si può definire da dove cominciano i pianeti, e dove finiscono. Ma il cielo è indefinito, inesprimibile, immisurabile. Sovrastante a noi, la volta celeste custodisce ogni segreto. Niente, di tutte le nostre azioni, sfugge alla sua vigilanza.

Il cielo, l’occhio attento di Dio, il regolatore del giorno e della notte, punto di riferimento, per prendere coscienza della nostra piccolezza, ed umiliarci, umanizzarci. Purtroppo, l’uomo se ne è fatto un’abitudine, perdendone il giusto valore.

Il cielo, infinito che non spaventa. Meraviglia banalizzata. Stupore che non stupisce. Enormità che, diversamente dai pianeti, non possiede confini definiti. Il cielo,

landa maestosa sopra ogni cosa, è l’unico tetto sicuro, che non trema con il terremoto, non vola con il tornado, né si abbatte sui sottostanti, suoi protetti.

Il cielo, la certezza di una presenza pacifica, protettrice, maestosa e discreta, generosa, eterna, al di là di ogni pensiero, di ogni immaginazione, di ogni concezione umana.

Il cielo, finisce dove nasce, rinasce dove finisce, non finisce mai. Da qui, lontano là, dove abbraccia l’orizzonte, la sfera celeste sembra spegnersi. Eppure, non si spegne mai. Dall’orizzonte gabbante, fonte dell’ingannevole percezione di una barriera finale, il cielo prosegue la sua corsa verso l’infinito. È così,

da sempre, miliardi di secoli indietro. E così sarà, dopo, altri infiniti di anni più avanti.

Sarebbe importante se, di tanto in tanto, alzassimo lo sguardo sopra le nostre teste, per guardare il firmamento, per ricordarci dell’insufficienza, della piccolezza, della pochezza, e della limitatezza nostra, noi, esseri umani eterni incoscienti, irriconoscenti, illusi e presuntuosi.

Sono umano. Ma non ne ho una buona opinione. Conosco gli altri; conosco anche me stesso. Conosco e riconosco i limiti dell’umano. Se potessi scegliere, chiederei di essere come il cielo: impalpabile, infinito, irraggiungibile, indescrivibile.

ITINERARI

Orationem ad Avi (Preghiera agli Avi)

“Quando i missionari sono arrivati in Africa, gli africani avevano la terra, e i missionari la Bibbia. Ci hanno insegnato a pregare con gli occhi chiusi. Quando li abbiamo riaperti, loro avevano la terra e noi avevamo la Bibbia”. Jomo Kenyatta, primo presidente del Kenya Libero.

O… Padri dei padri nostri. Dove Siete? Cos’è stato di voi? Che fine hanno fatto le anime vostre? Voi che dominavate la foresta. Voi che governavate i fiumi, le colline, il fuoco, il freddo sui monti, ed il caldo sotto l’equatore.

Voi, spiriti della giungla e del villaggio. Voi ci avete insegnato tutto. Loro hanno cancellato tutto. Loro ci hanno tolto tutto, e dato poco. Il grande apporto dell’invasore? Sofferenza, distruzione e morte, guerre e miseria. Noi rivogliamo il nostro Dio. Evochiamo gli spiriti degli Avi, i grandi rappresentanti di Nzakomba Nkolò, l’Essere Supremo, ideatore, creatore e protettore di ogni cosa. Noi rivogliamo la nostra identità massacrata. Piango i miei Avi. Piango Nzakomba, il loro Dio, colui in cui io credo profondamente.

ITINERARI

Il fluire della vita

Fermo qui, osservo la strada e il suo flusso, la vita e i suoi anti: uomini, animali, oggetti in movimento. Tutti attratti da qualcosa che non afferro, una forza che mi sfugge. Un mistero. È un’energia, reale ma, impalpabile, impetuosa e travolgente. Tutti questi viandanti sono diretti, ciascuno, verso un obiettivo, la propria meta. E il loro fine mi è ignoto. M’incuriosisce. Mi stuzzica. Non mi da pace. Mi fa riflettere. Mi fa pensare … E poi, improvvisamente, sorge in me una domanda, un quesito del tutto inaspettato, spontaneo, obbligato.

Ma, dove vanno, tutte queste creature? Cos’è che le chiama? Cosa le attrae? Voglio saperlo. Ed è così, da sempre, per sempre. Questa ossessione per qualcuno è inspiegabile. Ma io non posso, non voglio non sapere. Desidero conoscere il motivo di tanta agitazione, di tanta frenesia. Guardo da un lato, poi da quello opposto. I loro movimenti mi confondono le idee. Sembrano scambiarsi gli obiettivi in un turbine di energia. Alcuni vanno. Altri vengono. Qualcuno sembra andare al mare. Altri ne tornano. C’è chi, appena nato, esce dall’ospedale, coccolato dalla gioia dei parenti, meravigliosamente euforici. Altri invece, disgraziati, ne escono ben posizionati nelle bare. Attorno a loro un silenzio tombale. Volti tristi e disperati. Per loro quei sarcofaghi saranno l’ultima dimora. I parenti e gli amici sono tristi. Qualcuno dietro là, in fondo alla fila,

piange disperatamente. Poi mi rigiro. Vedo altri movimenti. Alcuni mi divertono. Sembrano scambiarsi gli obiettivi in un turbine di energia. Alcuni vanno. Altri vengono. Qualcuno sembra andare al mare. Altri ne tornano. C’è chi, appena nato, esce dall’ospedale, coccolato dalla gioia dei parenti, meravigliosamente euforici. Altri invece, disgraziati, ne escono ben posizionati nelle bare. Attorno a loro un silenzio tombale. Volti tristi e disperati. Per loro quei sarcofaghi saranno l’ultima dimora. I parenti e gli amici sono tristi. Qualcuno dietro là, in fondo alla fila, piange disperatamente. Poi mi rigiro. Vedo altri movimenti. Alcuni mi divertono. Altri mi commuovono. Piango l’umanità. Piango la mia inabilità d’intervenire. Piango l’impossibilità di urlare, gridare e salvare, strillare e correggere. Urlare per partecipare, contribuire,

associarmi alla gioia, alla felicità, alla festa scatenata da un nuovo arrivo al mondo. E così, dalla mattina alla sera quando, stanco, decido di abbandonare il posto, per tornare nel mio regno dei sogni. A casa mia dove e, nel totale silenzio, ricomincio a pensare. Ripenso alla mia giornata, alle auto che mi hanno stordito. Penso ai cani e ai gatti che girovagavano, diretti chissà verso quale meta. Penso alle mosche, agli uccelli, alle formiche, alle zanzare che mi hanno punto per poi volar via, andarsene con la pancia bella tonda, piena del sangue del mio sangue; orientate verso altre mete. Vorrei sapere dove vanno a finire. Vorrei sapere la fine che fa il mio sangue scroccato, sionatamente succhiato. Penso a tutti i volti che ho incrociato sulla strada. Penso a tutti i movimenti, all’infinito sul quale il mio sguardo si perdeva, ogniqualvolta scompariva l’oggetto osservato. Penso al percorso di ognuno di noi, e non mi do pace.

Questi itinerari che, ogni tanto, s’incrociano. Questi destini che s’intrecciano, per poi sciogliersi. Ma quale sarà il motore di questo groviglio esistenziale? E non sapere dove andavano tutti quei anti che ho osservato oggi, una vera tortura alla mia povera anima. Tuttavia, la mia curiosità rimarrà illibata, insoddisfatta, in questa vita, e nelle prossime, se ci saranno. Ma, pensarci ora, tormentare la mia povera anima, che importanza ha? La vita è troppo breve; non conviene sprecarla nella ricerca di domande impossibili. Lasciamola fluire così, come onde serene sulla superficie del fiume Congo. … “Questo pianeta non ci è stato regalato dai nostri genitori. Ci è stato prestato per i nostri figli”. (Proverbio Masai)

ITINERARI

Liberazione del Kongo

Canzone tributo al Kongo e al suo dramma, l'infinito conflitto armato nella sua parte orientale.

Se potessi fare una richiesta a Te , O Signore..

Dio, se mi concedessi un desiderio, allora Ti chiederei di creare un nuovo mondo.

Ecco la mia richiesta, O Dio dell’amore: prendi tutta la ricchezza del Kongo. Dividi le risorse naturali del Kongo.

Ti chiedo, O Signore, di regalare il cobalto ed il rame all’America. Dona, O Dio,

i diamanti all’Inghilterra, a Israele, alla Francia, alla Germania.

Distribuisci tutte le ricchezze della Miba al Canada, al Belgio, all’Occidente intero.

Se procedi in questo modo. Se distribuisci così le ricchezze del Kongo a tutto il mondo. Allora, forse ci lasceranno in pace. Magari finalmente ci sarà LA LIBERAZIONE dei figli del KONGO.

È la nostra ricchezza, il nostro incubo, la nostra croce. È la nostra ricchezza, la causa di lacrime infinite. Anni e anni di sofferenza e di miseria. È da sempre che il popolo del Kongo piange disperato.

Questo amore iniziò già nei cieli, quando Dio scelse di benedire il Kongo.

Lo colmò di un’infinità di ricchezze, con le quali dare una vita dignitosa ai suoi figli.

Poi, subentrò l’uomo cattivo, la falsa umanità, causa dei nostri pianti.

E così, il popolo del Kongo muore nella totale indifferenza del mondo.

Calpestando uno dei suoli più ricchi del pianeta, molti congolesi vengono uccisi come bestie da vari criminali, assassini che giungono da ogni angolo del pianeta, tutti attratti dalle sue ricchezze.

Allora vi chiedo di venirvi a prendere tutto. Venite a godervi tutto questo ben di Dio. Noi ripartiremo da zero.

La sofferenza delle congolesi e dei congolesi, la loro afflizione e i loro pianti,

non suscitano niente nei cuori perfidi di molti malvagi.

O Dio, Ti prego, cambia questo mondo.

O Dio, prendi la ricchezza del Kongo e regalala a tutto il mondo. Prendi i diamanti della MIBA, disperdili nel mondo, donali all’AMERICA. Prendi il cobalto, il rame ed il coltan del Kivu. Prendi l’oro e lascialo a tutto l’Occidente.

Forse, finalmente, saremo liberi in Kongo.

Il giovane Cedric, ultimo tra i martiri congolesi, s’immolò nel Basso Kongo per la Nazione. Armand Tungulu morì per il Kongo. Hanno trucidato Chez Temba per il Kongo. 8.000.000 di congolesi ammazzati.

Bambini violentati, giovani donne ed anziane stuprate. I congolesi trattati come bestie al macello.

Sguardo atterrito “La RDC e i crimini pianificati”

"Piccolo congolese"

I tuoi occhi testimoniano l’angoscia che ti abita Il dolore e la preoccupazione delle prossime ore La paura che distrugge la tua anima e il tuo cuore, giovane, tenero, innocente ...

I tuoi giorni sono bui e incerti Il tuo calvario in questi ultimi sedici anni, un quotidiano che rimane senza risposta Un'afflizione diabolicamente pianificata, provocata e, quindi, ignorata

I tuoi occhi spaventati parlano S’impone una riflessione spontanea:

"Vergognati, brutale umanità, che scegli di sacrificare i tuoi figli. Vergognatevi, adulti incoscienti, invidiosi e avidi, irresponsabili ed egoisti Vergognatevi, assassini giunti da ogni angolo del pianeta per opprimere il bambino congolese

Vergognatevi, diavoli insoddisfatti, che ne distruggete la madre e la sorella.

La tua Terra, O piccolo congolese, piangerà i suoi morti per sempre. Ma non preoccuparti: il sangue dei tuoi padri, delle tue madri, delle tue sorelle e dei tuoi fratelli versato a fiumi, non lo sarà invano; non rimarrà senza vendetta perché “La ruota gira;

dunia mapumbu ya mbuzi; mokili mbanga ya ntaba".

Possano gli antenati guidare ciascuno di noi in tutte le circostanze della vita. E che Dio, oltre al respiro che ci presta, continui a vegliare su tutti noi e i nostri cari.

INDICE

1. DESTINI: FIGLI D’IMMIGRANTI A Pamela

2. DESTINI: FIGLI D’IMMIGRANTI DELL’AMORE DEL PICCOLO HARRY, VIVERE!

3. DESTINI II ANGEL MIMIAFO ABOMINAZIONE

4. DESTINI II Il canto di MIMIAFO

5. DESTINI II L’addio di MIMIAFO

6. ITINERARI A mio figlio Amani

7. ITINERARI S.S.U. Selvaggia Sacra Umanità

8. ITINERARI Il cielo

9. ITINERARI Orationem ad Avi (Preghiera agli Avi)

10. ITINERARI Il fluire della vita

11. ITINERARI Liberazione del Kongo (Canzone tributo al Kongo)

12. La RDC e i crimini pianificati Sguardo atterrito