Leyendas 1b2b69

"Yo conozco a la mujer que canta agua, y al anciano que habla piedras blancas, y al muerto que viene y va por los rincones sin morir nunca, y al duende que desteje en la noche lo que tejiste en el día, y a la niña que siempre se aparece en tus sueños y cumple todos tus deseos, y al barquero que navega lento sobre un ataúd lleno de velas negras, y a la mariposa que es mariposa y flor azulada al mismo tiempo, y al cura que por borracho asistió a su propio entierro, y al bufeo, delfín de río que se disfraza de hombre para robarse en las fiestas a las muchachas más hermosas, y a la anciana que cuida el tesoro que está al final del arco iris, y al indio que desde hace siglos busca a su amada por esos montes de niebla, y al conquistador sin cabeza que cabalga con una espada en alto en las noches sin luna, y al tío zorro que por más que se esfuerce nunca atrapará al astuto tío conejo, y a la mujer pez que se arrastra de noche por la tierra, y al niño que no es niño y aguarda llorando a que algún ingenuo se ponga al alcance de sus garras, y al árbol que camina pero que nadie lo ha visto caminar durante el día. Yo los conozco a todos, a los invisibles y los visibles, a los que desencadenan el trueno y a los que son uno con el silencio, a los que aman la luz y a los que están hechos de sombra. Y aunque no lo creas, te conozco a ti: soy yo el que acaricia tu cabeza mientras te duermes y te habla al oído antes de que estalle la mañana. No vengo ni voy porque siempre he estado contigo. No tengo nombre ni rostro, mas mis palabras tienen sabor a tierra recién bañada por la lluvia." LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García) LA TUNDA La Tunda no es negra, es negrísima, como una noche sin luna ni estrellas en una casa sin puertas ni ventanas. La Tunda no tiene boca, ni siquiera bemba, sino bembisisísima, es decir, una bemba así y asá. En vez de pierna derecha maneja una pata de molinillo que suena tum tum cuando camina por el monte, mas cuando ella sonríe se ilumina la noche, llueven cocos recién pelados y vuelan mariposas blancas. Entonces la gente que sabe, se da cuenta de que la Tunda anda cerca, lo que significa que de inmediato debe seguir el consejo de mi abuela que siempre dice “el que juye vive, mijito”. Y es que la Tunda no vive allá, sino allúj, o sea, más lejos que allá, pero cuando se viene pacá, es decir, más cerca que acá, la cosa se va poniendo color de hormiga y más tarde olor a guineo pecoso, porque el rato menos pensado, ya a veces también el más pensado, se aparece meneando las caderas en los caminos y, con su monstruosa coquetería, convence al caminante distraído para que se coma un “tapao e camarón” hecho por ella. Sí, escucharon bien, un “tapao” que por si no lo saben, es un preparado de la cocina esmeraldeña que sabe a paraíso, a gloria y a cielo, al mismo tiempo. Como dice la misma Tunda “más rico que un tapao de camarón, sólo un tapao de camarón hecho por yo”, así es que como comprenderían, el caminante acepta la invitación muerto del gusto, en especial si ya son más de la tres de la tarde y no ha comido sino un par de majajas frías . Una vez instalado selva adentro, los camarones preparados con yerbas secretas se deshacen en la boca del invitado. La Tunda, vestida con una preciosa pollera colorá, se deleita preguntándole cada cinco minutos “¿más?”, y el caminante sólo atina a decir que “sí” con la cabeza, mientras la boca llena de saliva aguada y de una lengua golosa, no deja de saborear el mágico tapao. Al cabo de diez o doce platos, la Tunda ha encendido ya su cachimba de carrizo y, con las piernas cruzadas, fuma tranquila al pie de un guabo o de un manguero, lo que esté más cerca de sus anchas espaldas. Mientras tanto, satisfecho hasta los huesos, el invitado sorbe tragos lentos de un tazón de agua zurumba que ella mismo le ha preparado con puñados de a y filosas hojas de limoncillo.

Es en ese instante cuando todo empieza a transformarse pues, de pronto -más que de lento- la Tunda se pone cada vez más hermosa ante los ojos del hombre, en tanto esté comienza a sentir mariposas blancas en la cabeza: al principio es apenas un aleteo suavecito, luego un zumbido parecido al de las avispas negras luego de una larga lluvia de verano, y poco más tarde un estruendo insoportable, como si millones de murciélagos le revolotearan desesperados entre ceja, oreja y sien. El tipo piensa que es la indigestión pero no, no es la indigestión, lo que le pasa es que se acaba de ser “entundado”, es decir, enloquecido por la Tunda. Desde entonces se la pasará recitándole décimas que hablarán de su gran-belleza-nocturna, poniéndole hojas de plátano en el suelo para que no se ensucie la sucia pata de molinillo, haciéndole trencitas de colores en las greñas sin remedio, besándole las enormes manos callosas cada cinco minutos, y preparándole sendos sudados de pescao, puzandaos de gallina prieta y encocaos de cangrejo para los increíbles almuerzos que se despacha la señorita Tunda, una vez que consigue quien le sirva. Según cuentan, esta hijita del diablo con una princesa negra disfruta a su anchas de ese “amor” loco durante un tiempo hasta que se abomba (quiero decir se cansa) y abandona el entundao que, como comprenderán, queda desconsolado. Entonces, brincando y saltando, bailando y danzando, caminando y andando, desde alluj se zumba quien entundá, y asisucesi, hasta que se acabe el currulao o se muera el bembé. Y a propósito, en este terrible momento en que no he comido sino un casabe frio, ¿no hueles ese tapao de camarón revoloteando en el aire? Mmmm, sí, es un tapao de camarón. Pues, ¿quieres que te diga la verdad? Ya no aguanto más. Yo me voy por esa veredita alegre pallá, pal monte, a comé, a comé mi tapao… y tú, ¿qué?, ¿no vienes también? LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

EL HIJO DEL DIABLO Había una señora que guardo doce años de viudez. Esta señora se cargo de naturaleza, necesitaba estar con un hombre, ya no aguantaba más y un día dijo: ¨mañana me entrego al mismo diablo¨. Es así como al día siguiente se pone su mejor traje, se maquilla, se pone deslumbrante y sale en busca de algún caballero apuesto que se cruce pos su camino. Al transitar sola por el camino encuentra a un señor vestido de rojo montado en una mula colorada, seguramente fue el diablo. Entonces la señora cayó en mal. Desde ese hecho quedo embaraza, paso tiempo y pario un lindo niño. Con el tiempo el niño creció y fue a la escuela era un niño muy inteligente, saco las mejores calificaciones y continuo en el colegio. Un cierto día salió d paseo y fue a nadar al rio con sus compañeros, todos desnudos; cuando de pronto, le miran la rabadilla y en ella escrito ¨YO SOY HIJO DEL MISMO DIABLO¨. Sus compañeros decían: ¨éste ha sido hijo del diablo¨ y todos huyeron de él. Ese día el muchacho no fue donde su madre y se dedicó a vagar por todos lados hasta que se encontró con un viejecito que le dijo: ¿qué te pasa? El le contesto: - dicen que en la espalda tengo escrito ¨YO SOY HIJO DEL MISMO DIABLO¨Y el viejito le dijo:- ¨no te preocupes, tu no tienes la culpa de nada, prométeme portarte bien, se bueno con todos, caritativo y te salvaré. Yo soy DIOS y estoy contigo¨Le dio la vuelta y le borró la escritura de la espalda, y en su lugar puso ¨YO SOY HIJO DEL MISMO DIOS¨. JUEGOS TRADICIONALES, CUENTOS Y LEYENDAS DE MONTUFAR

EL CHURILLO El Churillo es una loma que deslinda con Chiles Alto. Según cuentan está encantada porque existen grandes cantidades de oro y plata Por las noches, en este lugar han visto aparecer algo como una puerta, una entrada a la loma, en cuya puerta se encontraba un perro negro grande con una gran cadena de oro en el cuello y los ojos que le brillaban como candela. No deja pasar a la gente, todos los que caminan por ese lugar tienen miedo. En otras ocasiones aparece un yugo de oro con yuntas de bueyes de oro, dando la vuelta en la cima de la loma. Dicen también que en las noches de luna llena aparece un hombre completamente desnudo con una corona de oro en la cabeza, bajo el brazo trae algunos escritos que nadie ha podido cogerlo JUEGOS TRADICIONALES, CUENTOS Y LEYENDAS DE MONTUFAR

COMPACTADO CON EL DIABLO Un hombre por la pobreza en la que vivía, un día de esos seta la decide invocar al diablo en un socavón, allá arriba por el Barrio Santa Clara, por el Molino del Obraje, para que le dé palta y así salir de la pobreza y la desesperación en la que vivía. Se va a media noche, sentía los pasos cerquita de él. Invocó al diablo y éste nada de aparecer. Lo llamó hasta la madrugada sin tener respuesta. Regresó a la casa renegando, así paso ocho días y nada de aparecerse el diablo. En sus sueños el diablo le decía que vaya al mismo lugar pero sin ningún relicario. Y el pobre decía: ¨pero yo no tengo nada¨ y se buscaba en los bolsillos y nada que encontró tal relicario, pero lo encontró pegado con la suciedad en el bolsillo de la camisa que era una medallita del Santo Cristo. Lo sacó del bolsillo y lo lanzó contra el suelo y dijo:- solo por esta porquería sigo siendo pobreA la siguiente noche decidió ir nuevamente al socavón y en el camino se encuentra con un amigo y él le dice: ¨mira Ángel, tú estas pobre, te voy a dar plata para que trabajes en ganado y cuando tengas suficiente dinero me lo vas pagando¨. Este amigo emocionado le cuenta lo que iba hacer con el diablo y entonces su amigo le dice que agradezca al Santo Cristo porque el lo había salvado JUEGOS TRADICIONALES, CUENTOS Y LEYENDAS DE MONTUFAR

EL DELFÍN ROSADO Esta tradición es más común entre los pueblos Kichwas, especialmente en el norte de la Amazonía ecuatoriana y en las áreas en las que se encuentran poblaciones de delfines rosados. Dice la leyenda que el origen de este singular animal fue un joven guerrero indígena, a quien uno de sus Dioses, envidioso de sus atributos masculinos, lo condenó a vivir en los ríos y lagos de la Amazonía en forma de delfín. Desde entonces, este mamífero acuático ha sido fuente de especial fascinación para todos. Según las tradiciones locales, especialmente en tiempos de fiestas, cuando todos están entregados a la celebración, la bebida y el baile, los delfines salen del río en forma de hombre, atractivo y vestido de blanco, cubierto por un sombrero, y mientras los hombres se emborrachan, ellos seducen con sus encantos a las mujeres jóvenes de la comunidad y las embarazan. Una variante de esta misma leyenda habla de que toda mujer joven que en sus días de menstruación y en noches de luna llena entra en las aguas a bañarse o surca un río o lago en canoa en la noche, será inevitablemente embarazada por un delfín. Tan en serio se toma esta leyenda que en muchos casos, se acredita la paternidad de los niños sin padre en ésta región, a los delfines. http://www.globalexpresstours.com/espanol/pais-peru/misticismo-peru/la-leyenda-del-delfin-rosado.html

EL SAPO KUARTAM Esta leyenda pertenece a la cultura Shuar y habla de una variedad grande de sapo o rana, que habita en los árboles del bosque tropical la que, si es objeto de provocación o burla, se transforma en tigre y se come al agresor. Cuenta la historia que un cazador Shuar salió a una de sus faenas en el bosque y pese a las advertencias que le había hecho su mujer, al escuchar el peculiar sonido de éste sapo (algo así como “Kuaaarr taaaamm”), no vaciló en imitarlo de manera repetida y burlona. De pronto y sin darle tiempo a nada, el joven cazador se vio atacado desde el propio árbol de donde provenía el sonido de la rana, por un enrome jaguar (llamado en algunos casos “tigre”), el cual lo destrozó y se comió parte de él. Al percatarse la mujer del cazador de lo sucedido, acudió al árbol en el que habitaba este batracio y al encontrar los restos de su esposo, decidió vengarse del animal, para lo cual tumbó el árbol y al caer murió el sapo que para entonces tenía un enorme vientre. La mujer lo abrió y encontró en su interior los demás restos de su marido y, aunque no lo pudo devolver a la vida, creyó al menos vengarse del malévolo Sapo Kuartam que se transforma en tigre. http://www.visitecuador.travel/contenidos.php?menu=4&submenu1=16&id=157&tipo=1&idiom=1

VICO Y EL DUENDE Humbaló es una parroquia del cantón Pelileo, cerca de Baños. Allí está ubicada la quebrada de Gualagchuco, un lugar pesado porque en el fondo, entre las grietas formadas por un riachuelo que recorre el lugar, habita el duende. Los humbaleños evitan pasar cerca de la quebrada después de las seis de la tarde, hora en que aquella criatura del infierno, hijo del demonio, sale por los alrededores a perseguir a la gente, en especial a los chicos que se pasan en la calle jugando bolas hasta altas horas de la noche. Se cuenta que allí vivía un muchacho como de 10 años llamado Vico. Callejero, jugador de trompos y bolas, se quedaba en la calles hasta que oscurecía. Su abuela, que siempre estaba pendiente de él, solía ir a buscarlo y le aconsejaba que se enderezara, que dejara de ser andariego porque sino alguna vez se le iba a asomar el duende. Vico nunca escuchó los consejos hasta que una tarde, cuando regresaba a su casa, se topó con un hombrecito pequeño, más pequeño que un enano. El hombrecito llevaba un sombrero negro enorme como los que usan los mariachis, su rostro era negro y velludo, usaba poncho rojo, tenía los pies chiquitos y las manos inmensas y deformes, con ella pepeaba una bolas. Un escalofrió recorrió el cuerpo de Vico cuando reconoció que frente a él estaba el duende; mas en lugar de salir corriendo se acercó para observar aquellas bolas de colores increíbles. El demonio le invito a jugar y Vico, a quien le brillaban los ojos de las ansias, acepto. Como estaba oscureciendo, fueron al lado de una tienda ubicada al filo de la quebrada, donde un foco alumbraba a las personas que llegaban a comprar ahí. Vico hizo una bomba, ambos pusieron las bolas e iniciaron el juego. Las primeras partida fueron para él, pues esa un diestro jugador. Sin embargo tras algunas pérdidas el hombrecito del enorme sombrero, que tenía el rostro prendido de las iras, se acomodó el poncho rojo hacia atrás y la suerte cambio a su favor. Vico no volvió a ganar y en pocas partidas se quedo sin una bola. El duende guardo las bolas en una bolsita de cuero que llevaba en la cintura y se acerco al ambicioso muchacho; parecía que quería atraparlo con esas manos inmensas y deformes. Vico se estremeció, sintió que se lo llevaba, mas para su suerte escucho una voz conocida, la de su abuela que se aproximaba. El muchacho se sintió aliviado y se dispuso a marchar, no sin antes exigir una revancha para la próxima noche. El pequeño demonio oculto en la oscuridad, inclinó la cabeza en señal de afirmación. La abuela de Vico llego por él y se lo llevo a casa. En la mañana, quiso contarle a su abuela sobre el encuentro de la noche anterior, pero se calló porque sabía que ella armaría un escándalo y lo llevaría a la iglesia, derechito a la pila de agua bendita; además, no le habría permitido acudir a la cita nocturna, en la cual dispuesto a recuperar sus bolas a cualquier precio, aunque tuviera que engañar al mismo diablo. A la tarde luego de la escuela, Vico practico toda la tarde en el patio de la casa. Al oscurecer, se dirigió a la iglesia. Entro allí y en forma disimulada, mojo en la pila de agua bendita las bolas que tenía en el bolsillo. Salió santiguándose y se encamino en dirección a la quebrada, al lugar de la cita. Encontró allí al duende, escondido entre las sombras, cubierto el rostro con el enorme sombrero negro, sosteniendo la bolsita de du cuero. Sin decir nada, Vico trazo la bamba y reanudaron el juego. Igual que la noche anterior, el muchacho vicioso gano las primeras partidas. El duende a quien parecía que le saltaban los ojos de la rabia, se acomodo el poncho rojo hacia atrás. Sin embargo esta vez su suerte no cambió. Estaba con mala puntería y no le atinaba a la bomba ni siquiera a corta distancia, tiraba directo contra la bola adversa pero, resultado del agua bendita, su bola se desviaba o se detenía a pocos centímetros. Cuando le tocaba el turno a Vico cogía a su jugadora y lo mataba. El duende se dio de golpes contra el suelo, hizo berrinches y dijo malas palabras, hasta que perdió todas las bolas de colores.

El rostro del pequeño demonio enrojeció de las iras; de algún modo aquel muchacho lo había engañado. Por su parte Vico se sentía orgulloso pero quería más. Deseaba ganarle también la bolsita de cuero y retó al demonio a apostarla, a cambio de diez bolas. El Duende aceptó loco de contento y volvieron a jugar. Vico ganó nuevamente, pero en esta ocasión el demonio no hizo ningún berrinche pues, aunque perdió la bolsita de cuero y las bolas, acababa de ganar algo más valioso: el alma del niño. El Duende empezó a acercarse con las manos abiertas, amenazante. En la oscuridad, sus ojos encendidos resaltaban como bolas de fuego. Aterrado, Vico retrocedió a la quebrada, adonde le guiaba el demonio. Quería gritar para pedir auxilio, pero sentía que una mano le tapaba la boca. El terror recorría su cuerpo, sudaba frío, el corazón le latía como si fuera a salírsele del pecho. El espanto le nubló la vista. Cuando creyó que era el fin y estaba a punto de desmayarse, vio una figura como una aparición bendita. Otra vez era la abuela. La anciana traía un fuete y una botella de aguardiente en una mano; en la otra, un paquete de cigarrillos. Puso la botella y los cigarrillos en el suelo, a un lado del maligno, y gritó en forma amenazante: «Duende, Duende, ¿prefieres fuete o aguardiente?» En el acto el demonio tomó las cosas del suelo y desapareció, dejando su característico olor a azufre. Vico se desplomó más pálido de lo que era, con los pelos de punta, echando espuma por la boca y sacudiéndose presa de convulsiones. La abuela pidió auxilio, y los huambaleños acudieron de inmediato desde las casas cercanas. Alguien trajo colonia y la aplicó en la nariz y en la frente del desmayado, en tanto una vecina rezaba el Avemaría. El muchacho empezó a reanimarse; había faltado poco para que le cargara el Duende. A la mañana siguiente, Vico halló con sorpresa la bolsita de cuero en el bolsillo del pantalón. La abrió con ansias, pero no halló las bolas de colores increíbles. La bolsa contenía bolitas de excremento de chivo. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

LA CRUZ DE LA CARRETERA En el límite entre la provincia de Pichincha y Cotopaxi, en un sector llamado Chaupi, ocurrieron hace años una seria de accidentes de tránsito en los cuales perecieron decenas de personas. En un principio, los partes policiales dijeron que las desgracias se debían a las irregularidades de la carretera y las repentinas neblinas y precipitaciones del lugar. Mas cuando estas fueron demasiadas como para pensar que se trataba de pura mala suerte, se realizó una investigación que arrojó resultados insólitos: los accidentes habían ocurrido pasadas las seis la tarde, los siniestrados eran solo buses interprovinciales y cosa de no creer, se decía que había un causante de todo. Un ser del más allá. Conductores y pasajeros sobrevivientes contaban que una repentina aparición se precipitaba contaban que una repentina aparición se precipitaba de pronto a la mitad de la vía. Instintivamente, a fin de esquivarla, los choferes maniobran sin existo y los autobuses se volcaban con gran estruendo. Entre las latas retorcidas, los vidrios rotos y la agonía de la gente, los sobrevivientes afirmaban haber visto el alma en pena de una mujer, que observaba parada desde el filo de la carretera Los accidentes siguieron sucediéndose. En uno de estos, un conductor ileso en la parte física pero con los nervios desechos a causa del terror, conto una historia que espeluzno a las autoridades encargadas del caso: en el viaje Ambato – Quito, a la altura del paramo, el sector se cubrió de neblina y empezó a caer una fuerte llovizna. Avanzaba con el autobús a velocidad prudente cuando por Chaupi, antes del control de policía, se me lanzo delante de la unidad una mujer vestida de blanco.

Ella no se percato de ningún peligro. Yo solamente gire el volante, el bus se dio dos vueltas de campana y se estrello contra la cuneta. Aturdido y confundido, vi que la mujer seguía parada en la vía, como si el autobús le hubiese traspasado su cuerpo sin tocarla. Entre la neblina y la lluvia, distinguí que aquella aparición llevaba un vestido blanco de novia, tenía una calavera horrenda en vez de cabeza y botaba fuego por las cuencas vacías de los ojos. El espectro horroroso me mira con furias diabólicas un momento; luego se echo a correr hacia el bosque de pinos. Se supo después que, meses atrás, una joven riobambeña viajo a Quito en vísperas de su matrimonio. La chica, de una familia pudiente de la ciudad, había salido con unas amigas para comprar el vestido de novia en un almacén exclusivo de la capital. El grupo regresaba a Riobamba cuando, en el control de Chaupi, un policía retuvo la licencia de la chica. La joven novia bajó del auto, cruzo la carretera y fue a buscar el documento. Cuando salió se puso a correr sin fijarse en que una unidad de transporte interprovincial venía por la carretera, había empezado a llover y la neblina impedía la visibilidad. Al chica solo alcanzo a distinguir que unas luces se aproximaban a toda velocidad. Fue lo último que vio antes de que el autobús la arrastrara por más de veinte metros, despedazándola. Al año de su fallecimiento, la familia celebró la misa de honras en el sector donde había acaecido la tragedia. Al final de la ceremonia, plantaron una cruz en el lugar. Se dice que a partir de aquel día dejaron de ocurrir las desgracias. Desde entonces, cuando suceden accidentes de tránsito con pérdidas humanas, la gente tiene la costumbre de colocar una cruz al filo de la carretera donde pereció un ser querido, para que su alma descanse en paz y no vague por el mundo de los vivos. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

EL APARECIDO DEL COSTAL Cuentan hace muchos años, en la feria de animales de Guamote, murió un anciano que vendía un puerco. Los ancianos de la localidad hasta ahora se acuerdan de este suceso, porque dicen que nunca se vio un moribundo con tanto miedo en el rostro. Quienes presenciaron la tragedia cuentan que, entre las convulsiones de la agonía, el anciano mantenía la mirada al frente con un terror espantoso, como si observase que alguna aparición se acervaba a él. Este hombre, llamado Don Mariano, estaba parado al centro de la plaza cuando sintió que alguien lo miraba desde atrás. Había gran concurrencia de gente y a pesar de que la sensación de ser observado duró solo un instante, el creyó reconocer a quien lo haba estado mirando. No se trataba de nadie del pueblo, pero aquella persona, le resulto familiar, como si fuese un conocido de toda la vida, o por lo menos de hace muchos años. Curioso empedernido y andariego sin remedio Don Mariano era de los que les gustaba enterarse de fuente directa sobre cualquier suceso o chisme del pueblo. No estaba esta vez dispuesto a quedarse con la duda de saber quién era aquella persona. Encargo el puerco y se encamino entre la concurrencia, abriéndose paso en dirección al desconocido. Cuando llegó a donde creyó haberlo visto, el se había marchado ya. Don Mariano se puso a buscarlo por todo el lugar, entre los comerciantes de vacunos, los puestos de comida y el camino de ese extremo de la plaza. A lo lejos, diviso al desconocido alejándose por allí. Sin dudar un segundo, se dispuso a seguirlo pese a que de un momento a otro, la silueta del hombre se perdió. Avanzando a paso ligero, llego a un cruce donde un miserable camino de tierra atravesaba el empedrado: siguiendo este, en dirección contraria al pueblo, se iba al cementerio; en el otro sentido, dando una larga vuelta, se accedía a la parte delantera de la plaza, por donde Don Mariano había entrado en la mañana . El anciano observo en ambas direcciones del camino de tierra y distinguió al desconocido, que iba hacia la plaza como si regresara a la feria. A Don Mariano le intrigó esa extraña vuelta del sujeto y, picado por la curiosidad, continúo siguiéndolo.

Cuando el anciano había acortado la suficiente distancia para verlo de cerca, se sorprendió pues aquel hombre, aunque se hallaba de espaldas, seguía resultándole familiar: algo en su porte o en su andar le eran conocidos. Fue mucha más su sorpresa cuando observo que llevaba un costal casi lleno y que mientras caminaba, iba recogiendo puñados de tierra que guardaba allí. Cada vez mas intrigado, con cierta ansiedad y temor, el anciano lo seguía casi pisándole los talones pero el desconocido parecía no notar su presencia. Llegaron en ese punto a unos matorrales de saúcos que delimitaban los linderos de las propiedades de don Mariano. Para el anciano, el sujeto se adentro por una abertura entre los matorrales y tomo el sendero que conducía a su casa, siempre recogiendo puñados de tierra. En ese momento se escucharon alaridos de los perros, que salieron huyendo despavoridos por los terrenos. Don Mariano se sobresaltó pues en un breve descuido a causa del alboroto, el extraño había desaparecido. Entró de inmediato en el patio llamando a grandes voces a sus hijos, pero no tuvo repuesta alguna. No había nadie; todos habían salido a las labores del campo. Don Mariano siempre había sobresalido por ser un hombre predispuesto a la aventura e incrédulo. De modo que no creyó que se tratase de un alma en pena o de un aparecido. Por el contrario, tras reflexionar en los hechos, llego a la conclusión de que era un delincuente. En vista de que no había nadie en los alrededores y como no sabía precisar donde andaban sus hijos, el anciano regreso a la plaza para dar la voz de alarma allí. En el camino fue pensando en un explicación a la familiaridad del sujeto y al hecho de guardara puñados de tierra en un costal. Avanzaba concentrado en sus reflexiones cuando, de pronto, se estremeció al percibir que alguien se movía a sus espaldas. Volteó la cabeza y ahí estaba el extraño, como surgido de la nada, caminando a unos cien metros tras suyo, con el costal a rastras. Asustado, se echó a andar aprisa para pedir ayuda. Cerca de la plaza regreso a ver y él continuaba detrás, como si viniera siguiéndole los pasos. Apretando las mandíbulas, infundiéndose de valor, don Mariano se detuvo para encararlo, seguro de que no se atrevería a causarle daño a tan escasa distancia de la feria. Un frio lo invadió cuando se fijó en que aquel ser tenía su mismo cuerpo, usaba ropas iguales a las suyas y llevaba incluso su sombrero. Se diferenciaba por el costal, repleto ya, y porque mantenía la cabeza agachada y el sombrero le ocultaba la cara. Don Mariano temblaba; el miedo lo tenía paralizado. Entonces la aparición levanto la cabeza y el horror se apodero del anciano al observar que tenía su mismo rostro pero con facciones cadavéricas y una mirada exhausta y triste. En ese instante se oyeron gritos provenientes de la feria. La gente se atropellaba despavorida y huía de un toro semental que había enloquecido al ser fañado. El semental arrasó con todo a su paso como un vendaval y se lanzó hacia el camino de tierra. El terror causado por aquel aparecido, ni siquiera le permitió a Don Mariano percatarse del peligro. El toro se arrojó contra él, lo embistió y lo levantó por los aires. El cuerpo cayó destrozado. Agonizante Don Mariano vio que apareció seguía avanzando hacia él, recogiendo algunos puñados mas de tierra, mirándolo con la misma expresión de tristeza. Acudieron entonces en tropel las personas de la plaza, rodearon a don Mariano y trataron de socorrerlo. Pero el no reaccionó, tenía la mirada aterrada, fija al frente como si observase a alguien que se aproxima. Cuando el aparecido llegó a sus pies, recogió la tierra de sus zapatos y cerró el costal, que estaba totalmente repleto. Don Mariano murió en ese momento. - ¡Que en paz descanse! –exclamó alguien–, aunque como era andariego, años le ha de llevar recoger todos sus pasos. - No se crea –comento otro, persignándose –, dicen que cuando el fin de uno está cerca, el alma se anticipa a recogerlos CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

ESPUMA DE MAR En tiempos precolombinos, no hubo en territorio ecuatoriano pueblo más guerrero que el huancavilca, que se asentó en las orillas del río Guayas. Pero a más de su renombre para la guerra, fueron también famosos por una misteriosa vidente que habitó entre ellos. Se llamaba Posorja, que significaba “espuma de mar”. La vidente llegó un día a las costas de la península de Santa Elena, embarcada en una pequeña nave de madera. Era solamente una criatura y venía envuelta en unas finas mantas estampadas con jeroglíficos; además, llevaba en el pecho un colgante adornado con un caracolillo de oro. Poseía una apariencia sobrenatural, sus cabellos eran largos y dorados como las hebras de la mazorca tierna de maíz. Sus dientecillos parecían perlas. El color de su piel imitaba el de las nubes. Tras ser recogida por los huancavilcas, se presentaron ante ella los más poderosos adivinos y hechiceros para examinarla y explicar su origen. Sin embargo, nadie ofreció una respuesta cierta y aventuraron que era una hija del mar, enviada a ellos como deidad protectora. Espuma de mar creció hasta hacerse mujer. Vagaba libremente por llanos y lomas, entraba en pueblos y cabañas, jugaba con los niños y con los pájaros. Pero había épocas en que no salía de su cabaña. Sumida en profunda meditación, tomaba entre sus dedos el caracolillo de oro y, acercándolo al oído, parecía escuchar una voz que le hablaba desde el fondo marino. Y en trance vaticinaba guerras, pronosticaba victorias y anunciaba sequias tras cosechas abundantes. Rodeados en torno a ella, los huancavilcas la escuchaban con devoción pues sabían que sus palabras se cumplirían, como la noche se cumple tras el día. Los vaticinios de Posorja atrajeron hasta su aldea al Inca Huayna-Cápac, Señor de Ánimo Esforzado que conquistó el Reino de Quito. Años después convocaron también a si hijo Atahualpa. La vidente vaticinó la muerte de Huayna-Cápac en Tomebamba, la guerra fratricida entre Atahualpa y Huáscar. Al príncipe quiteño le pronosticó su triunfo sobre Huáscar y el breve tiempo que duraría su victoria. Presagió también la llegada de unos hombres blancos y vestidos de metal que lo matarían luego de tomarlo prisionero en Cajamarca. Tras pronunciar este augurio, Posorja anunció que su misión en la tierra había concluido. Corrió al mar y se adentró hasta que las aguas mojaron sus doradas hebras de maíz tierno. Desprendió de su cuello el caracolillo de oro y lo sopló con dulzura. Y la espuma de mar la devolvió a su hogar. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

EL HADA DEL CERRO SANTA ANA En Guayaquil se levanta un cerro cuya cima existe un faro que se puede divisar desde cualquier parte de la ciudad. Denominado antiguamente Cerrito Verde, en la actualidad se lo conoce como Santa Ana, debido a una increíble historia que dio origen a tal nombre. Hace mucho tiempo, antes del asentamiento de los huancavilcas en la cuenca del río Guayas, residió allí un despiadado cacique que poseía un palacio construido de oro, plata y mármol. Pese a los fabulosos tesoros, la ambición del cacique era insaciable, de modo que lanzaba su ejército contra pueblos vecinos y saqueaba sus riquezas. Hasta que un día la hija del cacique, una joven de incomparable belleza, enfermo gravemente. Desesperado, el cacique mandó llamar al chamán más poderoso de la región y le ofreció hacerlo rico si la curaba. -

Si realmente deseas salvarla, restituye a sus legítimos dueños todo lo que has robado –sentenció el chamán–. ¡Elige entre la salud de tu hija y tu avaricia! Antes que perder mi fortuna prefiero que muera mi hija –el cacique se apodero de un hacha de oro y se lanzó contra el chamán–. Pero tú, brujo maldito, la acompañarás al otro mundo.

La arremetida resultó inútil. En un instante, el chamán se deshizo en humo, en tanto su voz retumbó entre los radiantes muros del palacio: -

Te condeno a vivir con tu hija y tus tesoros en las entrañas del cerro –sentenció–. Hasta que tu hija, que aparecerá cada cien años, encuentre un hombre que la escoja por sobre la fortuna

Al eco de la maldición, el cielo se volvió negro, el cerro se levantó como un gigantesco monstruo y sepultó en sus entrañas el majestuoso palacio. Tras siglos de encierro y obscuridad, en la época de la fundación de Guayaquil, un teniente español, escaló hasta la cima del cerro. Encontró allí una bellísima joven que llevaba un vestido de arcoíris y una varita de plata como si fuese un hada. Como por arte de magia, la joven trasladó al teniente a una cámara al interior del cerro u le mostro el palacio cubierto de oro y plata. Allí le preguntó se deseaba ser dueño de esos tesoros o prefería convertirse en su esposo. Si la elegía, ella sería fiel y cariñosa para siempre, incluso después de la vida. -

Gracias, cara bonita –dijo el español–, pero ahora me urgen más los tesoros.

La joven encantada gimió; la cámara se pobló de gritos y lamentos. Al instante, apareció la figura furiosa del cacique, maldijo la ambición del español y pretendió aprisionarlo para que padeciera también la condena de vivir sin estar vivo. Presa del pánico, el teniente se postró de rodillas y clamó auxilio a Santa Ana, patrona de su localidad natal. De inmediato, de forma milagrosa, sintió que flotaba y de pronto se halló en el exterior del cerro. Agradecido por la salvación, el español mandó a levantar allí una cruz con la leyenda <<Santa Ana>>, nombre con el que desde entonces se conoce a este sitio de Guayaquil. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

EL NARANJO ENCANTADO En los tiempos de antaño, en Manabí, las mujeres solían ir a lavar la ropa en los manantiales del Chocotete, volcán apagado hace miles de años y que en la actualidad forma parte del balneario de Joá, famoso por sus aguas azufradas de poder curativo. Con la ropa a lomo de mula, las lavanderas subían al pie de una ladera donde manaban unas aguas verdes oscuras. El paraje era extraño, por el color de los manantiales y por un solitario árbol de naranjo que cargaba todo el año unos fragantes frutos amarillos. A más de esta increíble abundancia, contaban las lavanderas que el árbol guardaba con recelo sus frutos. Consentía que las personas tomaran las naranjas, las más dulces que jamás nadie hay probado, solo para comerlas allí. Pero jamás permitía que se las llevaran a otro lugar. Lo llamaban por esto el Naranjo Encantado. ¿Por qué el árbol se comportaba de esta manera? Nadie lo sabía. Lo cierto es que en una ocasión, un joven desoyó los cuentos de las lavanderas y subió al Chocotete con una mula para llevarse una carga de naranjas. El joven llegó hasta el árbol colmado de frutos maduros a eso del mediodía. Tomó dos y, en efecto, comprobó que eran los más dulces y suculentos que jamás había probado. Enseguida, cosecho lo que pudo en un costal, lo cargó en la mula y la arreó para que empezara el descenso. Mientras avanzaba detrás de la bestia, en la mente del joven había una idea: regresar el próximo día. Sin embargo, se dio cuenta de que debido a su distracción había extraviado el camino. Perdido en un inmenso paraje, totalmente diferente del que había ascendido, el joven se vio pronto rodeado de grandes matas de cerezos, ovos y cactus. Preocupado, trató de hallar el camino a los manantiales, pero mientras más andaba, mas se internaba en una vegetación virgen y exuberante. Hombre y mula pasaron el resto de la tarde dando vueltas sobre sus propias huellas. Al anochecer, muerto del cansancio, el joven descargó la bestia e hizo un alto entre la oscuridad y la intemperie. Al próximo día, el joven despertó adolorido y picado por hormigas y zancudos. Cargo el costal de naranjas y arreó a la bestia, que de nuevo se echó a andar en círculos, esquivando dificultosamente la vegetación. En este punto, el joven comprendió que a ese paso iba a perecer de hambre o de cansancio. Ya no le importaban las naranjas, sino salir de aquel lugar. Descargó la mula para dejarla andar a su antojo, a ver si con su instinto hallaba el camino de regreso. Entonces, una vez que las naranjas rodaron por la tierra, la exuberante vegetación desapareció como por arte de magia y el paisaje volvió a ser el mismo: una ladera con manantiales de agua verde oscura. Loco de contento, el joven corrió hacia donde se oían las voces de las banderas. Una vez allí, no esperó para referirles lo sucedido. Mientras lo escuchaban, las mujeres miraban a lo lejos, al solitario y receloso habitante de la ladera. Con el pasar de los años, la vegetación del Chocotete se fue perdiendo hasta convertirse en el risco que es hoy. Con ésta se marchó también el Naranjo Encantado. Y hasta la fecha nadie lo ha vuelto a ver. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

LA GALLINA DE ORO En recintos de la costa ecuatoriana, especialmente en los asentados cerca de ríos o esteros, aparece al amanecer una gallina de oro. Quienes la han visto hablan de ella con temor y respeto, pues dicen que surge de pronto a las orillas del río, dorada y resplandeciente como una luna llena, seguida de una docena de pollitos que brillan entre las primeras luces del día. En cierta ocasión, un grupo de moradores de un pueblito se reunió para tratar de atrapar a la fabulosa ave. ¡El que menos se imaginaba que con la fortuna se compraba una finca para salir de pobre! ¡El que más se veía con los bolsillos llenos de plata como para darse una vida de millonario! El plan era sencillo. Dos hombres se escondieron a un lado del estero donde se había visto aparecer a la gallina y a sus polluelos. Cinco se apostaron en línea recta en un camino que iba del estere a una choza abandonada de caña guadúa, la que serviría de corral. Dos se ubicaron al interior de la choza para cerrar la trampa sobre las ansiadas presas. A eso de las cinco de la mañana, cada quien aguardaba en su puesto acalambrado par la expectativa y la falta de movimiento. Entonces se escuchó el cacareo de la gallina y el piar de sus crías, los hombres escondidos veían con incredulidad. Un brillo dorado se destacaba entre la oscura orilla del estero. Allí, a pocos pasos, la fortuna tenía forma de alas, picos y patas de oro. Alguien dio la señal y empezó la cacería. Las acciones se desarrollaron según lo planeado. Espantadas, las fabulosas aves se echaron a correr por el camino, tratando de desviarse hacia la maleza, pero siempre aparecía alguien que las obligaba a avanzar a la choza abandonada. Allí entraron a toda velocidad, seguidas siete hombres mientras los del interior cerraron la trampa. Sin embargo, los pollitos se escabulleron par las rendijas de las viejas guadúas, no así la gallina que al verse acorralada comenzó a cacarear de forma ensordecedora. Entre el ruido y la confusión dorada, no falto algún precavido que había traído una sábana vieja. La arrojó como si fuera una red y la gallina de oro quedó atrapada. En los rostros de los hombres brilló la fortuna. ¡Sus días de pobres habían terminado! ¡Tendrían plata hasta para reírse! –Yo levanto la sábana y ustedes la toman por las patas– dijo el dueño de la sábana. Pero nadie se movió cuando levantó la prenda, lo que aprovecho el ave para escapar por entre las piernas de sus captores. Otra vez los hombres vieron con incredulidad. La fortuna acababa de escurrírseles de las manos, igual que el agua del estero. – ¡Cómo se te ocurre levantar la sábana! –protestó airado el jefe del grupo, y al instante se percató de algo extraño. Las palabras salían de su boca, pero nadie podía oírlas. Los demás lo veían gesticular y mover los labios con desesperación, pero no escuchaban palabra alguna pues en sus oídos seguían resonando los bulliciosos cacareos, que no cesaron sino después de una semana. ¡Quien quiera fortuna, que se aventure una madrugada a capturar a la gallina de oro! Eso sí, que se prepare a pasar unos días con los oídos llenos de cacareos. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

EL ÁRBOL DE LA ABUNDANCIA Hace muchos años, la selva ecuatoriana soportó una prolongada sequía. Los ríos se habían vuelto riachuelos y los habitantes de la selva: dioses, humanos y animales, padecían de hambre. Afectados por la escasez, los gemelos divinos Cuillur y Ducero fueron a la choza de su amigo Mangla para pedirle comida. Éste les brindó chicha de yuca y mientras conversaban, los gemelos se dieron cuenta de que en una esquina había unas enormes escamas de pescado, arrancadas seguramente de un pez muy grande. – ¿De dónde sacas estos peces?– Preguntaron los gemelos. Mangla les indicó que en una laguna cercana y los invitó a ir a pescar con él. En la laguna, los tres pasaron horas tratando de capturar una pieza, pero no lograron nada. Al comprender que su amigo los había engañado, los gemelos sujetaron a Mangla por los brazos. –Te daremos una buena paliza por mentiroso– lo amenazaron. Arrepentido del embuste, Mangla les contó que por la Cordillera de los Guacamayos existía un árbol grueso y gigantesco, tanto que en su copa albergaba una laguna poblada de gran variedad de peces, aves y animales. Los gemelos presionaron a su amigo para que los llevara al lugar donde crecía este árbol de gran abundancia Luego de avanzar por senderos de animales y sortear pantanos habitados por boas, entraron en un bosque amarrillo y verde de cañas guadúas. Los rayos del sol no iluminaban el lugar y el frío calaba en los huesos. Al salir del bosque. Llegaron por fin a un extenso claro de la selva. Allí se erguía un descomunal árbol. Los brazos unidos y extendidos de los gemelos u su amigo no alcanzaban para rodear la mitad de la circunferencia del tronco. Tras reflexionar como derribar aquel gigantesco árbol, que proveería de comida a todos, los gemelos divinos pidieron ayuda a los roedores, aves e insectos de la selva. Guatusas, ardillas, ratones, tucanes, halcones, pájaros carpinteros, abejorros, hormigas, etc., se pusieron de inmediato a morder, picar y raspar, trabajaron hasta el agotamiento en jornadas de sol a sol. Al final de nueve días y nueve noches, el tronco fue cortado completamente, pero el árbol no cayó. Un halcón levantó el vuelo y fue a investigar. Cuando descendió, contó a Cuillur y Ducero que el misterio no estaba abajo en el tronco, sino en la copa. – ¡Ardilla! –dijeron los gemelos al instante se convirtieron en dos roedores de esta especie. Treparon ágilmente hasta la copa del gigantesco árbol y quedaron sorprendidos con la vista. Ante ellos se extendía una inmensa laguna, de agua cristalina y con islotes llenos de aves y animales. Pero había también un colosal bejuco que nacía en el islote más grande y subía verticalmente hasta enredarse en el cielo. Por esto el árbol no caía. – ¡Cortémoslo! – dijeron los gemelos convertidos en ardillas. Sus afilados dientes se pusieron a roer el bejuco. El árbol se precipitó estruendosamente. El agua de la laguna se esparció por las chacras sedientas. Los peces nadaron en los nuevos arroyos. Las especies de aves y animales buscaron refugio en la selva. El torrente cristalino llegó hasta los ríos y los volvió anchos y navegables, como son hasta ahora. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

Los únicos que no disfrutaron del árbol de la abundancia fueron los gemelos y su amigo. Cuillur y Ducero porque tras cortar el bejuco treparon por éste hasta el cielo, donde ahora son dos luceros que aparecen al inicio y al final del día. Mangla, en cambio, murió aplastado cuando el árbol gigantesco impacto contra la tierra.

EL DESEO DE LAS PIEDRAS Antiguamente, en uno de los afluentes del río Napo, existían dos piedras sagradas que con sus cánticos apaciguabas las aguas y evitaban las inundaciones. Debido a su procedencia volcánica, eran de un color rojo tostado. La una poseía un espíritu macho y la otra un espíritu hembra. En los días de sol, conversaban animadamente de sus sueños y deseas, pues en cierta ocasión las aguas del Napo les habían hablado de la inmensidad del mar. Desde entonces ansiaban bajar por el río y conocerlo. Un día del mes de julio, el cielo se cubrió de negros nubarrones y se oscureció como su fuera de noche. La gente de las comunidades vecinas gritaban con voces de pánico; una tormenta eléctrica acompañaba al torrencial aguacero; parecía que había llegado el fin del mundo. Inundados hasta más no poder, los senderos de la selva se transformaron en torrentes que arrasaban con todo para desembocas las aguas lodosas en el río. Un ruido descomunal se oía en la cabecera del Napo. A la media noche, los habitantes de las comunidades abandonaron sus hogares y se refugiaron en los terrenos altos. La creciente, cargada de lodo, palos y ramas, desbordó las aguas de su cauce normal. Valiéndose del empuje de la corriente, la piedra macho empezó a rodar con lentitud por el lecho del río. ¡Por fin iba a conocer el mar! A cada vuelta, su espíritu lanzaba gritos de alegría que se confundían con los truenos de la tormenta. Por su parte, la piedra hembra, cuyo espíritu era benigno con los seres humanos, permanecía en su sitio y con sus cánticos trataba de apaciguar al Napo. A la mañana siguiente cuando por fin cesó de llover y empezó a bajar el nivel del río, la piedra macho había rodado hasta Pañacocha, cientos de kilómetros abajo del río Napo, separada tristemente de la piedra hembra. Desde aquella ocasión, cada mes de julio el Napo crece formidablemente. En la oscuridad de la noche entre los truenos de las tormentas que se retumban en la selva, parece oírse un llanto mineral. Es la piedra hembra que deja oír sus cánticos, se queja de su soledad y le pide al río que la lleve junto a su amado. Se dice que un día ocurrirá otra gran inundación. Entonces el deseo de las piedras se cumplirá, volverán a unirse y juntas rodarán hasta el mar. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

ALAS DE CENIZA En épocas antiguas los tucanes no eran aves sino personas. Vivían en comunidades en los claros de la selva y se dedicaban a la caza y la pesca. Pero allí también habitaban los diablos, que se comían a los tucanes. Un día, un valiente tucán se fue de cacería solo y allá, en la espesura de la selva un diablo se lo comió y se vistió como él. Su mujer aguardaba en la casa y cuando lo vio llegar se fijó en sus piernas demasiado grandes. Enseguida se dio cuenta que era un diablo que se había comido a su marido. – Toma, aquí está la carne para la comida – dijo el diablo a la mujer, ofreciéndole el cuerpo del tucán ahumado. La mujer no quería cocinar la carme se su esposo, pero el diablo insistía en que les diera de comer a sus hijitos, que lloraban de hambre. En eso, pensó en un truco para escapar – Necesito agua para cocinar la carne – le dijo al diablo dándole una olla de barro–. Ve a traerla del río. El diablo se fue y al rato trajo una olla repleta, pero la mujer pidió otra. En la tercera ida, aprovechando un descuido, cogió a sus dos hijos y se fue a la casa de los hombres tucanes. – Ayúdenme, por favor. Un diablo mato a mi marido y ahora quiere que lo comamos. Logramos escapar, pero viene siguiéndonos. De inmediato, los hombres tucanes prepararon sus lanzas de chonta, El diablo no tardó en llegar. – ¿Está aquí la madre de mis hijos? – pregunto–. – Si – le respondieron los hombres tucanes–. Para ingresar en aquel cuarto había que agacharse. Los hombres tucanes aprovecharon esta acción del diablo y lo hirieron con las lanza. Luego recogieron leña y le prendieron fuego. – No importa que me maten – decía mientras moría–. Mis cenizas se convertirán en alas. Por temor, los hombres tucanes recogieron las cenizas y las envolvieron en unas hojas de plátano. Ordenaron a un joven que las echara la rio. Pero este sintió curiosidad y las abrió. De allí se echaron a volar los primeros misquitos del mundo, que desde entonces molestan a los humanos. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

EL FAROL DE LA VIUDA La fémina viuda, realizaba, por decirlos así, una “hazaña heroica”, pues tenía que vérselas, muchas veces, con riesgos donde podía hasta perder la vida, o por lo menos su farol, que era su escudo y su alfanje porque en más de una ocasión tenía que habérselas con los canes de los llanos de “taita chabaco”, ya que sus muecas adquirían rasgos caricaturales y jocosos, cuando a veces a la luz de la luna, la noche era alumbrada por sus amarillentos rayos que dejaba ver el rostro de la heroína viuda, su faz demacrada. Y cuando ella apareció al tablado de sus andanzas, era una época de transición, entre la imaginación primitiva, esto es, cuando la lógica no había empezado a trabajar, y la época en que ya entraba, o sea en la investigación histórica y social, entró también la era de investigar y aún crear leyendas propiamente dichas, de carácter histórico-literario. La viuda alegra, cuya compañía y hasta cierto punto custodia, era le farol que se adelantaba a ella iluminándole el camino fragoso por el que transitaba, hasta entrar en su aposento, que decían estaba ubicado en el barrio de “el Vado”. http://www.visitaecuador.com/andes.php?opcion=datos&provincia=1&ciudad=FKeee938&clasificacion=lbUS&servicio=oh8TQ9vh

LA SIRENA DEL PAILÓN La hermosa melodía se escuchaba en la Bahía del Pailón. Peces, río subterráneo o lo que quiera decirse, pero la melodía se escuchaba. Los viejos sanlorenceños aseguraban que la música proviene de una sirena por quien el pueblo está encantado. Antiguamente, la sirena acostumbrada a peinar sus largos cabellos, sentada en una enorme piedra. Su peine es de oro, lo mismo que su pelo. Un día, un joven quiso cogerla. Ella logró escapar y el peine olvidado sobre la piedra, fue llevado por el joven como un precioso recuerdo. Esa noche una bomba de fuego por el canal San Pedro, pasó muy cerca de los manglares del fondo y remontó a los cielos. Luego vino un fuerte aguacero y un viento que como trapiche molió a los manglares y, ya bagazos, los dejo uno sobre otro formando una extensa carretera. Y en San Lorenzo, vientos, truenos y relámpagos eran una. El mar subía y el cielo se venía abajo con el peso del granizo, pues en un clima tan ardiente como el de San Lorenzo, la temperatura bajó. Cayeron ¨municiones del cielo¨ exclamaban las gentes que desconocían el granizo. El poseedor del peine, muy asustado tuvo que armarse de valor y arrojar tan maravillosa prenda. El mar la recibió con satisfacción y la Sirena al recuperar su peine, calmo su furia. Bajaron las aguas y todo volvió a la normalidad. Se volvieron a reconstruir las casas y la yerba creció en los lugares en que fue quemada por la tempestad.

EL ERMITAÑO DE RIOBAMBA Érase una vez que se era... así empezaba mi tía abuela, la señorita Abigail, sus cuentos fantásticos, y en homenaje a ella he decidido empezar así la historia de un señor que puso al rojo vivo la helada aldea de Riobamba, allá por 1751. Se trataba de un hombre alto, enjuto (o sea flaco), macilento (es decir con cara de ya me muero), con una larga barba que empezaba a encanecer y unas ropas que no eran otra cosa que harapos. Se lo había visto caminando por esos zigzagueantes y polvorientos caminos de entonces -“igualiticos” a los de ahora- seguido siempre por ¿cuántos dientes le quedaban?, ¿de qué lado dormía?, nadie lo sabía, qué rabia, qué pena, cómo chismear con tan poca información, decían las vecinas, y de inmediato pasaban a otro tema. Pues bien, un lunes el hombre enjuto y macilento se instaló a un lado del camino que va de Guamote a Riobamba, un martes levantó una pequeña choza de paja y un miércoles cerró para siempre la puerta a los curiosos. Apenas si salía a pedir caridad en los alrededores, con mano temblorosa y ojos de perro apaleado. No decía, como los demás mendigos: “una caridad, por el amor de Dios”, sino: “¿Habrá por desgracia un pan?”, o “¿Habrá por ventura un real?”, y la gente, desconcertada, le daba una que otra monedita o algún plato de comida, a ver si así ganaban el cielo por tanta generosidad demostrada con un triste ermitaño. Se empezó a decir entonces que aquel hombre era un santo, que cuando pedía caridad ni siquiera mencionaba el nombre de Dios, pues tal era el profundo respeto que la sola palabra le inspiraba, que tenía una mirada de tanto dolor que daba ganas de ayudarlo, que... en fin, ya te imaginarás todas las cosas que puede decir un grupo de personas desocupadas en sus infinitos ratos libres; pero lo que en verdad les causaba iración era su caballo, sí, ese mismo, el que parecía lagartija vieja, ¿por qué?, porque a pesar de su apariencia, corría como el viento; mejor aún, parecía el viento mismo, pero sobre todo no parecía de este mundo. Era pues, según los vecinos de Riobamba, el caballo de un santo. Una mañana de domingo -afuera hacía un sol esplendoroso- el hombre entró a la iglesia de rodillas, con la cabeza gacha y las huesudas manos juntas. El sacerdote lo vio y se dijo: “al fin viene a mi iglesia este pobre ermitaño que tanta curiosidad ha despertado en el pueblo”; satisfecho, sonrió, cerró los ojos y levantó la hostia para que sobre ella cayera la luz de Dios y, por esta gracia, se transformara en el “cuerpo de Cristo”. De pronto, el ermitaño saltó como un perro rabioso sobre el cura, le arranchó la hostia y la destrozó ante la sorpresa de unos y los gritos de otros. No contento con ello, intentó matar al cura con una daga que sacó de un morral fabricado con cuero de cabra. No lo logró gracias a la intervención de los caballeros de Riobamba que en un santiamén lo atacaron con espadas y floretes. Tantos huequitos hicieron en el cuerpo del ermitaño, que a los niños les pareció un cernidor en vez de un hombre muerto, pero... ante la sorpresa de todos, ni una gota de sangre cayó sobre el suelo de la iglesia, hasta que lo sacaron a la calle. Don Lope Diez de Armendáriz, Presidente de Quito, tan pronto tuvo noticia del suceso, mandó a quemar el cadáver y a esparcir luego sus cenizas al viento, para que el mal que aquel hombre tenía dentro, regresara al lugar de donde había venido. Claro, si eso hubiera pasado en nuestros tiempos, el veredicto hubiera sido: el ermitaño estaba loco, pero como era el siglo XVIII, todos estuvieron de acuerdo en que se trataba de un hombre que tenía el demonio dentro, y que sin duda eso explicaba muchas cosas, entre ellas la velocidad del caballo que muchos montaron antes de lo sucedido. Pues bien, déjame decirte que la lagartija vieja, qué digo, el caballo del ermitaño desapareció tan misteriosamente como había venido, y que unos días más tarde -jura doña Clementina- llovió sangre sobre Riobamba. Si fue cierto o no, sólo hay una forma de saberlo: la ciencia más exacta de todas: tira una moneda al aire: si cae cara, significa que no; si cae cruz, quiere decir que sí... y si cae de lado, es porque es hora de salir a jugar. LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

EL SEÑOR DE SARABIA Me contó mi abuelita que hace muchos, muchos años, llegó a estas tierras un señor con una cara que daba pena y un cuerpecito tembloroso, pequeño y encorvado. Era como si al pobre hombre lo hubieran apaleado toda la vida o hubiera pasado hambres de meses, de años enteros. A mi abuelita -que en ese entonces era niña- no le daba sino lástima el solo ver el rostro del recién llegado, pero a otras personas les daba asco, e incluso rabia de que aquel tipo caminara por las calles de la ciudad. “Miren”, decían, “ahí viene el desgraciado ese, dizque Sarabia se llama”; otros agregaban, con algo de miedo: “basta verle la cara para saber que el tipejo aquel esparce la mala suerte por todos lados”; “ojalá se muriera de una vez”, pedían en voz alta los más crueles. El hombre solo observaba y callaba. Nadie sabía lo que pensaba o sentía el misterioso personaje. Un día, para alivio de muchos, el hombre desapareció. Se fue al campo, lejos, muy lejos, para que nadie lo viera, o quizá para no ver a nadie. Tal vez, decían otros, para morir. Y por esos caminos solitarios andaba cuando, de pronto, una pepita de oro cayó rodando a sus pies. El hombre levantó la vista y vio una pared entera brillando sobre su cabeza, resplandeciendo con la luz del amanecer. Era oro, el oro más puro jamás visto, saliéndole al paso a aquel hombre que, ante aquel súbito milagro, sólo atinó a esbozar una sonrisa maligna. Decía mi abuelita que ese mismo día cambió su suerte de perro apaleado y, de la noche a la mañana, se transformó en el hombre más poderoso y temido de la región. Poderoso porque su riqueza era inmensa y casi todo lo que quería lo lograba con sólo mover un dedo. Temido porque cuando se vio rico decidió vengarse de todo el mundo. “Ahora van a ver, dijo, ahora van a saber quién es el señor de Sarabia”. Convirtió a sus empleados en poco menos que esclavos a los que azotaba noche y día. Contrató guardaespaldas con los que mandaba a matar a sus enemigos y, a veces, incluso a los que le servían, sólo “para que estos muérganos aprendan quién soy yo”, decía a todos. Compró los servicios de los jefes de policía, de los jueces, de los alcaldes y de los políticos más influyentes. Nadie podía negarse a un pedido suyo. Nadie podía escapar a su poder ni detenerlo. Todos le temían como al mismísimo demonio. Con solo escuchar “El señor de Sarabia”, temblaban y obedecían. Una noche, luego de tomarse un par de botellas de un vino francés muy especial que guardaba en sus ricas bodegas, se sintió tan poderoso, tan invencible, tan por encima de todo y de todos, que salió al portal de su enorme casa tambaleándose y gritó: “¿Quién como el señor de Sarabia? ¡Nadie! ¡Nadie, carajo! ¡Ni Dios mismo!” En ese preciso instante, se escuchó un rugido bajo la tierra y un trueno espantoso en medio de las nubes. El viento empezó a soplar con una fuerza nunca antes vista y la tierra a temblar. Las gentes escapaban de las minas y las haciendas, los animales enloquecidos atropellaban lo que encontraban a su paso, las acequias se salían de su cauce, los arrayanes caían como si hubieran sido heridos por un hachazo gigantesco. Sólo el señor de Sarabia permanecía ahí, paralizado, boquiabierto, viendo cómo todo lo que había construido se venía abajo, se incendiaba, se derrumbaba, se enlodaba, desaparecía en apenas unos cuantos minutos aterradores. Nadie volvió a saber del señor de Sarabia, pero mi abuelita me contó que una noche, al pasar cerca de las minas derrumbadas y de las casas quemadas, vio una mancha blanca cruzando los escombros. Ella asegura que era un fantasma, un fantasma que no asustaba a nadie, pues era un alma triste y solitaria. Y bien, exclamó mi abuelita antes de enviarme a dormir, al parecer eso fue todo lo que quedó del orgulloso y malvado señor de Sarabia. Y ahora, buenas noches y a la cama. LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

EL YAVIRAC

Por si no lo sabes, el Panecillo se llama así porque a los primeros españoles les pareció que aquel cerro tan redondo y armonioso, que se levantaba en el corazón de Quito, era igual que un pan, un panecillo de miga blanca y apretada, de esos que los panaderos de Sevilla o Andalucía horneaban para luego inundar las calles con su olor irresistible. Muertos de nostalgia, los españoles bautizaron el pequeño cerro como El Panecillo, en una tierra en que no se conocía el pan que ellos añoraban, —pues aún no había trigo— sino que rebosaba de humeantes llapingachos, tortillas de quinua, humitas de sal y de dulce, yuca asada, bizcochos de maqueño, empanadas de morocho, chigüiles de maíz, tortas de choclo, tamales rellenos con mote y chicharrón de llamingo tierno, todos chisporroteando en la viscosa mapahuira y bañados luego en un jugoso ají que mmmm, no, ¡no!, páreme la mano, no tiene sentido continuar con tantas y tantas delicias que como te imaginarás, enloquecieron de gusto a los recién llegados, aunque ellos —como ya te dije— seguían extrañando esos panecillos calientes, acompañados de vino tinto, que años más tarde el gran Velásquez se encargaría de pintar en un lienzo donde un niño parte, desde hace siglos, un sabroso pedazo de pan. Debes saber también que antes de que llegaran los españoles, este sitio era conocido como el Yavirac, y ahí, sobre su cima, los indios anteriores a los incas, y más tarde los incas que invadieron estas tierras, festejaban el Inti Raymi, la gran fiesta del Sol. Así, el 21 de junio de cada año, los indios de distintas regiones se reunían en el Yavirac para cantar y bailar y beber y alabar, en una ronda de alegría, al altísimo señor del cielo que moría cada tarde y renacía cada mañana, al generoso Inti de la vida y el calor, al padre de la siembra y de la cosecha que año tras año daba a luz Pacha Mama, la Madre Tierra. Pues bien, cuenta la leyenda que Atahualpa (en realidad se llamaba Atabalipa) había mandado construir en la cima del Yavirac un templo de oro puro. Debes saber que a los incas les gustaba mucho el oro por una sola razón: éste era el metal que más se parecía a los rayos de luz que brotaban del Sol. Para los españoles en cambio, aquel metal significaba conquista, gloria, fortuna, tierras, nobleza, poder sin límites. Por eso, luego de que los españoles mataron al Inca Atahualpa (que en ese entonces tenía 33 años), marcharon a toda prisa hacia Quito con ansias de repartirse el Templo de Oro que estaba en la cima del Yavirac.

Imagínate, por un momento, imagínate los rostros de decepción que tenían los españoles que sudorosos y cansados subieron a la cima del Yavirac y se encontraron con que no había ni una sola pepita de oro sobre la tierra seca: el Templo del Sol había desaparecido como por arte de magia. Pero lo que no sabían —ni supieron nunca— era que dentro del Yavirac, en el corazón del cerro, entrando por caminos secretos llenos de arañas ponzoñosas y alacranes gigantescos y desfiladeros llenos de trampas mortales, se encuentra el Templo del Sol, cuidado por cientos de doncellas hermosas que no envejecen nunca y por una anciana sabia que —según he escuchado— es la mismísima madre de Atahualpa. Te cuento otro secreto: si alguna vez logras encontrar la entrada, y luego de salvarte de los peligros que te esperan, llegas por fin a la morada de la anciana, tienes que pensar muy bien en lo que dices y haces. Si la anciana te pregunta —mirándote fijamente a los ojos— qué buscas en esos recintos sagrados, tienes que decir que eres pobre, que has ido a dar ahí por accidente, que sólo buscas la salida y que juras nunca revelar la entrada secreta a aquel templo. La anciana entonces se levantará de su trono de oro macizo; te hará escoger entre una enorme piedra de oro, más un puñado de perlas, rubíes y esmeraldas que están sobre una mesa, y una tortilla de maíz, una mazorca de choclo tierno y un pocillo con mote jugoso que están sobre otra mesa. Piénsalo bien, pues si escoges la primera mesa, es probable que al salir te encuentres con que en vez de riquezas sólo llevas un pedazo de ladrillo y unas cuantas piedras comunes en las manos.

Y es probable también que, si escoges los alimentos que se encuentran sobe la segunda mesa, la tortilla se convierta de pronto en un enorme pedazo de oro sólido, el choclo tierno en numerosas pepitas de plata y el pocillo con mote en gran cantidad de perlas brillantes. Escoge bien, porque es probable que suceda también al revés, y que una vez afuera ya no haya forma de volver atrás. Yo no te contaré nunca, así insistas, por qué tengo un cerro de dinero que se me sale por los bolsillos ni por qué vivo en esa mansión de estilo antiguo que se levanta a un lado de la cima del hermoso Yavirac; sólo te diré que gracias a que la vida ha sido tan generosa conmigo, desde hace años suelo ayudar a manos llenas a aquellos que más lo necesitan. Ah, y como sé que te estarás imaginando que todo lo que ahora tengo se lo debo a la anciana del Templo del Sol, déjame decirte algo, y que te quede muy, pero muy claro, de ahora en adelante: es probable que sí y es probable que no. ¿Entendido? Y ahora, por favor, déjame para que pueda comer una comida que antes no me gustaba pero que ahora me encanta: mi tortilla de maíz, mote y choclos tiernos... a menos, claro está, que también tengas hambre y quieras saborear un poco de estas delicias conmigo. LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

ETSA Ampam había ido esa mañana lluviosa al Registro Civil para inscribir a su pequeño hijo. Un hombre de traje gris los vio llegar, se secó el sudor con un pañuelo arrugado y preguntó de mala gana. — ¿Qué quieres, indio? Habla rápido que no tengo tiempo. —Quiero inscribir a mi hijo —dijo con tranquilidad Ampam. —Ya, ¿y cómo quieres ponerle, pues? —Quiero que lo anoten como Etsa, igual que... —Pero, cómo... —gritó el hombre mientras se levantaba furioso del escritorio—, ¿le vas a poner Etsa a este niño?, ¿Etsa?, ¿no ves que es nombre de mujer?, ¿estás loco? Estos indios ignorantes... Ampam trató de explicarle que Etsa, en el idioma de los shuar, quería decir Sol, el valiente Sol, el generoso Sol de sus antepasados, pero el tipo no lo dejó explicar nada. Ampam miró con tranquilidad a aquel hombrecito que se negaba a escuchar e insistía en hablar palabras sin sentido. Entonces recordó la tarde en que su abuelo Arútam — que en shuar quiere decir Poderoso Espíritu Tigre de la mañana— lo llevó a caminar por la selva. Ahí, entre gigantescos matapalos y frondosos copales, chambiras y pitajayas, le contó de qué manera el luminoso Etsa les devolvió la vida a los pájaros. —Iwia es un demonio terrible —le explicó Arútam—. Desde siempre ha tenido la costumbre de atrapar a los shuar y meterlos en su enorme shigra para después comérselos. Fue así como, en cierta ocasión, el cruel Iwia atrapó y luego se comió a los padres de Etsa. Entonces raptó al poderoso niño para tenerlo a su lado y, durante mucho tiempo, le hizo creer que su padre era él. Cuando Etsa creció, todos los días, al amanecer, salía a cazar para el insaciable Iwia que siempre pedía pájaros a manera de postre. El muchacho regresaba con la gigantesca shigra llena de aves de todas las especies, pero una mañana, cuando apenas empezaba su cacería, descubrió con asombro que la selva estaba en silencio. Ya no había pájaros coloridos por ninguna parte. Sólo quedaba la paloma Yápankam, posada sobre las ramas de una malitagua. Cuando Etsa y la paloma se encontraron en medio de la soledad, se miraron largamente. —¿Me vas a matar a mí también? —preguntó la paloma Yápankam. —No —dijo Etsa—, ¿de qué serviría? Parece que he dejado toda la selva sin pájaros, este silencio es terrible.

Etsa sintió que se le iban las fuerzas y se dejó caer sobre el colchón de hojas del piso. Entonces, Yápankam voló hasta donde estaba Etsa y, al poco rato, a fuerza de estar juntos en medio de ese bullicioso silencio en el que aún navegaban los gritos de los monos y las pisadas de las hormigas, se conviertieron en amigos. La paloma Yápankam aprovechó para contarle al muchacho la manera en que Iwia había matado a sus verdaderos padres. Al principio, Etsa se negó a creer lo que le decía, pero a medida que escuchaba las aleteantes palabras de Yápankam, empezó a despertar del engaño que había tejido el insaciable Iwia y, entonces, como si lo hubiera astillado un súbito rayo, se deshizo en un largo lamento. Nada ni nadie podía consolarlo: lloraba con una mezcla de rabia y tristeza, golpeando con sus puños el tronco espinoso de la enorme malitagua. Cuando Yápankam se dio cuenta de que Etsa empezaba a calmarse, le dijo: —Etsa, muchacho, no puedes hacer nada para devolverle la vida a tus padres, pero aún puedes devolvérsela a los pájaros. —¿Cómo? —quiso saber Etsa. La paloma explicó: "Introduce en la cerbatana las plumas de los pájaros que has matado y sopla". El muchacho lo hizo de inmediato: desde su larga cerbatana empezaron a salir miles, millones de pájaros de todos los colores que levantaron el vuelo y con su alegría poblaron nuevamente la selva. Desde entonces —le aseguró su abuelo Arútam— Etsa, nuestro amado Sol y el demonio Iwia son enemigos mortales. Ampam recordó una vez más la figura imponente de Arútam, mirándolo a los ojos y sonriéndole con orgullo, mientras el hombre del Registro Civil aseguraba, manoteando sobre el escritorio, que era imposible inscribir con el nombre de Etsa al niño. Ampam entonces volteó a ver a su pequeño y, levantándolo sobre sus fuertes brazos, le dijo: —No importa lo que diga este hombre, hijo. Tú eres, tú siempre serás Etsa, mi Sol, el Sol del futuro, y cuando seas grande, cuando por fin te llegue la hora de luchar en este mundo dominado por Iwia, desde tu cerbatana volarán pájaros coloridos que inundarán estas ciudades grises y desterrarás para siempre a los Devoradores de la Vida. ¡Vámonos! Ampam abandonó el Registro Civil, con una sonrisa dibujada en los labios, ante el desconcierto del empleado que, de pronto, sintió que algo se había transformado dentro de él, que su voz altanera había cambiado, que ahora estaba chillando como Yampuna, el papagayo de las selvas amazónicas. LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

LA CAJA RONCA En Ibarra se dice de dos grandes amigos, Manuel y Carlos, a los cuales cierto día se les fue encomendado, por don Martín (papa de Carlos), un encargo el cual consistía en que llegasen hasta cierto potrero, sacasen agua de la asequia, y regasen la sementería de papas de la familia, la cual estaba a punto de echarse a perder. Ya en la noche, muy noche, se les podía encontrar a los dos caminando entre los oscuros callejones, donde a medida que avanzaban, se escuchaba cada vez más intensamente el escalofriante "tararán-tararán". Con los nervios de punta, decidieron ocultarse tras la pared de una casa abandonada, desde donde vivieron una escena que cambiaría sus vidas para siempre... Unos cuerpos flotantes encapuchados, con velas largas apagadas, cruzaron el lugar llevando una carroza montada por un ser temible de curvos cuernos, afilados dientes de lobo, y unos ojos de serpiente que inquietaban hasta el alma del más valiente. Siguiéndole, se lo podía ver a un individuo de blanco semblante, casi transparente, que tocaba una especie de tambor, del cual venía el escuchado "tararán-tararán". He aquí el horror, recordando ciertas historias contadas de boca de sus abuelitos y abuelitas, reconocieron el tambor que llevaba aquel ser blanquecino, era nada más ni nada menos que la legendaria caja ronca. Al ver este objeto tan nombrado por sus abuelos, los dos amigos, muertos de miedo, se desplomaron al instante.

Minutos después, llenos de horror, Carlos y Manuel despertaron, mas la pesadilla no había llegado a su fin. Llevaban consigo, cogidos de la mano, una vela de aquellas que sostenían los seres encapuchados, solo que no eran simples velas, para que no se olvidasen de aquel sueño de horror, dichas velas eran huesos fríos de muerto. Un llanto de desesperación despertó a los pocos vecinos del lugar. En aquel oscuro lugar, encontraron a los dos temblando de pies a cabeza murmurando ciertas palabras inentendibles, las que cesaron después de que las familias Dominguez y Guanoluisa (los vecinos), hicieron todo intento por calmarlos. Después de ciertas discusiones entre dichas familias, los jóvenes regresaron a casa de don Martín al que le contaron lo ocurrido. Por supuesto, Martín no les creyó ni una palabra, tachándoles así de vagos. Después del incidente, nunca se volvió a oír el "tararán-tararán" entre las calles de Ibarra, pero la marca de aquella noche de terror, nunca se borrara en Manuel ni en Carlos. Ojala así aprendan a no volver a rondar en la oscuridad a esas horas de la noche. LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

LA DAMA TAPADA Algunas calles y callejones del antiguo Guayaquil se llamaban El Ahorcado, El Mate, la Encrucijada, El Descomulgado, lo cual decía mucho acerca de cómo era el constante ambiente de miedo que se vivía. Pues bien, precisamente en esos tiempos de “no me diga” y del “qué barbaridad”, corría una historia muy popular acerca de una dama tapada que había sido vista por quienes se les hacía tarde en otras casas, es decir, en la ciudad, que ya para entonces eran muchas. Se aparecería entre las doce de la noche y las cuatro de la mañana y, por lo general, le salía al paso al trasnochador que caminada un poco en curva otro tanto recto, por alguno de los oscuros callejones antes mencionados. En efecto, de pronto, sin que supiera cómo, una señora muy elegante empezaba a caminar delante de él. En el aire dejaba una estela de una fragancia a rosas y a gardenias que mezcladas resultaban muy atractiva para el caminante nocturno. Pero más atractiva todavía era su manera de caminar, sus contoneos, su taconeo, la forma en que lo miraba de lado como sonriendo e invitándolo a seguirla. El trasnochador se ponía entonces como loco y susurraba piropos de la época como “hey, bella damita, deme una miradita”, o “me parece que se ha caído usted del cielo, señorita”, o “la seguiré, la seguiré y su amor alcanzaré”… Pero, una vez cansado de seguirla por ese laberinto e callejones oscuros y con la intención de irar el rostro de aquella dama que iba tapada por una mantilla negra, el trasnochador se adelantaba corriendo y se le ponía delante. Ella se detenía como si se hubiera asustado y, aprovechando el desconcierto, la dama era destapada por la mano del audaz. Dicen que de entre las sombras surgía un rostro angelical con unos ojos negros y brillantes, una hermosa barbilla partida en dos, unas mejillas sonrosadas y unos labios húmedos que le sonreían con coquetería y se soltaban a susurrarle palabras dulces. Entonces, el silencio se hacía más silencioso, la oscuridad más oscura y las calles solitarias más solitarias que antes. Era como si en esos instantes la dama y el trasnochador se quedaran completamente solos en la mitad de ninguna parte. Y el segundo en que todo debía ser o no ser, justo cuando el hombre iba a besar aquellos labios y abrazar aquella cintura delicada, la bella dama se transformaba en una calavera de cuencas negras y sonrisa macabra. El infortunado daba un salto hacia atrás con ojos de sapo y cabellos de puerco espín. Una vez que lograba recuperarse de la primera impresión de sorpresa más que de horror, corría desesperado a su casa, perseguido por la terrible carcajada del fantasma o, si ustedes quieren, de doña fantasma.

Dicen que la dama tapada era el espíritu de una señora que tuvo muchos amantes y que cuando esta murió de manera violenta y por causas misteriosas, quedó atada a la tierra, condenada a recorrer las calles cercanas a la casa que había habitado en vida. Dicen también que unos pocos no volvían a trasnochar, pero que otros, cada vez más audaces y atrevidos, se adentraban al menos dos veces al año por aquellas calles y callejones solitarios, iluminados solamente por unos cuantos tragos de aguardiente, con el único propósito de ganarse el título de “tunante” entre sus compinches. La dama tapada no estaba sola en el mundo: en Quito se paseaba una muy parecida –solo que con mantilla y bufanda por causa del frío- conocida como La Viudita; y en esmeraldas otra, llamada la Tacona que –según cuenta mi tío Seferino- todavía se desliza por las playas, con una botella de aguardiente en la mano, en busca de un pachanguero, jumo y coquetón. Para terminar esta apasionante historia, déjame decirte que algunos de los “tunantes” no volvieron nunca más de sus audaces correrías con la dama tapada. Al parecer, de vez en cuando ella se emocionaba más de la cuenta, alargaba el brazo huesudo y tomaba el cuello del trasnochador para darle un beso mortal, un beso digno de ser el último beso que un tunante recibiera en este mundo. LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

UNA MUCHACHA DE LUNA Mi abuelo Ulises me contó una noche, mientras afuera aullaba el viento de la marejada, que la voz de las sirenas, esos seres mitad mujeres y mitad peces, es tan pero tan hermosa que nadie puede resistir su llamado. Luego me dijo que saliera de la cabaña para ver si podía escucharla. Confieso que salí con un poco de temor. Hacía frío. Arriba, la luna era apenas una uña en el cielo cuajado de estrellas. Abajo, el mar estaba revuelto y rugía como nunca. De pronto, en medio de las tinieblas escuché un canto, sí, un canto de mujer algo dulce y triste al mismo tiempo, una melodía parecida a un llamado o a un sollozo, una voz hecha de viento, resplandor de luna y silencio. Mi abuelo Ulises no necesitó preguntarme si la había escuchado. Mi emoción lo decía todo. Me abrazó con sus largos brazos y me dijo: en buena hora que estamos en tierra porque si no, esa voz es capaz de arrastrar cualquier barco hasta las rocas, mientras los tripulantes la escuchan embobados. Aprovechando el momento, le pregunté: ¿has visto alguna vez a una sirena? Él se quedó muy serio y me empezó a contar. Hace muchos, muchos años, cuando en Manabí no había agua eléctrica ni luz potable (yo sonreí porque mi abuelo muchas veces hacía ese juego de palabras), cada vez que llegaba la Semana Santa, se escuchaba un canto dulce, algo como una queja o un llanto hecho canción que venía el Cerro de la Mona. Nadie se arriesgaba a buscar en medio de la oscuridad a la dueña de ese canto, porque les daba temor pero, al mismo tiempo, nadie podía dormir durante esas largas noches en que el silencio propio de las tinieblas era interrumpido por esa triste y dulce melodía. Mi abuelo, dijo mi abuelo Ulises, había crecido escuchando ese canto que duraba exactamente siete noches cada año y, fue una de esas noches, me parece que un viernes santo, cuando ya él había cumplido los diecinueve o los veinte años, que se levantó de la cama sudando. Como todos en el pueblo, no podían dormir, pero a diferencia de los demás, él había tomado una decisión de la que tal vez pronto se arrepentiría. Se vistió de prisa y se deslizo hacia la noche. Una vez fuera, siguió a tientas el canto de la misteriosa mujer. Había un cielo salpicado de estrellas como el de esta noche, dijo mi abuelo, y de pronto se vio transitado por caminos en los que nunca antes había estado. El canto era cada vez más fuerte y él sentía cómo su cuerpo entero se estremecía con cada nota. Al final, apartando unos matorrales, la vio. Y eso le cortó la respiración. Era la mujer más hermosa que él jamás había visto o vería jamás en toda su larga existencia. Detrás de una piedra observó como esa mujer muy joven, hecha de luz de luna, se peinaba las hebras plateadas con una peinilla de nácar. Mi abuelo no pudo aguantar más, venciendo todo temor se levantó y empezó a caminar hacia a ella. La joven dejó de cantar y le sonrió. Al fin viniste, le dijo, te he estado esperando desde antes de que nacieras.

Mi abuelo se estremeció. No solo que era tarde para huir, sino que no quería huir. Al mirar los ojos esmeralda de esa muchacha color de luna, sintió que el destino y él se habían encontrado, que en ese mismo instante se jugarían la vida por esa mujer que, si bien no tenía cuerpo de pez como las sirenas, al igual que ellas era capaz de estrellar, contra las rocas, la vida de cualquier hombre. La muchacha le dijo: “Si eres tan valiente como para haber venido, tendrás tu recompensa; serás el hombre más rico de esta región si logras pasar la prueba. Tienes que atarme, le dijo fuerte, muy fuertemente, y llevarme contigo hacia la ciudad, así, atada. Eso sí no tengas miedo, suceda lo que suceda no me sueltes”. Mi abuelo temblaba, pero estaba decidido. Tomó entonces una cuerda que ella le ofreció ye empezó a atarla de pies y manos. Tan pronto comenzó a bajar por el Cerro de la Mona, arrastrando consigo a la muchacha, mi abuelo se dio cuenta de que las piedras se transformaban en perros salvajes que intentaban morderlo, los ceibos parecían furiosos gigantes agitando sus garras, los comunes matorrales semejaban monos enloquecidos que chillaban y le mostraban sus colmillos, en tanto el viento, cada vez más fuerte, le golpeaba el rostro como si quisiera detenerlo. Atrás venía la muchacha, boca arriba, sonriendo como si nada. Esa sonrisa extraña, sospechosa, en vez de tranquilizarlo, le hacía temer lo peor. Y así sucedió cuando ya habían avanzado un buen trecho, mi abuelo escuchó un sssssss aterrorizante. Volteó a ver y observó cómo la muchacha, en un segundo, se había transformado en una serpiente gigantesca que tironeaba la cuerda con fuerza hacia atrás. Para colmo, por todos lados aparecieron cientos, miles de serpientes fosforescentes arremolinándose bajo sus pies, en actitud de ataque. Mi abuelo no pudo más, soltó la cuerda y corrió como venado asustado cerro abajo, esquivando las piedras y los árboles normales, mientras escuchaba cómo la muchacha le gritaba “cobarde, eres un cobarde, vuelve, vuelve acá, déjame darte el tesoro destinado a ti”… LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

EL HUIÑA GÜILLI La noche estaba oscura. Más oscura de lo que puedes imaginar. Te aseguro que si hubieras querido ver tu propia mano, no habrías podido; lo único que habrías visto era una mancha oscura frente a tu nariz, pero nada más. Y es que arriba no había ni una estrella, ni un cachito de luna, nada de nada para alumbrar el camino. A José se le había hecho tarde por quedarse a jugar cartas en el pueblo, o más bien por sentarse a hacer trampas con las cartas. Ahora, con los bolsillos llenos de dinero, quería volver a su casa en la montaña y se encontró con que no podía, pero como la gente del lugar no lo quería ver más, se organizó para llenar un botellón de vidrio con algunas luciérnagas y, listo, de inmediato el frasco se convirtió en una linterna. Se la dieron a José y le dijeron que ya no tenía ningún pretexto para quedarse ahí insultando a todo el que se cruzaba en su camino y que se fuera ese mismo instante. José tomó el botellón sin agradecer A nadie y empezó a caminar entre la neblina de los páramos de Quisapincha, abriendo bien los ojos para no caer en la terrible quebrada de las Lajas. De pronto, un llanto. Sí, un llanto de bebé retumbando en medio de la terrible oscuridad. Allí, abajo, en la quebrada, lloraba desesperado un ni- 110, tal vez abandonado, quizá herido. Aunque a José, por lo general, no le importaba ayudar a nadie, esta vez ni siquiera lo pensó dos veces y se lanzó quebrada abajo en busca del “guagua”. En la bajada se le rompió el botellón contra una piedra y las luciérnagas escaparon como estrellas fugaces, pero el llanto del niño era tan fuerte que en unos pocos minutos José lo pudo encontrar en medio de la espesa niebla. Lo levantó con mucho cuidado, lo acunó en su pecho y lo arropó con su grueso poncho. De inmediato el “guagua” dejó de llorar. Sonrió, pero su sonrisa se vio apenas como una mancha gris: así de cerrada estaba la noche. A tientas quiso salir de In quebrada, pero el “guagua” le empezó ¡i quemar el pecho. Sí, era como tener una plancha llena de carbones encendidos bajo el poncho.

Tanto quemaba el niño que no pudo resistir más y trató de alejarlo, de abandonarlo en el suelo, pero en ese momento, el “guagua” le clavó una especie de garra en el pecho. José creyó que se iba a desmayar cuando el “guagua” habló como una persona adulta, con una voz ronca y gangosa: “Dientes tengo”, dijo. José no podía creer lo que estaba pasando. “Dientes tengo”, repitió aún más fuerte. José se espantó del todo cuando vio -no supo cómo- los colmillos de la criatura que tenía acurrucada entre sus brazos. Trató de lanzarlo a la quebrada, pero no pudo. “Dientes tengo y te voy a matar”, dijo con voz ronca otra vez la criatura infernal. “Pero... por qué”, balbuceó muerto de miedo José. “Porque eres una peste con las personas del pueblo, porque nunca las ayudas cuando te lo piden, porque eres egoísta, avaro y tonto”, dijo con voz de trueno la criatura. José no pudo más, sintió que las piernas se le doblaban, que la cabeza le daba vueltas y finalmente se desmayó. Al otro día se levantó cuando el sol ya estaba alto. Le dolía todo el cuerpo entumecido. ¿Había soñado?, ¿qué había pasado en realidad?, se preguntó mientras se levantaba. “No”, dijo por fin, “solo fue un sueño, una pesadilla, nada más que eso”, pero cuando empezó a caminar oyó otra vez muy cerca el llanto de un “guagua”. José entonces corrió, corrió y corrió desesperado, sin mirar atrás, y mientras corría y tropezaba y se levantaba, iba prometiendo en voz alta: “desde ahora voy a ayudar a todos los que me lo pidan, voy a ser generoso, voy a decir siempre la verdad, no voy a pelear con nadie... lo juro, lo juro, lo juro...” Me contaron que desde entonces José cambió mucho. Y que incluso tuvo un hijo que creció con el buen ejemplo de su padre y fue, incluso, mejor que él en bondad y paciencia, y no por miedo al Huiña Güilli, sino porque creía que solo la generosidad logrará salvar a este mundo. LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

EL MUSEO EMBRUJADO Había una vez un escritor que estaba redactando un libro sobre leyendas ecuatorianas. Imagínatelo en medio de libros y papeles, consultando diccionarios llenos de polvo, escribiendo a mano -y a veces con el pie- unas historias terroríficas llenas de fantasmas y “aparecidos”, cuando de pronto -siempre hay un “de pronto” en estos cuentosescuchó el timbre del teléfono. ¿Dónde estará ese bendito teléfono?, preguntó sacándose los gruesos lentes, pero... qué raro suena, dijo frunciendo la nariz, ¿tendrá gripe el pobrecito? No te rías pero el teléfono sonaba lejano y gangoso porque el escritor estaba sentado justo sobre él. Cuando se dio cuenta de la vibración que le subía por la espalda, se levantó, tomó el auricular y dijo: ¿alooo?, al otro lado de la línea oyó: (hola, a que no adivinas quién soy). El escritor dijo de inmediato: Caperucita (Nooo), La Bruja Maruja (Nooo), Barba Roja en pantuflas (ya, déjate de hacer bromas), dijo la voz al otro lado (soy yo, María Dolores, tu amiga del Museo de la Ciudad... mira, te tengo una sorpresa, una historia realmente muy interesante... es de fantasmas...). Al escritor se le erizó todo el cuerpo y gritó: ¡no te muevas, no te muevas, ya voy para el Museo! De inmediato quiso correr pero pisó un viejo diccionario, resbaló sobre trescientas hojas amarillentas y cayó como saco de papas sobre un montón de polillas que salieron volando como si hubieran visto un escritor. Ahora imagínate al escritor, despeinado y sin afeitarse, manejando a la velocidad de la luz, rumbo al Museo de la Ciudad, que -por si acaso- antes no era Museo sino el famoso Hospital San Juan de Dios, y antes que eso, el Hospital de La Misericordia. Tan pronto llegó a la puerta, gritó: ¿dónde están los fantasmas? Shhh, dijo María Dolores. De inmediato lo llevó por un largo corredor, viraron a la izquierda, entraron a un cuarto cerrado y lo paró frente a una urna protegida por un grueso vidrio. Mira, le dijo. El escritor miró hacia arriba, miró hacia abajo y dijo: muy bonito todo, muy bien arreglado, excelentes colores... pero ¡dónde están los fantasmas! Shhh, volvió a decir María Dolores.

Está ahí, ¿ves? El escritor se acercó a la urna y vio las huellas de unos pies de niño, o tal vez de niña, sobre la arena que estaba dentro. Antes de que el escritor gritara otra vez: “¡dónde están los fantasmas!”, María Dolores dijo: escucha bien, por favor; ayer pusimos arena en esta urna, la aplanamos bien, luego la sellamos con este vidrio grueso. ¿Y?, preguntó el escritor con cara de desesperación. Esto que te cuento sucedió a las cinco de la tarde, esto es, al finalizar la jornada; luego cerramos la puerta con llave y, qué crees, esta mañana descubrimos estas pequeñas huellas sobre la arena, es decir, ¡dentro de la urna sellada! Antes de que el escritor protestara de nuevo, María Dolores le explicó que era sabido que en el Museo de la Ciudad sucedían cosas muy raras: capas negras que se movían solas en el aire, voces detrás de las paredes donde no había nadie, pasos que los guardias escuchaban a medianoche, cuando el Museo estaba completamente vacío... Ya veo, dijo el escritor tragando saliva y de inmediato volvió a mirar la urna con vivo interés: para su sorpresa le pareció que había dos nuevas huellas de pies de niño, o de niña, sobre la arena. Se le erizaron los vellos de la nuca y se le aflojaron las rodillas. Creo que lo mejor será que nos vayamos de aquí, dijo el escritor con cierto temblor en la voz, y se alejó casi trotando, sin esperar por la sorprendida María Dolores. Esa noche no pudo dormir bien. El pobre daba vueltas y vueltas en la cama, con un frío espantoso a pesar de los tres pantalones y los cuatro sacos de lana que tenía encima. Por fin, justo cuando empezaba a creer que no iba a poder dormir, un sueño profundo le fue ganando la partida al frío y se lo llevó a una calle llena de niebla. El escritor se vio entonces caminando por la ciudad desierta, aunque a lo lejos, muy a lo lejos, escuchaba cascos de caballos y agudos relinchos. Pasó el Arco de la Reina y entró a lo que parecía un hospital. Había mucha actividad a pesar de que ya había caído la noche. Los corredores estaban alumbrados por pequeñas antorchas. Oyó que alguien decía: la epidemia, ha llegado otra vez la epidemia, que Dios se apiade de nuestras almas. Sólo entonces se dio cuenta de que había muchos enfermos acostados en los patios y los corredores. Las monjas y los pocos doctores no alcanzaban a entender a todos. Se le ocurrió acercarse para ayudar en lo que pudiera, pero nadie lo tomaba en cuenta, era como si él no existiera. De pronto, vio a un niño de unos cuatro años parado frente a él. El pequeño estaba sonriendo y sostenía entre sus manos un muñeco de madera. En ese momento escuchó una voz ronca a sus espaldas, se volteó: muy cerca de él se encontraba un hombre encorvado, mirando fijamente al niño. Ven Manuel, le dijo. El niño se acercó sonriendo y lo abrazó con fuerza. Ay, mi niño, dijo el anciano, no sé qué haríamos en este lugar sin ti. Eres como una luz para todos nosotros... cuando te acercas a nuestros tristes lechos, nos parece que se cierran las heridas y disminuyen los dolores más terribles. El niño sólo atinaba a acariciarle la barba crecida y a mirarlo con sus enormes ojos negros. Mientras veía la escena, se dio cuenta de que en verdad aquel no era un niño común. Sus ojos eran luminosos y su presencia parecía disminuir la pesadez del lugar. De pronto la voz de una mujer dijo: Manuel, no te acerques a los enfermos, que te puedes contagiar. Sí, mamá, contestó el niño, pero continuó abrazando al anciano. La mujer, que por el delantal que llevaba, podría haber sido la cocinera del hospital, se acercó y tomó al niño en sus brazos. Ven, le dijo, es hora de que duermas. Cuando ambos se alejaron, el anciano pareció empeorar de su dolencia, se apoyó en la pileta de piedra, y lo miró a los ojos con tristeza. Escriba, le dijo, ¡por favor, escriba! El escritor se despertó de un salto, sudando. El rostro del niño lo tenía tan grabado en su mente que, luego de dos meses, seguía recordándolo. Una mañana soleada se sentó frente a su vieja máquina de escribir y tecleó: “Había una vez un niño que era la alegría de los enfermos del Hospital San Juan de Dios. Se llamaba Manuel y era el hijo de la cocinera. Todos querían acercársele porque sentían que el niño, de alguna extraña manera, aliviaba su sufrimiento. Aunque el niño murió durante una de las tantas pestes que azotaban a Quito, este siguió deambulando por los corredores del hospital, consolando a los enfermos con su presencia luminosa. Pasó el tiempo; un día el Hospital se convirtió en Museo, y, para sorpresa de todos, en una de las urnas que habían sido selladas con un grueso vidrio, Manuel puso sus pequeños pies desnudos sobre la arena que había en su interior para hacernos saber que aún sigue caminando en sus patios y corredores, consolando a todos esos fantasmas que hasta ahora no pueden, o no quieren abandonar el lugar”.

Sacó la hoja de la máquina y la leyó dos veces. No se le ocurría escribir nada más, pero le pareció que era suficiente. Aquí puede estar el comienzo de una hermosa leyenda: "La leyenda del museo embrujado". El escritor cerró entonces los ojos e imaginó al pequeño Manuel sonriendo en medio de una espesa niebla y, más tarde, corriendo como solo puede correr un niño en una inmensa planicie llena de arena. “La arena del tiempo”, dijo, y sonrió. LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

EL GUAGUANCO Polibio y Floripa no podían tener hijos, seis años de cansados intentando y ni hierbateros ni parteras ni doctores les ayudaron. Vivían en San José de Chimbo, cantón ubicado a una hora de Guaranda, donde poseían extensas tierras que Floripa heredó de su padre. Al parecer. La pareja mantenía una buena relación. Sin embargo, todo era apariencia porque Polibio, que se había casado por interés, le echaba la culpa a su esposa por su propia esterilidad. En los primeros años los esposos sirvieron de padrinos para toda una generación de guaguas de Chimbo, hasta que un día Polibia se cansó de llevar a la Iglesia a niños que no eran suyos y cambió: de alegre y desprendido, se volvió sombrío y egoísta. En una ocasión en que Floripa sirvió de madrinas para la hija de una sirvienta, él le prohibió volver a ayudar a nadie. Ella prometió no hacerlo, consciente de la frustración de su esposo: Polibio vivía obsesionado con encontrar un huañachisca un hijo adoptivo que lo acompañara. Pero esto tampoco era sencillo. Una tarde, la pareja fue al pueblo a negociar la venta de unas tierras. Estuvieron allí hasta las seis y media; emprendieron el regreso a su casa, que quedaba a veinte minutos, con la caída del sol. Para llegar iban a pie por un camino bordeado de matorrales. Empezaba a oscurecer y la pareja apuraba el paso. A la mitad del trayecto, un silencio repentino se apoderó del lugar y se escucho un lloriqueo. Parecía que un niño tierno lloraba entre los matorrales. Sorprendidos, los esposos se detuvieron a cerciorarse si aquel lamento era de una criatura humana o de alguna ave de monte. Volvieron a escuchar el mismo lloriqueo desgarrador, que parecía de un recién nacido quejándose de haber y de frio. Ambos se miraron. Al rato y dado que no se oían voces de adultos, se intentaron con curiosidad entre los matorrales. No habían avanzado más de diez pasos cuando vieron un bulto pequeño, envuelto de pañales, que lloraba delante de una mata de sigses. Polibio tomó al niño y lo cobijo con su poncho, mientras a su esposa le brillaban lo ojos de la alegría. Floripa se pregunto como una madre podía tener el corazón de piedra para abandonar a un recién nacido, como un animalito. Como un milagro, acababan de hallar al niño que tanto deseaban. La pareja salió de los matorrales y se dirigió a su casa. En el camino, mientras hablaban sobre el futuro de la criatura, oscureció por completo. Debieron entonces seguir a paso lento para no tropezar. Temeroso de que algo le pudiera ocurrir al niño, que había parado de llorar y estaba calientito entre su poncho, él ordenó a su mujer ir por delante y avisarle si había algún hueco en el camino. La pareja no había avanzado mucho cuando Polibio, mareado de repente, pidió a su esposa que esperara un momento. La mujer que pasaba el se sentía cansado; el guagua pesaba. Siguieron caminando pero el hombre no adelantaba mucho pues, de manera extraña, el recién nacido se hacía cada vez más pesado; Polibio apenas si podía sostenerlo. Se detuvo desfallecido. De un momento al otro el niño ya no era solo pesado, también le provocaba un calor abrasante que le quemaba el cuerpo como si tuviera envuelto en el poncho carbones encendidos. El hombre se asustó: ¡Dios Santo! ¿Qué le pasa al niño? Desde luego, Polibio no esperaba una respuesta. Sin embargo, el recién nacido le habló con una voz estremecedora, gangosa: ¡Dientes tengo! ¡Ve, yo dientes tengo! Y sacó una mano de entre el poncho, una mano con unas uñas largas y negras, al tiempo que se descubrió la cabeza.

Polibio se horrorizó al distinguir, entre la oscuridad, que la criatura tenía unos colmillos como una bestia, la cara amoratada y los ojos encendidos como bolas de fuego. ¡Dientes tengo! ¡Ve, yo dientes tengo!, repitió el engendro infernal. Entonces, de un salto se aferro con sus uñas negras en el cuello del hombre, quien murió en el instante. La noche se había puesto tan negra que no se veía nada. Aun así, ella seguía corriendo; no sabía cuánto faltaba para su casa. Estaba aterrada, sentía que en cualquier momento esa criatura le saltaría al cuello. Enloqueció de miedo cuando volvió a escuchar el lloriqueo infernal, que se oía como si el engendro estuviese adelante, escondido entre los matorrales. Corrió aun mas cuándo oyó entonces la voz gangosa ¡ve, yo dientes tengo! En seguida una sombra diminuta, con formas diabólicas, se aproximó. Floripa se cubrió el cuello y se dispuso al fin, pero en el último momento escuchó otro llanto que parecía provenir de una segunda criatura. Al levantar la vista, vio unas luces al fondo; una mujer se acercaba con un niño en brazos. La mujer era la sirvienta, madre de la niña bautizada, y había salido cuando escuchó los gritos. Al percatarse de la presencia del demonio, la mujer pellizcó y pureza de la criatura asustaron al engendro, quien un chillido espantoso y se hizo humo al instante. Sin la influencia de su esposo, Floripo volvió a ser la mujer generosa de siempre. También se hizo muy devota, sirvió de madrina para los hijos de sus trabajadores y acogió en su casa a varios niños que no tenían padres. Decía Floripa que cuando un niño es abandonado en el monte, como no es bautizado, se convierte en el Guaguanco, un demonio que finge llorar como una criatura tierna para atraer a personas malvadas y llevarlas al infierno. Por eso si escuchas llorar a un niño en medio del bosque, o vez un bulto blanco abandonado debajo de un árbol, no lo recojas y empieza a decir groserías dirigidas al demonio para que este desaparezca y no te lleve a vivir con él. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

EL URCUYAYA En la provincia de Cañar existe un cerro llamado Narrio. Según la creencia de los campesinos, en su interior existe un valle secreto que esconde un templo, sembríos donde crecen mazorcas y jardines con plantas medicinales que curan cualquier enfermedad. Dicen que con la primera luz del día se puede ver al pie de una peña una cueva que conduce al valle. Pero no cualquiera puede encontrar su ya que es guardado por el urcuyaya, una aparición que ofrece estas riquezas solo a personas de buen corazón. Melchor Pucumancay era un humilde peón en quien puso sus ojos la de su patrón. El joven generoso y honrado atrajo a la muchacha. Un día por las contraposiciones amorosas, escaparon y se casaron en una comunidad vecina. La pareja vivía en la absoluta pobreza, pero aun así el padre de ella se negaba a ayudarlos. Pronto llegaron los hijos y con ellos las penumbras de hambre. Entonces en la desesperación Melchor acudió a su suegro pero este solo se burlo de él. Cuando iba de camino volviendo a su choza, se encontró a un anciano. Lo saludó con respeto y le pregunto si necesitaba ayuda. El viejo que no era otro que el urcuyaya, se complació por la bondad del joven y le dijo que sabía que su suegro lo había insultado y que lo castigaría por su mezquindad: le haría perder sus cosechas y sus animales y le entregaría sus tierras a Melchor. El joven agradeció pero no pudo aceptar su bien a costa del mal de su suegro. El urcuyaya se complació aun más por la nobleza del joven y quiso favorecerlo. Le ordenó acudir a ese mismo sitio el viernes al amanecer y enseñarle los secretos de la plantas del páramo así podría curar gente y ganaría mucho dinero. Pero, le advirtió que nadie debía saber sobre esto o perdería el don de curar.

Entonces Melchor acudió y vio que la peña empezaba a brillar con los primeros rayos del sol. De pronto, observó una cueva como si se hubiera abierto una puerta en medio del cerro Entonces salió el viejo y lo invito a pasar. Melchor se quedo maravillado al ver que allí se levantaba un templo y frente a el había un jardín donde sus frutos parecían de oro. Entonces el urcuyaya le dio algunas hojas y flores de aroma penetrante. El viejo le recordó mantener el secreto y Melchor aceptó y de repente estaba fuera del valle, frente al valle. Y de la noche a la mañana Melchor tenía el don de curar. A los pocos meses se volvió un curandero se renombre empezó a visitarlo gente de otra ciudades. Entonces compro tierras construyo una mejor casa que la de su suegro y apenas en un año era un hombre rico y respetado. Curaba cualquier tipo de enfermedad, pero también había envidia y decían que había hecho un pacto con el diablo. Una vez, en un bautizo; estando un poco tomado; contó que no tenía ningún pacto con el diablo sino que había sido favorecido por el urcuyaya. Melchor perdió su don de curar y usaba sus plantas pero las personas ya no sanaban, cuando dejaron de buscarlo las necesidades volvieron a premiar de nuevo y tuvo que vender parte de sus tierra. Un viernes madrugó y suplico muy arrepentido que vuelva aparecer el valle, pero no ocurrió nada. Entonces decidió volver a empezar una nueva vida, se dedico a la agricultura y con esto pudo mantener a su familia. Y por esto se dice que los curanderos acuden a los cerros y paramos, en busca de las plantas curativas del urcuyaya. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

LAS GUACAMAYAS Cuentan lo Cañaris que en aquellos tiempos sus territorios estaban ya poblados. Ante el avance de las aguas, los antiguos habitantes subieron a los cerros cercanos, pero poco a poco fueron pareciendo las olas inundaron las cumbres más altas. Al final solo dos hermanos lograron sobrevivir pues se refugiaron en un monte que crecía igual que las aguas. Cuando la inundación cesó, salieron en busca de plantas y raíces para alimentarse. Cuando volvieron a la cueva cansados y hambrientos se llevaron una sorpresa. Allí había manjares servidos. Chicha fresca y plantas que adornaban el lugar ¿Quién les había hecho aquel magnifico obsequio? La escena se repitió por tres días. Los hermanos salían en la mañana y al volver en la tarde encontraban comida, bebida y flores. Intrigados decidieron descubrir al misterioso benefactor. Para ello, determinaron que el hermano menor saldría en busca de comida, igual que los días anteriores, mientras el mayor se quedaría escondido en la cueva. Dicho y hecho cuando el hermano estaba escondido escucho unos aleteos en la entrada de la cueva y fue a su escondite, entonces vio entrar a dos Guacamayas hermosas con cara de mujer y su cuerpo cubierto de plumas, traían con ellas productos y plantas para preparar los lamentos entonces el hermano ansioso por atrapar a una y casarse con ella salió de su escondite y se lanzo contra ellas, pero su intento fue inútil pues emprendieron vuelo y huyeron. Entonces volvieron a hacer lo mismo pero esta vez se quedo el hermano menor la escena se repitió casi igual excepto que el menor espero tranquilamente hasta que estas se descuidaran preparando los alimentos y logró atrapar a la más pequeña, la otra guacamaya logró huir. Después no se supo que paso con el otro hermano ni con la guacamaya grande. Lo que sí se sabe es que la guacamaya y el hermano menor se casaron y tuvieron seis hijos, tres varones y tres mujeres. Años después cuando las aguas secaron las tres parejas bajaron al monte y se distribuyeron por la provincia del Azuay y dieron origen a la nacionalidad cañarí. Los Cañaris conocen a este monte como Huacayñañ o Camino del Llanto por la angustia y todo lo que tuvieron que pasar allí los hermanos a causa del diluvio. Y también lo consideran una deidad protectora, al igual que las guacamayas que en las fiestas visten sus vistosas plumas. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

EL COME ORO En tiempos de la conquista española, un soldado se apodero del oro de un viejo cacique de Gualaceo. Se valió de un engaño para lograrlo. El conquistador iba montado en su caballo cuando encontró un joven indígena, llamado Pautis, hijo del cacique. Con temor y curiosidad el joven se acercó al poderoso animal. EL español aprovechó el momento para engañar al muchacho. -Dame oro para el caballo-le dijo el conquistador-.Mira como muerde el freno de plata. Apúrate. -Maravilla- contesto Pautis y corrió a su casa. EL español siguió al muchacho sorprendido. En la casa, Pautis le contó a su padre que un hombre barbudo, vestido de reluciente metal y con plumas de colores en la cabeza, le había pedido oro para dar de comer a un animal sobre el que iba montado. El cacique le respondió que no sea ingenuo que los animales no comen oro sino maíz y otras plantas. Sin convencerse del todo con la explicación de su padre señalo afuera y estaba ahí el español. Entonces el cacique fue por maíz y le dijo al barbudo que quería ver que le apetece mas al animal, le mostro un tallo de maíz y un brazalete de oro, y empezó a comer el maíz. Entonces el joven se dio cuenta que fue engañado y el cacique le regalo algo de oro al español y se fue también con maíz para su caballo. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

EL CHUZALONGO Ezequiel Cruz salía a las seis de la mañana y regresaba al medio dia arreando un burro cargado, tenia cuidado de no pasar aquella hora, pues se contaba que, en las tardes los cerros eran dominios de una aparición maléfica, una criatura sobrenatural conocida como el chuzalongo. Una mañana en que bajaba del monte, Ezequiel tropezó con la madriguera de un zorrillo y se torció el pie. Pegó tal grito que el burro se asustó y se echó a correr cerro arriba. Adolorido Ezequiel se sentó a descansar. Una vez disminuido el dolor se levantó a buscar al animal pero este se había ido muy lejos y el sol empezó a ocultarse. Después oyó al animal que rebuznaba en forma lastimera. Entonces llego a una planicie de chilcas y pencas, frente a una cueva. La piel curtida por soles y agua se le torno pálida a causa del pavor. Ahí estaba su burro retenido por un animal monstruoso ¡era el chuzalongo! Intentó huir pero el monstruo lo detuvo, la mitad de su cuerpo era humana y la otra mitad animal. El chuzalongo no podía hablar pero mediante señas le mostraba la planta y Ezequiel comprendió que se trataba de una prueba de fuerza. Temeroso que se le abalanzara intentó sacar la penca mas ni siquiera logró moverla. El chuzalongo dio un salto le quito el sombrero y el poncho y se lo puso con mucha alegría. También le quito sus zapatos y le empezó a hacer cosquillas. Ezequiel pensó que tal vez el monstruo estaba avergonzado por su desnudez entonces se sacó el pantalón y muy astuto, dobló una vasta hacia dentro y lo lanzó lejos el chuzalongo fue tras el pero no pudo desdoblarlo: Ezequiel aprovechando la confusión del monstruo tomo su burro y salió corriendo en calzoncillos. Por eso si alguna vez te encuentras con el chuzalongo sácate el pantalón dobla una vasta y sal corriendo ya que el no podrá ponérselo. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

EL TINTÍN El Tintín persigue y asecha a las mujeres casadas o no, preferentemente pelonas y cejonas para poseerlas carnalmente, luego de sumirlas en un trance hipnótico. Cuando se enamora de una mujer sale por las noches de los huecos donde vive, llevando una piedra imán en un mate, la cual coloca debajo de las escaleras para que todos los habitantes de la casa duerman. Luego aborda a las mujeres dormidas; se las lleva al monte y ahí las posee sexualmente, con la cabeza para abajo y las nalgas para arriba. Las mujeres que han sido víctimas del Tintín no recuerdan nada, solamente amanecen con moretones y cardenillos en el cuerpo. El esposo que en alguna ocasión descubre al Tintín de forma in fraganti con su esposa raptada y lo insulta, muere en el acto. Sólo las mujeres casadas pueden quedar embarazadas del Tintín, y cuando así sucede dan a luz por lo general niños de apariencia normal, pero sin esqueleto, por lo que pronto fallece. A estos niños se los entierra en los cementerios, se los abandona en los cardos y luego se los quema, o se los amarra a los palos más altos de las balandras para atraer la buena suerte en las labores de la pesca. Los hijos del Tintín que sobreviven, con el correr de los años se vuelven seductores natos de mujeres, a las que consiguen y embaucan con mil artimañas. El mito del Tintín constituye una prueba evidente de la concepción de la masculinidad como una fuerza negativa o maligna frente a lo femenino asociado con lo benigno. Tintín significa Dios de dioses o el Dios Mayor de todos los demás, por ser el de la procreación. Para los crédulos naturales, esa simple explicación solucionaba el complicado problema de la concepción de un ser humano y nadie dudaba que TIN fuera el responsable de cada nacimiento. Había que invocarlo con ceremonias y ritos especiales hoy olvidados, para que el matrimonio fuera premiado por el dios con numerosas visitas y otros tantos hijos. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

EL TREN NEGRO En el límite entre la provincia de Tungurahua y Cotopaxi, cerca de salcedo, esta la laguna de yambo, que tiene sus aguas verdosas lo que no permiten mirara a más de un metro de profundidad. Se cree también que la laguna está encantada, allí se hundió un tren el cual nunca se halló rastro alguno noi de los pasajeros tampoco.Cuentan los pobladores del lugar que por allí pasaba un tren tan viejo y herrumbrado. LA gente lo llamaba tren negro. Un viernes santo el tren hacía su recorrido desde Quito hacía Riobamaba pero tuvo que detenerse ya que había llovido en la provincia de Cotopaxi y un derrumbe impedía el paso. Los ferroviarios trabajaron el día entero para despejar la via y solo cuando oscureció los pasajeros lograron acomodarse en los bagones y reiniciar marcha. Pasó el tren pitando por Salcedo pero fue en Yambo, que había mucho lodo por las lluvias, donde ocurrió el descarrilamiento. Los pasjeros, que dormían fatigados, despertaron al sentir que el tren se precipitaba al vacio. El tren dejó escuchar su estrepitoso silbato en medio de la noche, y se hundió en las aguas sin fondo. Debido a que nunca se encontró rastro alguno se cree que todos los ocupantes perecieron. Ellos se volvieron parte de la leyenda, cada viernes santo a las doce de la noche si uno pasa por la carretera a Ambato escuchara el silbato del tren negro y los gritos de las almas en pena en el fondo de las aguas. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

MUERTA DE FRÍO El señor Suárez buscaba una esposa. Era tan pobre que a fin de encontrar a alguien con quien salir, los domingos alquilaba un traje y salía a pasearse con una dignidad prestada. Se lo veía pasear a lo largo de la avenida Cevallos, desde la estación del ferrocarril hasta el parque Montalvo. Un domingo tarde regresaba triste a su cuarto porque su cita lo plantó, eran la cinco de la tarde y soplaba un viento fuerte y pasaba por el parque de la Merced. Suarez salía del parque cuando vio a una muchacha, estaba sola. Su ropa se veía y se le veía con frío. Suarez se le acercó y le preguntó si necesitaba ayuda. A la muchacha se le salieron lágrimas y tiritaba diciendo que su padre se había enojado y por eso no se atrevía volver a casa. Suarez le aconsejo que volviera porque con esa ropa se refriaría y la muchacha no dijo nada. Preocupado se sacó la chompa para abrigarla, la obligo a levantarse y la acompaño. Juntos caminaron con rumbo hacia el Cementerio Central. Al llegar, temblaba de manera incontrolable y ardía en fiebre. Ella quiso devolverle su chompa pero el no la dejó y la muchacha le dijo que entonces se lo devolvería en el mismo parque en la banca a la misma hora. Él se presento y aprovecho para preguntarle su nombre ella dijo que se llamaba Mercedes. Suarez acudió al parque el siguiente día pero ella no pareció, y pensó que con seguridad acudiría el siguiente domingo el deseaba volver a verla, pero ahora más le preocupaba la chompa ya que era alquilada y necesitaba devolverla así que fue hasta la casa de la muchacha. Al segundo timbre salió un hombre vestido de luto. Y pregunto a Suarez que deseaba este le explico lo de la chompa y el hombre muy enfurecido le dijo -¿Qué dice? – Que no ve que estoy de luto, hace dos meses que murió mi hijaSuarez no podía creerlo él estaba seguro de lo que había pasado y pensó que tal vez una broma para robarle su prenda. Cuando de repente el señor le pidió que describa la compa y este dijo que era la misma chompa que llevaba puesta cuando murió ya que había salido solo en un blusa y en un pantalón y es por eso que murió de pulmonía. El señor pidió a Suarez que lo acompañe hacia el cementerio. Cuando llegaron este estaba por cerrar y dijeron que no tardarían más de unos cuantos segundos. Cuando llegaron a la tumba de la muchacha encontraron la chaqueta colgada en un árbol. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

BRUJAS SOBRE IBARRA Desde arriba del Torreón, la ciudad, en las noches de luna, parecía una maqueta parda llena de tejados, que guardaban jardines atiborrados de buganvillas, nogales e higos. Más arriba, en cambio, se distinguían las palmeras chilenas: enjutas y lustrosas, pese a la intensidad nocturna y las exiguas farolas, alumbradas con mecheros que de cuando en cuando- eran revisados por el farolero, envuelto en un gabán descolorido que no impedía apreciar su silueta recorriendo esa luz mortecina que golpeaba las paredes de cal. Más arriba, aún, el parque de Ibarra era un minúsculo tablero de ajedrez sin alfiles, donde destacaba el añoso Ceibo, plantado tras el terremoto del siglo XIX y que según decían- sus ramas habían caminado una cuadra entera. La noche caía plácida sobre las enredaderas y la luna parecía indolente a las sombras que pasaban, pero que no podían ser reflejadas en las piedras. ¿Quiénes miraban a Ibarra dormida? ¿Quiénes tenían el privilegio de contemplar sus paredes blanquísimas engalanadas con los fulgores de la luna? ¿Quiénes pasaban en un vuelo rasante como si fueran aves nocturnas? ¿Quiénes se sentaban cerca de las campanas de la Catedral a mirar los tejuelos verdes y las copas de los árboles? No es fácil decirlo: unas veces eran las brujas de Mira, otras las de Pimampiro y muchas ocasiones las de Urcuquí. Eran una suerte de correos de la época, acaso a inicios de siglo, que viajaban abiertas los brazos, por los cielos estrellados de Imbabura.

Por eso no era casual que las noticias que por lo general se tardaban en llegar cuatro días desde Quito- se conociera más aprisa en los corrillos de estas tres poblaciones unidas por un triángulo mágico: que ha iniciado la revolución de los montoneros alfaristas, que el Congreso ha sido disuelto, que llegaron las telas de los libaneses o que fulano ha muerto. Todas noticias importantísimas que de no ser por las voladoras- hubieran llegado desgastadas. Pero, a diferencia de lo que se cree de las brujas, que van en escoba, llevaban un traje negro y tienen la nariz puntiaguda, las del sector norteño ecuatoriano poseían trajes blanquísimos y tan almidonados que eran tiesos. Por eso cuando las voladoras pasaban los pliegues de sus vestidos sonaban mientras cortaban el viento. Algunos las tenían localizadas. Por eso cuando pasaban por encima de las casas, existían los atrevidos que se acostaban en cruz y con esta fórmula las brujas caían al suelo. Otros, en cambio, preferían decirles que al otro día vayan por sal y de esta manera conocían su identidad. Pero las voladoras de Mira también tenían sus hechizos. Quienes se burlaban de las brujas terminaban convertidos en mulas o gallos. Y eso, al parecer, le sucedió a Rafael Miranda, un conocido galeno de Ibarra, de inicios de siglo. Cuentan los abuelos que el doctor Miranda desapareció un día sin dejar rastro. Sus amigos lo buscaron por todos lados infructuosamente. Sus familiares estaban desesperados. El tiempo pasó. Una tarde, un conocido del doctor Miranda recorría unas huertas por Mira y miró a un hombre desaliñado con un azadón. Creyó reconocerlo. Al acercarse comprobó con estupor que se trataba del famoso doctor Miranda. Lo sacó del lugar y tras curaciones prodigiosas el galeno volvió a su estado normal y nunca más se sintió gallo. Otra historia, en cambio, sirvió para que Juan José Mejía, el popular y primer sacamuelas de Carchi e Imbabura, justificara una parranda de tres días. Cuando le preguntaron porque no había llegado a la casa contestó sin inmutarse: "Estuve en Mira amarrado a la pata de una cama, convertido en gallo y recién me escapo de las brujas". Claro que estuvo en Mira y, acaso, le brindaron como a muchos- el famoso tardón, que es una bebida que basta un solo trago para que el confiado visitante termine por los suelos, en un remolino de carcajadas. Por eso los políticos de turno o las autoridades, que siempre ofrecen solucionar todos los problemas, se dan cuenta de los fatídicos brebajes demasiado tarde: quedan arrumados en las sillas de madera, con un olor imperceptible a aguardiente, que es uno de los ingredientes del tardón, elaborado de papa y de secretísimos compuestos que ha sido imposible develar. Cuando alguna autoridad trataba de levantarse caía en cuenta que sus honorables posaderas estaban como pegadas a la silla. ¿Cuáles eran las palabras mágicas para volar? De boca en boca ha llegado hasta estos días lo que decían las brujas ecuatorianas: "De villa en villa y de viga en viga, sin Dios ni Santa María" y tras pronunciar este conjuro levantaban vuelo. Y hasta había quienes intentaron realizar una aventura aérea. Cuentan que un mireño insistió a una maga para que le iniciara en su arte. Tras las súplicas decidió confiarle el secreto. Lo primero que le indicó es que tenía que utilizar uno de sus trajes níveos. Aguardaron la noche y subieron a la chimenea de un horno... -Tienes que repetir esta fórmula, le dijo la encantadora. Tras decir "de villa en villa, de viga en viga, sin Dios ni Santa María", extendió sus brazos y salió disparada por el cielo. Nuestro personaje se emocionó, pero al repetir el conjuro lo hizo de esta manera: "de villa en villa, de viga en viga, con Dios y Santa María". Dicho esto, desplomase cuan largo era en el patio de la casa, en medio de los ladridos de los perros y de los vecinos que lo encontraron magullado y vestido de traje blanco, con cintas y encajes. Aunque pidió discreción, al otro día toda Mira conoció esta historia y su único argumento fue se enredó en la vestimenta. Obviamente, no pudo aclarar qué hacía subido en la chimenea y con un vestido de dama. Hay quienes dicen que las brujas aún pasan por los tejados de Ibarra. Es posible. Más, nunca se han caracterizado como lo eran acusadas en la Inquisición Española- de artilugios malévolos. Su único delito, podría decirse, es volar para conocer tierras lejanas o para visitar a algún amante venturoso que abre su puerta antes que la maga tope el suelo. Hay quienes dicen haberlas visto reunidas practicando iniciaciones antiquísimas, en medio de un prado.

Con suerte, si levantamos a mirar el cielo en una noche de luna es posible que localicemos a una bruja que regresa del sur y pasa por encima del pequeño Ceibo, del parque Pedro Moncayo, que ha empezado a brotar sus hojas. LA PENANTE El río Chota sirve de límite natural a las provincias de Imbabura y Carchi. A sus orillas existen pueblos donde se cuenta que, en noches de luna llena, se ve una luz y se escuchan unos lamentos de ultratumba que parecen de una mujer, de la penante que vaga por los cementerios y orillas de los ríos buscando a sus hijos muertos. La persona que le ocurrió la siguiente historia se llama Don Juan. El hombre, amigo de las parrandas, solía regresar a su casa a altas horas de la noche. En una ocasión mientras volvía por un camino que seguía las orillas del río escuchó unos lamentos lejanos y prolongados. Don Juan se detuvo. Al rato, cuando los quejidos se escucharon con claridad, el hombre divisó una luz que se aproximaba hacía él. Era la figura de una mujer, cubierta con una chalina negra, que avanzaba llorando en forma dolida y lastimera. La luz provenía de un mechero, con el cual se alumbraba mientras seguía la orilla como si buscase algo entre las aguas. Decidido a averiguar de quien se trataba, el hombre empezó a andar pero ocurrió algo extraño. De pronto la mujer se desvió en dirección a unos guabos y se perdió de vista entre las ramas. Intrigado Don Juan se encaminó hacía allí. Por un momento creyó que podía tratarse de una aparición mas, al aproximarse escuchó de nuevo los lamentos desgarradores. Los sollozos salían de detrás de un árbol, se acercó pero sin embargo allí no había nadie la mujer había desaparecido. Entonces Don Juan se hacho a correr a su casa. Era noche de luna, Juan vivía al otro lado del pueblo pasando el cementerio y cuando pasaba por ahí volvió a escuchar los lamentos y volvió a ver a la mujer. Los lloriqueos se volvieron cada vez más espantosos. Al llegar ante el hombre aterrado, la aparición levanto la cabeza y pudo ver un espectro horrendo e indescriptible. Entonces aquella aparición le tomo de la mano como si quisiera llevarlo al cementerio y solo escucho que decía: -¡Ay mis hijos donde estarán mis hijos!- al o de esas manos cadavéricas el hombre el hombre recobró el movimiento y salió corriendo como demente. Cuentan que la penante es el alma de una mujer que perdió a sus dos hijos. Un día mientras lavaba la ropa a orillas de un río, sus dos pequeños cayeron al agua. Los niños fueron arrastrados por la corriente mientras la madre buscaba loca de la desesperación en el fondo de las aguas. Encontraron los cadáveres unos días después. La madre lloraba ante el sepulcro de las criaturas y en las noches se cubría con una chalina, encendía un mechero y rondaba por el lugar mientras la mentaba la muerte de sus hijos. Murió al poco tiempo a causa de la amargura, pero sin embargo en las noches de luna llena la gente dice escuchar aun sus lamentos por el cementerio o en las orillas del río preguntado preguntando por sus hijos. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

EL ATAÚD DE LAS SIETE VELAS Pocos canoeros y balseros de los ríos Daule y Babahoyo, se aventuran a navegar por sus aguas en la noche. Algunos navegantes nocturnos cuentan que a orillas de estos ríos se ve de pronto una luz resplandeciente que boga sobre la oscuridad de las aguas. Y afirman que si uno reza un Ave María, la luz se acerca y muestra una terrible aparición del más allá: un ataúd alumbrado con siete velas. El ataúd como si fuese una canoa va flotando por el río, con la tapa levantada y tiene siete velas encendidas alrededor, las que permiten ver dos cadáveres. Quienes han visto de cerca este espectro macabro, afirman que dentro van los cuerpos de una mujer con vestidos aborígenes y una criatura recién nacida, que yace en sus brazos. Según la leyenda, los cuerpos son de la princesa dauli, Mina, y de su criatura recién nacida. Mina fue hija del último cacique de esta tribu guerrera. Pese al odio que sus padres sentían por los conquistadores, la princesa s enamoró de un español, se convirtió a la religión católica y se caso con él. Entonces su padre considero esto una traición y la maldijo. Gracias a esto la salud de la princesa fue deteriorándose y se agravó aún más cuando quedo embarazada. Unos días antes del parto la mujer habló con su esposo y le pidió, como última voluntad, que le pusiera en un ataúd y que enviara en las aguas del río. Entonces así lo hizo el español construyó el ataúd y lo llevó a orillas del río Daule. Antes de acatar esa última voluntad, pronunció una plegaria, puso siete velas encendidas alrededor del ataúd y lo envió. Entonces observó que este flotaba y que en lugar de seguir corriente abajo iba y vena entre las riberas del río, impulsado por una fuerza sobre natural. La maldición del cacique se había cumplido. Se dice que una sola una vez al año la noche del 25 de febrero en que ocurrió el deceso de la princesa dauli, se detiene por un instante y deja ver las condenas de sus ocupantes. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

EL ACUÑADOR En el centro histórico de Quito en las calles García Moreno y Sucre, en una construcción de estilo colonial, donde se estableció la Casa de la Moneda, funciona actualmente el Museo Numismático del Banco Central del Ecuador. El museo atrae la atención del público no solo por su valiosa exposición de monedas y billetes, sino también porque, se dice, que en sus antiguos pacillos y salas vaga un alma en pena. El alma en pena se trataba de Guillermo Jamesson, hombre de nacionalidad ingles que fue el primer acuñador de la Casa de la Moneda. Debido a la insolvencia del Ecuador en aquellos años y a la falsificación tan común la casa emisora cerró y algunos empleados fueron a la cárcel y el ingles quedó encargado de la acuñación e impidió que se falsificara con ella, por esta razón, después de su muerte su alma anda por la bóveda y por la urna del museo, buscando monedas falsas. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

EL JINETE MUERTO En Manabí existe una creencia, los muertos que dejaron asuntos pendientes en vida regresan a resolver cada 2 de noviembre, durante la noche de difuntos. Según una historia que cuentan los viejos, esta aparición es el alma en pena de un hombre que halló la muerte montado en su caballo, es por esto que se puede escuchar con claridad el galopar los relinchos furiosos y horribles gritos de ultratumba. No se sabe en realidad como fue la muerte, pero se dice que después de un enfrentamiento con un montubio el jinete murió y el montubio sobrevivió a la pelea. Desde aquel entonces se dice que el jinete muerte vuelve a la vida y galopa a gran velocidad por los montes y recintos de Manabí en busca de su asesino y persigue a las personas que han cometido alguna falta. Las personas que han visto su horrenda figura y han escuchado sus gritos de ultratumba han terminado dementes a causa del espanto.

CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

HOMBRE DEL CAMINO En Chunchi un cantón de la provincia de Chimborazo se cree que cuando alguien muere antes de hora su alma se queda en este mundo penando porque su vida tuvo un mal fin. Se dice que hace muchos años existió una pareja de amigos desde la infancia siempre se apoyaban en las buenas y en las malas, hasta adultos y si se trataba de cuarenta mejor. Un día estaban jugando cuarenta y se enfrentaron uno contra otra para ver quién era el mejor, Olegario acusó a Esteban de hacer trampa y se empezaron a pelear, mientras peleaban Esteban se resbaló se golpeo la cabeza y murió. Olegario muy asustado huyo por a Huigra, cuando no había transcurrido mucho tiempo escucho un voz que decía: Mal amigo porque me mataste, cada vez era más seguido y más fuerte, Olegario llegó un punto en el que se desespero y se quería matar, pero en eso momento apareció un hombre con el hombre pasó varios días sin escuchar la voz, hasta que un día la volvió escuchar y de repente el señor estaba convertido en un cadáver. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

MARIANGULA Cuenta la historia de una niña llamada Mariangula que vivía en Ibarra, ella era muy curiosa y juguetona. Un día la mamá de Mariangula le mandó a comprar una tripas y puzún, la mamá vio que se metiera el dinero al bolsillo y la mandó al mercado. Cuando llegó a la esquina se encontró con sus amigos que estaban jugando con las monedas, Mariangula se puso a jugar y perdió todo el dinero que le dio la mamá. Mariangula muy triste no quería volver a su casa por lo ocurrido con el dinero, justo pasaba por un cementerio y vio que estaban enterrando a una persona, justo cuando estaban enterrando a la persona se le ocurrió una magnífica idea, sacarle las tripas al cadáver. Cuando todos se fueron aplico su idea. Cuando llegó a su casa le entregó las tripas a la madre y se fue a dormir. De noche no podía dormir y empezó a escuchar unos pasos cada vez más cerca y una voz que decía: ¡Mariangula devuélveme mis tripas! La frase se repetía una y otra vez, Mariangula muy asustada pegó un grito pero fue muy tarde porque el alma del muerto ya le había matado. CUENTOS ECUATORIANOS DE APARECIDOS (Mario Conde)

BRUJO DE TELIMBELA En tierras de lo que hoy es la provincia de Bolívar, un antiguo chamán recibió sus poderes de un demonio, llamado Genio, a cambio de su alma. El demonio le entregó una lanza de chonta que el Brujo introdujo en una laguna de agua verdosa con hedor a azufre y con ella pudo hacer cuanto quería. En vísperas de su muerte, el Brujo tomó su lanza y la arrojó con tanta fuerza que fue a caer en la cumbre del cerro Tronador. De ahí que en las noches más oscuras, los moradores de dicha zona divisan una sombra que cruza por el cielo mientras los perros aullan y los gallos cantan tristemente. El Brujo de Telimbela dejó escrita una maldición contra las personas que profanen su tumba o se burlen de las serpientes y demás signos dibujados en su lápida: quienes se atrevan a hacerlo serán fulminados por un rayo. http://mama-puma.blogspot.com/2009/02/leyenda-de-bolivar.html

EL NACIMEINTO DE LA SELVA ECUATORIANA Ecuador es un país maravilloso, lleno de paisajes y rincones hermosos. Uno de esos rincones paradisíacos es el Oriente, allí habitan los shuar, quienes viven justamente en el sureste de la Amazonia, en los valles del Upano, Zamora y Nangaritza. Como toda cultura bien formada, poseen su propio alfabeto y una escritura ya estructurada. Esta cultura tiene además reglas sociales establecidas, son polígamos, es decir los hombres poseen varias esposas, siempre y cuando las puedan mantener. Su principal alimento es la yuca, pero lo complementan con la caza y la pesca. Tienen una cultura rica en leyendas, creen en seres superiores que conviven con el hombre. Antiguamente este grupo era temido por su ancestral costumbre de reducir las cabezas de sus enemigos. Cuenta una de sus leyendas más antiguas que cuando los shuar empezaron a poblar el Oriente ecuatoriano, este era totalmente diferente a como lo es en la actualidad, solamente extensas llanuras se divisaban a lo largo del inmenso territorio, casi ninguna planta crecía en ese lugar, solamente una hierba servía de alimento a este pueblo, era el unkuch. Gracias a esta hierba esta gente pudo mantenerse por un tiempo, pero dos demonios se fijaron en la suerte del pueblo y decidieron acortar los días de la tribu. Sin más, un día el unkuch simplemente desapareció de la faz de la tierra y con ella también empezó a extinguirse la tribu shuar, pues el hambre apagaba lentamente sus vidas. Todos buscaban la hierba, pero la debilidad acababa con la vida de todos, solo una mujer llamada Nuse se llenó de valor al ver a sus hijos muriendo de hambre y se propuso llegar a los lugares más lejanos y peligrosos de la extensa llanura. La primera vez salió sola y no pudo encontrar rastro alguno de la hierba, preocupada por sus hijos tuvo que regresar. La segunda vez decidió salir a buscar unkuch con sus hijos, pese a ello, la suerte no los acompañó y uno a uno quedaron tendidos en la llanura, totalmente agotados y muertos de hambre. Finalmente, mientras la madre entraba en desesperación, vio que en las aguas del río que cruzaba la llanura, extraños trozos blancos flotaban, se arrojó a las aguas sin pensarlo dos veces y masticó despacio aquel extraño alimento, éste resultó ser suave y de agradable sabor y decidió llamarlo yuca. A toda prisa recogió más yuca de las aguas, para llevárselas a sus hijos, pero una extraña sensación la invadía, estaba segura de que alguien la observaba, Nuse miró en todas direcciones y vio como una extraña mancha de color gris se iba formando en el cielo, retrocedió asustada, pero al volver su mirada a las nubes descubrió que se había formado un rostro de mujer, al ver la dulzura del rostro preguntó: -¿Quién es usted, señora? Una voz suave y delicada contesto: “Soy Nunkui, la dueña y soberana de la vegetación. He visto como tu pueblo vive en una tierra desnuda y triste, en donde I ya ni siquiera crece el unkuch, pues dos demonios se lo robaron”. Llena de tristeza Nuse le contó a Nunkui como su pueblo iba desapareciendo poco a poco, al final de su relato la reina de la vegetación le dijo: “Nada les ocurrirá, Nuse. Tú has demostrado valentía y por ello te daré, no sólo el unkuch, sino toda clase de alimentos”. Así en segundos, ante los ojos sorprendidos de Nuse, todo a su alrededor cambió, grandes árboles crecían vertiginosamente, todo el piso quedó cubierto por verdes plantas de todos los tamaños y formas posibles, y junto a la vegetación aparecieron millones de seres que poblaban de vida y cantos a los cielos, los árboles y a las aguas. Nuse quedó extasiada pues jamás había visto nada semejante: el paisaje era majestuoso y la música que cantaba la floresta le había robado el corazón. Nunkui continuó: -Y para tu valeroso pueblo, tengo un preciado obsequio, una de mis hijas espirituales los acompañará y con ella irá la magia de encontrar exquisitos alimentos que ayudarán a los tuyos a crecer fuertes. —Muchas gracias, ¡oh! diosa Nunkui, —respondió Nuse. Nunkui desapareció y de las aguas del río salió una hermosa niña.

Nuse quedó deslumbrada por lo que había visto, con una gran sonrisa la pequeña miró a la mujer y la guió entre la espesura del bosque. Mientras recorrían la selva Nuse iba recordando a sus hijos y a su pueblo y una gran tristeza la invadió, entonces, la pequeña, la hija de Nunkui —como luego la llamaron—, le anunció que allá también, en el territorio de los shuar, la vegetación crecería majestuosa; entonces, llena de emoción, Nuse buscó a sus hijos, los alimentó y retornó a su pueblo. Cuando llegaron, Nuse descubrió que, tal como lo había prometido la diosa y la niña, sus tierras se hallaban pobladas por una espesa naturaleza llena de vida y esperanzas para su gente. Los shuar fueron aprendiendo con ayuda de la hija de Nunkui a emplear las hierbas para curar a sus enfermos, para alimentarse y para poder hablar con los dioses. MARAVILLOSAS LEYENDAS ECUATORIANAS (Nancy Crespo)

LOS LOROS Las abuelas indias de una tribu oriental cuentan una leyenda muy linda que narra de qué manera dos hermanos se salvaron de ahogarse durante un gran diluvio. Es una historia antigua y por eso resulta diferente y curiosa. En un lugar encantado del Oriente hay una altísima montaña que tiene una virtud: cuando las lluvias crecen tanto hasta causar inundaciones, su cumbre crece hacia el cielo, no importa cuánto, ella siempre crece y al final parece una isla que nunca se sumerge. Esta montaña fue la que salvó a dos pequeños seres humanos, una niña y un niño, cuando el gran diluvio acabó con todo a su paso. Con el correr de los años los nombres y los detalles se perdieron, por ello les pondremos Rumi y Kowi. Los dos pequeños jugaban en la copa de un gran árbol, siguiendo a unos monitos cuando vieron que el mar comenzaba a cubrir la tierra, en segundos todo se perdió y solo agua quedó. Rumi tomó de la mano a su hermanito menor y, a veces sobre los árboles, otras nadando, se movilizaron hasta llegar hacia la cumbre de la montaña mágica que los salvó. Sin embargo el agua seguía creciendo y la montaña tenía que estirarse más y más, lo malo es que con cada estirón la tierra temblaba y los niños rodaban y caían, menos mal unas largas y viejas raíces de árboles de canela los ayudaron a sujetarse de aquellos movimientos. En cuanto pasó la lluvia, Rumi y Kowi se asomaron a mirar los valles y vieron que nada quedaba ya, todo estaba abrazado por las aguas. No podían bajar al lugar donde estuvo su casita de ramas; recorrieron toda la parte alta de montaña donde pudieron protegerse de la inundación, allí, en la cumbre, encontraron una caverna que les serviría como refugio. Se sentaron en silencio por varias horas, hasta que un ruido extraño rompió ese silencio y esa soledad, era el estómago de Kowi, pidiendo alimento. Salieron a buscar algo que comer, pero sólo hallaron hierbas duras, lodo y raíces. -¡Quiero comer!, ¡me duele el estómago! -lloró Kowi. Rumi le abrazó y le dijo: “A mí me gustaría tener frutas ricas, una cabeza de plátanos y un ananá jugoso”, luego suspiró. Finalmente se pusieron de pie y buscaron en cada rincón algo de comer, pero nada había, el hambre convirtió en alimento unos pocos insectos y unos trozos de árboles y raíces duras. Al cabo de pocos días ya no tenían fuerzas ni para conversar, y la debilidad los mantenía dormidos casi todo el tiempo. Una tarde Rumi abrió sus ojos y vio sobre la piedra donde machacaban las raíces un mantel de hojas frescas y sobre ellas, frutas, carnes, mazorcas de maíz y todo lo que había soñado comer durante tantos días. —¡Magia, mira Kowi, dime que no es un sueño!, ¿quién trajo todos nuestros sueños a esta mesa de piedra? -No lo sé, pero tampoco voy a averiguarlo -contestó Kowi. Y se abalanzó sobre las frutas, la carne y las golosinas que allí se hallaban, los devoraba, pero también los saboreaba. Rumi hizo lo mismo y cuando estuvieron satisfechos se quedaron dormidos, cansados de tanto buscar y de comer.

Unos fuertes gritos los despertaron después de largas horas, no eran gritos de personas, pero tampoco se parecían a los de ningún animal, cuando se pusieron de pie vieron a dos inmensos guacamayos, ellos producían gritos y risas, y mientras se acercaban los niños, más fuertemente gritaban las dos hermosas aves. Su plumaje de mil colores las volvía majestuosas, poseían largas y delicadas colas pintadas con rojo, amarillo y verde, era fascinante verlas tan hermosas. Lo increíble era que esas bellísimas aves eran las responsables de aquellos deliciosos manjares, los niños no tuvieron necesidad de recorrer los montes, porque los misteriosos seres les llevaban comida día a día. Nunca alcanzaban a acercarse lo suficiente; pues cuando lo intentaban las aves volaban. Un día mientras esperaban que las aguas bajaran, los niños idearon un plan y decidieron atrapar a las aves. Planearon algo curioso y antes del amanecer se escondieron junto a unas grandes piedras acumuladas junto a la entrada de la caverna. Estaban nerviosos e impacientes. Pasaron las horas, el sol empezó a calentar las rocas y, con el calorcito, a los niños les dio sueño. El parloteo y las risas de los guacamayos los despertaron y despacito se acercaron hasta poder ver a las dos aves atareadas elaborando los alimentos para los niños, al no tener manos, muchas cosas se desparramaban y quedaban todas salpicadas y sucias. Los niños empezaron a reír suavecito, pero cuando no pudieron aguantar más soltaron fuertes carcajadas, al oírlas los guacamayas se molestaron y llenos de rabia se alejaron. Al principio los niños lo tomaron con calma y rieron por un largo tiempo, pero con el pasar de las horas se dieron cuenta que las aves no regresarían, y con ellas también se había ido su comida. —Ahora moriremos de hambre por habernos reído de nuestras amigas —gimió Kowi. -Tal vez si les pedimos perdón, los hermosos guacamayos regresen para salvarnos -pensó Rumi. Otra vez, muertos de hambre y con sus últimas fuerzas, gritaron mañana y tarde pidiendo perdón a los guacamayos por haberse burlado de ellos. Al día siguiente, con gran rumor de plumas, los guacamayos regresaron; esta vez no estaban sucios ni manchados de comida sino que lucían su maravilloso colorido. Los pequeños aprendieron la lección y crecieron con la alegría de tener tan graciosos amigos. Todas las tardes se asomaban a los abismos para ver si el agua bajaba en los valles; y así comprobaron que lentamente volvían a formarse los ríos, las lagunas y la tierra se secaba y surgían las selvas inmensas, llenas de verdes árboles y millones de seres que, volvían a crear sus hogares. Pasado un tiempo Rumi y Kowi decidieron regresar al lugar donde estuvo su cabaña, pero no querían perder a los loros, así que acordaron un pacto, los guacamayos los acompañarían hasta encontrar un lugar espacial en la selva, en donde la magia de los dioses se obraría. Después de varias semanas de caminata, Rumi y Kowi, ahora ya jóvenes, se sentaron junto a una cascada, entonces una bandada de guacamayos voló en círculo sobre ellos y uno a uno fueron descendiendo hasta la orilla de la laguna que formaba la cristalina agua de aquella cascada. Algo maravilloso ocurrió allí, y en cuanto una de sus plumas tocó el agua, las aves se transformaron en seres humanos hermosos en cuyos ojos se podían ver colores radiantes, estos seres se unieron a Rumi y Kowi, y juntos iniciaron una nueva generación para poblar la selva.

MARAVILLOSAS LEYENDAS ECUATORIANAS (Nancy Crespo)

LAS ISLAS ENCANTADAS El mar estaba en silencio. No soplaba el viento y las olas apenas si empujaban perezosamente el agua. No se escuchaba en esos parajes ni el alegre chillido de los pájaros ni el relampagueante chapotear de los peces. Alguna vez pasó por ahí una ballena y se quedó pasmada. Algo en su corazón le dijo que se detuviera. De pronto se dio cuenta de que a su alrededor no había nada, excepto las ondulaciones que ella misma había formado sobre aquel espejo de agua. Trató de escuchar algún sonido, por pequeño que fuera, pero resultó en vano. Visiblemente inquieta, fue a dar aviso a sus compañeras. “Debemos regresar, les dijo, más allá empieza el mar de la nada”. El mar, mientras tanto, seguía dormido, como acurrucado en sí mismo, indiferente a todo, excepto a su, interminable sueño azul, hasta que un día llegó a sus aguas mansas una hermosa sirenita que en vez de miedo sintió una gran pena. “Hay que hacer algo por este mar”, exclamó, y de inmediato se sumergió en busca de ayuda. Cuando llegó hasta la morada del dios de los océanos, le contó su angustia. “Este pobre mar es tan perezoso”, dijo este, resignado. “Pero hay que hacer algo, exclamó la sirenita, todo está como muerto”. El dios de los océanos se la quedó viendo, le sonrió con picardía y dijo: “pues me parece que le llegó su hora, ¡la sorpresa que se va a llevar ese dormilón!” Horas más tarde, el mar hervía y saltaba como estremecido por una espantosa pesadilla. De sus aguas empezaron a emerger grandes volcanes humeantes. El mar despertó asustado mientras la sirenita se reía de su asombro. “Ya has dormido más de la cuenta, le dijo el dios de los océanos, de ahora en adelante serás el más colorido y bullicioso de los mares”. Al instante empezaron a crecer inmensos cactos entre las rocas todavía calientes, y por todas partes emergieron bosques de palosantos, algarrobos, musgos, orquídeas, helechos y manglares. Formó entonces dos estelas de agua, la una fría y la otra caliente, y por ellas empezaron a llegar miles de lobos marinos, tiburones- ballena, mantarrayas, delfines, tortugas gigantes, pulpos, pingüinos, iguanas, y sobre ellos, graznando y chillando de alegría, pelícanos, cormoranes, gallaretas, garzas, piqueros, fragatas, rabijucos, flamencos, albatros y pinzones por millares. La sirenita estaba feliz y el dios de los mares orgulloso; en tanto, el dormilón estaba asombrado, anonadado, no dejaba de pestañear ante tanta vida bulliciosa y alegre, retozando por todas partes. Tiempo después, la algarabía de aquellas islas llegó a oídos de los incas que, emocionados, se lanzaron a conocerles bajo el mando del gran Tupac Yupanqui. Cuando llegaron no podían creer lo que veían sus ojos: ahí, en la Mamacocha (o madre de los lagos), entre la niebla emergían dos islas de gran belleza y colorido. A la una la bautizaron Hahua Chumbi, o Isla de Afuera, y a la otra Nina Chumbi, o Isla de Fuego. El inca desembarcó sobre la arena blanca de Nina Chumbi y se arrodilló para dar gracias a los dioses por haberlos llevado a salvo hasta ese paraíso. El dios de las aguas decidió entonces celebrar la llegada del primer hombre al más risueño y juguetón de los mares, y construyó sobre una gigantesca roca con forma de león, un trono de oro para que desde él pudiera irar su hermoso paisaje el ilustre visitante. Antes de partir, el inca pidió al dios de los océanos que protegiera aquellas tierras de la presencia de hombres voraces que quisieran explotarla y destruirla. El dios escuchó con detenimiento el pedido de Tupac Yupangui y decidió rodearlas de un manto de bruma para que los navegantes no pudieran dar fácilmente con ellas. Por eso, tiempo más tarde se las llamó Islas Encantadas, pues a causa de la bruma aparecían y desaparecían en medio de las aguas como por arte de magia. Pese a todo, nada logró preservarlas del paso devorador de los piratas ni de las espantosas colonias penales, ni de los terribles crímenes y desapariciones que durante largo tiempo convirtieron a la Floreana en “La Isla Maldita” y a la Isabela en el infierno donde, se decía que “los valientes lloran y los cobardes mueren”.

Aún ahora algunos navegantes aseguran haber visto a una sirenita sollozando sobre las rocas, y en las noches, cuando el aire súbitamente se detiene y las aguas dormidas entran nuevamente en el mar de la nada, más de uno ha escuchado un atronador rugido devorando las tinieblas. Se dice que es el dios de los océanos lamentándose por la destrucción que los seres humanos, a nombre del turismo y otras ambiciones, están haciendo de sus queridas Islas Encantadas. LEYENDAS DEL ECUADOR (Edgar Allan García)

EL TESORO DEL PIRATA LEWIS Fray Tomás de Berlanga, obispo de Panamá, descubrió por casualidad las islas Galápagos en 1535. Desde entonces, el archipiélago se convirtió en refugio de náufragos, balleneros y piratas, especialmente de estos últimos que aprovechaban lo abrupto del paisaje y el parecido entre las islas para esconder sus tesoros. Sin embargo, había ocasiones en que ellos mismos no hallaban sus escondites secretos. Las llamaban por esto las Islas Encantadas. Uno de los sitios favoritos de los piratas fue una playa al norte de la isla Floreana, conocida hoy como la Bahía del Correo. En este lugar, a finales del siglo XVIII, el capitán inglés James Colnett dejó en un barril de ron unas cartas para que otros navegantes las llevaran a su destino. Y en efecto, con el transcurso del tiempo, algunos marineros, los piratas entre ellos, se dieron por recoger estas cartas para hacerlas llegar a sus destinatarios, a la vez que depositaban allí su correspondencia. Se estableció así el sistema de mensajería más singular del mundo. Por otra parte, Bahía del Correo se constituyó en paso obligado para los corsarios, que recurrían al barril-buzón para dejar noticias a sus compañeros. Se dice que entre los más famosos que emplearon este sistema constan los piratas Davis, Cook, Wajer, Dampier, Cowley y Eaton. Parte de estos legendarios lobos de mar fue también el pirata Lewis, que vivió en la isla Floreana y murió en San Cristóbal. Al igual que sus compañeros de aventura, muchas de sus vivencias son una combinación entre la realidad y la fantasía. Para empezar, nadie sabe de dónde vino, de dónde era ni por qué decidió quedarse en San Cristóbal. Lo que sí se sabe es que de tiempo en tiempo abandonaba la isla, volvía en un par de semanas y continuaba con su vida normal. Al final de sus años, se hizo amigo del señor Manuel Augusto Cobos y decidió revelarle el misterio de sus viajes. El secreto era que el pirata Lewis había enterrado un tesoro en alguna isla. Cuando tenía apuros económicos, iba a aquel escondite en un bote viejo y recogía cierta cantidad para solventar sus necesidades por un tiempo. Decidido a revelar el escondite, el pirata Lewis se embarcó con su amigo en una lancha de pesca maniobrada por cuatro marineros. Ambos se hicieron a la travesía sin ningún inconveniente. Sin embargo, en el transcurso del trayecto, en medio de las aguas agitadas, el pirata Lewis empezó a saltar y a gritar como un demente. Parecía que alguna extraña maldición del tesoro había caído sobre el viejo lobo de mar. Al ver esto, don Manuel Augusto Cobos ordenó a los marineros regresar a San Cristóbal. Desembarcó con su delirante amigo, que gritaba sin ton ni son por el muelle, e intentó llevarlo a su casa. Pero 100 éste volvió de pronto a la normalidad. —Lo siento si te asusté —explicó el pirata Lewis—. Tuve que actuar así porque esos marineros planeaban matarnos en cuanto supieran el lugar del escondite. Poco tiempo después, el Pirata Lewis murió y se llevó consigo el secreto de dónde tenía enterrado su tesoro, el que hasta ahora es buscado en la isla Floreana. Allí mismo, mientras tanto, los turistas siguen dejando sus cartas en un viejo barril de ron. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

LA MALDICIÓN DE LA GUAYABA Aunque resulta difícil de creer, uno de los mayores problemas ambientales de Galápagos es causado por una planta de apariencia inofensiva y de dulce y fragante fruto: la guayaba. En efecto, mientras en otras zonas tropicales esta planta constituye un apreciado cultivo, en las Islas Encantadas es una plaga agresiva y dañina casi imposible de erradicar. Dice la gente por esto que sobre las guayabas de Galápagos pesa una maldición. Según la leyenda, un día llegó a las islas un buque llamado Estrella del Mar. El navío transportaba esclavos, provisiones del continente y una planta de guayaba, propiedades de un cruel patrón dueño de la hacienda Chatam, hoy conocida como isla San Cristóbal. Una vez sembrada en el huerto de la hacienda, la planta creció rápidamente; 102 al año cargó sus primeros frutos, unos tan provocativos y fragantes que atraían la atención de esclavos y trabajadores. Prevenido sobre este hecho, el patrón mandó rodear el guayabo con un alambrado. Pero por si esto fuera poco, advirtió que quien se atreviera a tocar uno solo de los frutos sería castigado con trescientos latigazos. Entonces ocurrió la desgracia. Un niño de pocos años se metió por debajo del alambrado y con la inocencia propia de la infancia comenzó a devorar la fruta prohibida, sin percatarse de que un sirviente envidioso corría a la casa del patrón. Más tardó el esbirro en avisar que el patrón en llegar al huerto, acompañado por dos verdugos encargados de castigar a los esclavos. Dirigió una mirada al pequeño intruso y sin ninguna compasión ordenó ejecutar el castigo. El niño se dejó conducir tranquilamente por los verdugos, sin comprender lo que le esperaba. Luego, cuando fue atado al poste de los suplicios, lanzó un chillido 103 angustioso y comenzó a llamar a gritos a su madre. Esclavos y trabajadores se habían congregado en el lugar. Entre ellos, una mujer enloquecida de dolor y llanto que imploraba piedad para su hijo. Todos observaban la escena con la cabeza agachada y los ojos brillosos. El patrón mostraba la crueldad de siempre. Nadie pudo evitar la ejecución del castigo. El patrón contaba los latigazos. Cinco, diez, quince, veinte... Y exigía más... Pero los verdugos dejaron de golpear porque el pequeño era ya cadáver. Las lágrimas rodaban por los rostros de esclavos y trabajadores. Incluso los verdugos se secaban las mejillas con el puño. El patrón sonreía. Furiosa e incontenible, la madre no esperó que los verdugos desataran el cuerpo de su hijo para correr a su lado. Se postró de rodillas, puso una mano en el cadáver y maldijo al despiadado patrón: —Pagarás con tu vida —le anunció—, 104 y tu planta será una peste. Crecerá incontrolablemente y el olor de sus frutos atraerá gente que vendrá a matarte y se adueñará de la hacienda. Cuenta la leyenda que no pasó mucho tiempo para que se cumplieran los vaticinios de la madre. El patrón fue asesinado en su propia casa. La hacienda del Chatam se dividió y pasó a varios dueños. La guayaba se volvió una plaga para las Islas Encantadas, incontrolable hasta la actualidad. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

EL LAGO SAN PABLO El lago San Pablo, ubicado cerca de Otavalo, constituye un atractivo de la provincia de Imbabura. Sin embargo, no siempre fue así. Según la leyenda, hace mucho tiempo el sitio fue una gran planicie donde existía una hacienda. Debido a la fertilidad del suelo, que proveía abundantes cosechas para el humano y extensos pastos para el ganado, el dueño era un hombre extremadamente rico, pero extremadamente avaro. Lo tenía todo en abundancia: cultivos, árboles frutales y cientos de cabezas de ganado; no obstante, era un hombre mezquino que nunca compartía nada con nadie. Una tarde, se presentó a la entrada de la hacienda un forastero que llevaba consigo un burro cargado con dos barriles y algunas plantas de laguna: berros, musgos, totoras, lirios de agua, etc. Con toda humildad, el forastero llamó al interior. —¡Se puede! ¡Se puede! ¡Una posada por el amor de Dios! Nadie contestó, pero enseguida salieron de la casa principal de la hacienda siete perros furiosos, enviados por el mezquino dueño para que atacaran al forastero. Al ver lo que iba a suceder, un peón sintió pena por el pobre forastero y, aun sabiendo que el patrón lo reprendería, corrió a la entrada, ahuyentó a los perros y lo hizo pasar. Aquella tarde los dueños de la hacienda estaban de fiesta. Habían sacrificado un cerdo y había gran cantidad de comida y bebida. Mientras el forastero se quedó en el patio de la casa principal, el peón fue al salón en fiesta a hablar con el patrón. —Tonto de capirote —le insultó el patrón—, sabes bien que nunca doy posada a nadie. Pero ya que lo hiciste pasar, deja que duerma en el corredor. El peón fue a comunicar al forastero la orden del dueño. Luego de agradecerle, el forastero le hizo la siguiente advertencia: —Escucha, buen hombre, agarra tus cosas y huye de la hacienda. ¡Aquí va a ocurrir un castigo! Confundido e impresionado por las palabras, el peón tomó sus pocas posesiones y en media hora abandonaba la hacienda. Más tarde, al caer la noche, todos en la casa principal se alegraban al tiempo que disfrutaban de un abundante banquete. Nadie se preocupó de por lo menos ofrecerle un bocado al forastero. Entonces, más o menos a la medianoche, el forastero abrió la tapa de los barriles y de allí brotaron furiosas corrientes de agua que empezaron a inundar el patio, los corrales del ganado y el corredor de la casa principal. El tremendo ruido provocado por las aguas y los animales alertó a los dueños, pero nada pudieron hacer. De la noche a la mañana, todas las tierras de la hacienda y los que allí habitaban quedaron sumergidos bajo el agua. Se dice que el misterioso forastero fue el Padre de las Lagunas. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

EL CERRO DE LOS DIABLOS Cuando los jesuitas llegaron a la selva ecuatoriana, a finales del siglo XIX, encontraron un puñado de nativos que habitaba en las faldas del Pungara Urco o (üerro de Brea, ubicado al oriente de la ciudad del Tena. Tras la catequización, los nativos asimilaron algunas creencias de la religión católica y adoptaron el nombre de comunidad de San Pedro. Sin embargo, nunca dejaron de creer en sus dioses y diablos aborígenes. De ahí que basta la actualidad evitan acercarse al ¡tingara Urco. Según ellos, conviene alejarse pues allí viven los diablos. Los nativos cuentan que en una ocasión desaparecieron cuatro niños en el río, y por más que los buscaron no hallaron rastro alguno. Así pasaron varias semanas, hasta que dos mujeres fueron a traer agua y no regresaron jamás. Preocupados por las desapariciones, los nativos consultaron a cuatro chamanes, sus guías espirituales. Los poderosos brujos, precedidos por el más anciano del grupo, hicieron un ayuno ritual de cuatro días, bebieron ayahuasca y hablaron con los espíritus de la selva. —El río se ha vuelto peligroso porque los diablos se han apoderado de él —dijeron a la comunidad—. Exigen un pago a cambio del agua. Una exclamación de impotencia se escapó de las gargantas indígenas. Los chamanes ofrecieron ayudar a la comunidad y ahuyentar a los diablos del río. —Para alejarlos es necesario emplear hierbas ceremoniales —dijo el anciano—. Pero antes hay que pagar cuatro sajinos y cuatro canoas llenas de pescado ahumado. Cumplido el pago, los brujos se prepararon para conjurar el lugar. Mientras tanto, por las tardes, uno de ellos acompañaba a las mujeres y a los niños al río. Allí les mostraba las piedras a las que no podían acercarse, unas de color negro donde vivían los diablos. Una noche oscura y lluviosa, los cuatro chamanes se dirigieron al río llevando ollas con extrañas hierbas cocidas. Nadie más asistió al ritual. Toda la noche se escucharon insultos, gritos, maldiciones y silbidos. La lluvia arreció con fuerza. El caudal del río creció. Los animales de la selva enmudecieron. Al día siguiente, los cansados brujos informaron que habían expulsado a los diablos a otro lugar. Un tiempo después, cuando parecía que la situación había vuelto a la normalidad, se vio un sajino por las orillas del río. Un joven cazador lo siguió sigilosamente hasta el Fungara Urco. Se adentró en sus senderos y no regresó más. Los familiares y amigos fueron a buscarlo. Tomaron el mismo camino y escucharon unos gritos misteriosos, que los invitaban a continuar y perderse en el cerro. Atemorizados, volvieron por donde habían venido. Jamás se supo nada del cazador. Quienes por desgracia se han aventurado a acercarse al Fungara Urco, en especial en las horas de la noche, dicen haber escuchado unos gritos desgarradores. A éstos les sigue una risa diabólica que se alarga como un eco y los llama insistentemente. Pocos han podido escapar de este llamado. En ocasiones aparecen por las chacras de la comunidad venados, guatusas, sajinos o pavas del monte, pero nadie los caza ni persigue. Los moradores de San Pedro no se dejan engañar. Saben que estos animales tratan de atraerlos al Pungara Urco, el Cerro de Brea donde viven los diablos. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

LA MADRE DE LA CHACRA En tiempos antiguos de la selva, la alimentación del pueblo shuar dependía de si la mujer poseía el don de hacer producir una chacra. Algunas nacían con ese paju o poder innato de siembra, otras lo heredaban de una rucu mama, pero la mayoría carecía de esta virtud por lo que sus familias pasaban hambre. Así fue hasta que en una comunidad se llevó a cabo la unión de una joven pareja. Como era costumbre, el hombre hizo un desmonte y preparó la tierra para que la mujer sembrara una buena chacra de yuca. Después de un tiempo, madurada ya la planta, la mujer se fue a sacarla. Cavó y cavó toda la tierra y no cosechó sino una canasta. Con paciencia, el marido preparó nuevamente un desmonte y la mujer sembró la yuca, pero volvió a cosechar una canasta. Esta vez el marido se enojó: —¿Qué clase de mujer eres? ¡No puedes hacer producir una chacra! Humillada, la mujer abandonó la choza y se internó en la selva hasta llegar a la orilla del río. Mientras lloraba, observó que la corriente traía unas cáscaras de yuca, plátano y maní. Esperanzada en hallar comida, se echó a caminar aguas arriba. Tras avanzar un buen trecho, vio una gran chacra al frente de una casa. Se acercó esperanzada. En la chacra, los tubérculos eran tan desarrollados que levantaban la tierra. Allí había de todo: yuca, plátano, caña, camote, maní... La mujer se dispuso a cosechar una yuca, cuando en eso apareció la dueña. —Ven, ven, mujer —le dijo—. ¿Eres tú la que no sabe sembrar una buena chacra? —Sí, soy yo —contestó la mujer avergonzada—. Por más que trabajo, la tierra no carga. —Mira esa niña que está acostada en la hamaca —dijo la dueña— Como vives infeliz, voy a regalártela. Tienes que cuidarla y nunca dejarla sola a cambio, cuando necesites comida, le dices «ahora canta» y ella te la dará. La mujer volvió feliz a su choza con la niña, la que en realidad era Nunkui, la madre de la chacra. Había pasado más la mediodía. De pronto, la mujer escuchó a los lejos que su marido regresaba
LA QUE NUNCA LLORA En una tranquila y próspera comunidad indígena de la selva amazónica, vivía una bellísima muchacha llamada Sañi. Todo el mundo le expresaba cariño y iración, pero a ella no le importaban los sentimientos de las personas y nunca se conmovía por nada ni se enternecía por nadie. La conocían por eso como La que nunca llora. Cuando llegó el invierno, cayeron unos aguaceros torrenciales que de la noche a la mañana desbordaron los esteros y los ríos de la comunidad. Las chozas, las chacras y los animales fueron arrasados. La gente se lamentaba y lloraba ante el de sastre. Sólo Sañi se mantenía indiferente, sin derramar una sola lágrima. Afligidas por la destrucción, las personas de la comunidad criticaban con amargura la frialdad de Sañi: —Mírenla, no le importa nada —comentaban unos. —Ni siquiera le conmueve el llanto de los niños —criticaban otros. —Ella tiene la culpa de lo que nos pasa. Los dioses nos están castigando por su falta de sentimientos —juzgaba la mayoría. En eso, una mujer anciana, la más sabia de la comunidad, aseguró que sólo el llanto de Sañi acabaría con la lluvia y las terribles inundaciones. Pero la pregunta era cómo hacerla llorar, si se mostraba indiferente incluso ante el dolor de su familia. Al final, la anciana manifestó que era necesario que Sañi conociera el dolor, para que su alma se conmoviera. Un día nublado, mientras La que nunca llora caminaba por la selva, se le presentó la anciana: —Por favor, ayúdame a recoger ramas secas —le suplicó—. Tengo que calentar mi choza pues mi nieto está muriendo de frío. Sañi la miró con indiferencia y siguió su camino. Casi al instante, se le apareció una joven madre con un niño enfermo en brazos: —Te lo ruego, ayúdame a encontrar unas hierbas para curar a mi hijo. Aunque Sañi sabía dónde encontrar esas hierbas, no quiso ayudar a la joven madre. Iba a continuar su camino, cuando oyó la voz de la anciana que la maldecía: —Los dioses te castigarán por no apiadarte de una madre y una abuela. Jamás serás abuela ni madre. Todo el daño que nos has causado por no llorar, desde hoy lo pagarás con tu llanto, que traerá el bien a los demás. Al escuchar las palabras de la anciana, Sañi sintió que su cuerpo se volvía rígido. De pronto sus pies empezaron a hundirse y los dedos se prolongaban y se arraigaban en la tierra; la piel de su cuerpo comenzó a endurecer y a resquebrajarse; sus brazos engrosaron y se expandieron como ramas. AI final, Sañi se convirtió en un árbol. Desde entonces la selva se pobló de una nueva especie de árbol medicinal, al que se le hiere la corteza para que sienta dolor y llore por la herida. Las lágrimas de este árbol curan infecciones, quemaduras, úlceras, etc. De esta manera se cumplió la maldición de la anciana; el alma de Sañi, atrapada en la savia de la madera, calma el dolor y trae el bien a las personas. Los nativos de la selva amazónica conocen a esta especie medicinal como árbol de Sangre de Drago. VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

LOS GIGANTES DE SANTA ELENA Pues aunque no lo creas es cierto, en la puntilla de Santa Elena existieron verdaderos gigantes. Antiguamente Santa Elena (que lleva este nombre en honor a la santa cuya festividad se celebra el mismo día del descubrimiento de esta zona, también conocida como Sumpa, pues así la llamaban los indígenas que allí habitaban), era una zona tranquila en donde poblaban los sumpeños. Cuenta la leyenda que cierto día llegaron a las costas de su tranquilo poblado inmensas barcas de un tamaño descomunal para ellos, asustados por tal visión, los sumpeños decidieron esconderse entre los árboles y la maleza. No podían creer lo que sus ojos veían, los gigantes que arribaban a sus tierras eran terriblemente grandes, mi sumpeño adulto no le llegaba ni a las rodillas. Cuando pisaron tierra firme lo primero que los gigantes hicieron fue buscar alimento, tal parecía que llevaban varios días sin probar bocado, de que otro modo se podría explicar su apetito voraz. Imagínense que en un pequeño valle encontraron unas cuantas llamas, las atraparon y como si fueran gallinas las mataron, las pelaron, las asaron y las devoraron en un dos por tres. Horrorizados los sumpeños no tuvieron dejar más paz, y vaya que la necesitaban pues su rey, el malvado Otoya, siempre les había hecho la vida muy difícil, pero nada parecido a lo que los gigantes hicieron, bastaba un día para que destrozaran sembradíos enteros, su apetito era feroz y qué decir de su sed, era tan poderosa que las pequeñas fuentes naturales que servían de abasto para los sumpeños no fueron suficientes para ellos, por lo que hicieron profundas cisternas que existen hasta nuestros días, y se las conocen como los “pozos de los gigantes”. A pesar de esto los sumpeños aguantaron valientemente un largo tiempo de convivencia con los malvados gigantes, hasta que se enamoraron de las sumpeñas, quienes obviamente eran demasiado pequeñas y débiles para los gigantes, bastaba un suave y delicado abrazo de ellos para dejarlas sin aire y matarlas de asfixia, por lo que las pocas que quedaron vivas tuvieron que huir con el resto de la población hacia lejanas tierras para sobrevivir. Quedaron entonces solos los gigantes, y al ver que el alimento escaseaba inició una verdadera guerra entre ellos por conseguir alimento. Tal era la crueldad y la sangrienta lucha que un día Pachacamac les envío un terrible castigo: como filosas espadas caían del cielo rayos que aniquilaron a todos los gigantes y los consumían en llamas dejándolos en unos pocos huesos. En 1736, un sargento del ejército encontró una muela en una excavación de Santa Elena, la pieza pesaba cinco libras, claro, muchos dicen que pertenecía a un Mastodonte Andium, pero nosotros sabemos que de seguro pertenecía a uno de los gigantes de Santa Elena VEINTE LEYENDAS ECUATORIANAS Y UN FANTASMA (Mario Cande)

EL TESORO ESCONDIDO Entre los lojanos se ha mantenido la convicción de que por todos lados existen tesoros enterrados. Se han buscado objetos de finos metales excavando las tumbas de los aborígenes que, por ser anteriores a la evangelización, se les llama gentiles. Se han horadado los pisos y las paredes de las casas vetustas, muy codiciadas porque, como “antes” no había bancos para depositar el dinero, se presumía que los pudientes lo guardaban bajo tierra o tras los tabiques de las paredes. Se han explorado las galerías practicadas en las rocas, por ejemplo las 15 bocas de las minas de Masanamaca, a pocos kilómetros de Vilca- bamba, porque de allí extraían el oro los antiguos moradores. En Loja la gente gasta mucha saliva contando de desentierros y señalando con el dedo a los afortunados que dieron con las “huacas”. Se asegura que los tesoros escondidos se revelan a medianoche, a través de fuegos fatuos y de los gemidos de las almas en pena de los usureros. Abundan en Loja los adivinos y los médiums, neuróticos e histéricos que se ponen en trance por procedimientos hipnóticos para indicar los sitios de “los tapados”, y los expertos en el manejo de agujas magnéticas, de varitas imantadas de San Cipriano y de detectores de profundidades que escudriñan los ricos tesoros. Como Loja se encuentra en el camino que conduce a la tristemente célebre Cajamarca, y no está muy lejos de ella, existe la tradición de que hasta allí llegaron los súbditos de Atahualpa con ocho cargas o huandos de oro para su rescate, y que los enterraron en el valle de Piscobamba, a 30 kms. De la ciudad de Loja, sin avanzar a su destino porque los apresurados españoles se anticiparon a cortarle el resuello. Desde luego en Puyango le disputan a Loja el privilegio, diciendo que en Palosolo los despechados indios enterraron siete grandes baúles conteniendo miles de alhajas. De manera que los ecuatorianos de la Sierra Centro y Norte de la República, estarían muy equivocados pensando en que el Gran Jefe Rumiñahui mandó a arrojar las riquezas del Reino de Quito en las breñas inabordables del Llanganates, conforme parece aseverarlo el cronista Cieza de León. ¡Vean ustedes cómo vienen soñando, desde hace siglos, los buenos lojanos, especialmente los descendientes de los chapetones de feliz memoria, encendida la codicia por el pérfido Satanás, en una riqueza fantástica que dizque se esconde bajo sus pies, siendo así que este enemigo malo, que nunca paga bien a sus devotos, solo se propone gozarse en tenerlos extraviados en la búsqueda de lo que no guardaron! La cuenca de Piscobamba se abre al cielo entre las estribaciones del nudo de Sabanilla, en un paisaje primaveral de clima delicioso, por el que zigzaguea, como una gran cascabel, el río Catamayo, saliendo a airearse de aquellas breñas enmarcado por las verdes invernas y plantaciones tropicales de las haciendas de la sobredicha llanura. Los cerros que circundan a Piscobamba se abaten sobre el valle formando escalonadas mesetas, cubiertas de faiques, algarrobos, chirimoyos, arupos y buganvillas y animadas por poblachos de campesinos que cultivan las vegas y los campos de temporal. En una de esas plataformas, a la sombra de la cuchilla de Lambunuma, se creyó siempre -y allí se hicieron excavaciones- que el General indio Quinara ordenó el entierro del ponderado tesoro. Se dice que un indio cuzqueño les participó el suceso a los Jesuitas, y que éstos enviaron a un Hermano lego, provisto de un plano en que se describía el derrotero y del dinero necesario, para que haga la excavación pertinente. El plano indicaba que para llegar al entierro se encontrarían unos “guajalanches”, que consistían: en una piedra gravada de rasgos faciales que indicaría la dirección de un corredor relleno de tierra movediza, en una quipa o caracol, y en una cavidad rodeada de resistente argamasa, que estaría situada siguiendo el corredor hasta donde se oyera el sonido del caracol, en la cual estaría localizado el tapado fabuloso. Se dice, también, que el Hermano regresó al Cuzco sin encontrar éste, abandonando el instructivo derrotero en manos del propietario de la hacienda de Quinara: Don Segundo Palacio. Conspicuos hijodalgos cada media centuria asociaban capitales y se entregaban a la ardua tarea de descubrir ese emporio de mareantes riquezas, empleando en el empeño la misma fiebre del jugador que se ilusiona con la ganancia hasta la última jugada. El Gobernador José Miguel Carrión, en agosto de 1877, da cuenta de varias empresas al respecto, siendo la más importante una llevada a cabo a comienzos del siglo XIX, en cuya excavación -dice- se llegaron a encontrar el mascarón y la quipa, sucediendo, ¡fatal desgracia!, que el mascarón fuera removido por las cabezas calientes de los trabajadores sin fijarse en el dirección de la mirada para poder seguir por el corredor de tierra movediza.

¡Hasta ahora enseñan los propietarios de Quinara la piedra con rasgos faciales en que consistiera la máscara, que sirve de pilar a la casa solariega y que es mudo testigo de muertas ilusiones de ilimitado enriquecimiento!. La gente cuenta que el Altísimo dio la feliz sorpresa de permitir que algunos mortales, que no habían rendido culto a la fea codicia, disfrutaran de la fortuna de encontrar partes del tesoro; tales fueron, a fines del siglo XVII el propietario de la hacienda Solanda, Antonio Sánchez de Orellana y Jaramillo, a quien le despertó una madrugada su vaquero para comunicarle que un derrumbo había dejado al descubierto gran cantidad de tejuelos de oro, y, el siglo XVIII, un Capitán Romero, a quien un aluvión de la quebrada de “Guaguanga” le trajo a las manos una carga de oro por la que hasta llegó a pagar los quintos del rey. Sánchez de Orellana se trasladó a Quito y compró allí el Marquesado de Solanda; Romero, en cambio, dejándose llevar del proverbio de que “no ha de hacer de gallo, quién nació gallina”, continuó viviendo cómodamente en Loja, contando hasta morir su singular hallazgo. En los comienzos de este siglo XX, un técnico alemán que trabajaba en la extracción aurífera de Zaruma, llamado Ernesto Witt, decía haber localizado varias máscaras humanas gravadas en las rocas de los contornos de Piscobamba, y andaba empeñado, teniendo la convicción de que los aborígenes habían sido versados matemáticos, en encontrar una triangulación que señalara con precisión el sitio del maravilloso “tapado”, sin resultado positivo alguno. LA LEYENDA DEL MISANTROPO DEL PUCARA En el segundo tercio del siglo XVII vivió en Loja el caballero don Pedro de Valdivieso Estrada (hay quienes le llaman Fernando Valdivieso simplemente), hijodalgo de solar conocido, que con la limpieza de su ejecutoria comprobaba no tener pizca de sangre mora, india ni judía, ser cristiano viejo porque ni él ni sus antecesores tuvieron entredichos con la Santa Inquisicón, pertenecer a la Orden Militar del Alcántara y poseer cuantiosos caudales en joyas y metálico. Llegó a Loja en traje y estofa de caballero, bien aderezado de armas y caballos, vistiendo de ordinario casaca de paño azul bordada de seda, gregüescos de paño negro a la rodilla, jubón de raso con encajes sobre camisa refina de batista, medias de seda filipina, borceguíes de piel, golilla de tafetán, sombrero de tres candiles y guantes de gamuza, sin perjuicio de envolverse por las noches en capa negra, forrada de terciopelo carmesí y guarnecida de pasamanos de plata. El tiempo se lo pasaba lustrando y velando sus armas, remirando sus pergaminos y reordenando sus caudales que los guardaba en baúles de hierro repujado. No queriendo tener trato alguno de vecindad, levantó su castillo en la parte más alta de la ciudad, a la altura del fortín prehistórico del Pucará, teniendo a sus pies a la pobre humanidad de Cuxibamba que estaba obligada a acatarle y a servirle; rodeó su dicho castillo de un doble valladar de cardos y zarzales, además de la alta muralla en la que figuraba el escudo nobiliario y que solo se podía transponer por un portalón perpetuamente cerrado y se hacía custodiar los esclavos que trajo de España, agrios y descomedidos y por una jauría de perros feroces. Los más atrevidos respetaban esa morada inabordable, porque era fama que, habiéndose batido por el Rey en los tercios de Flandes el personaje que lo habitaba, resultaba ser bravo como un león, teniendo siempre dispuesto para enfrentar a sus rivales el arsenal completo de sus armas, tanto más que jamás se desprendía de su tisona pendiente de elegante tahalí. Don Pedro de Valdivieso, que tenía sus puntos de misántropo, se portaba indiferente incluso con sus iguales, por lo que se aisló de ellos, no digamos del pueblo, al cual le molestaba el que le cele el conocimiento de su persona y de sus particularidades y se muestre ajeno al natural sentimiento de sociabilidad por ser despreciativo y orgulloso. Por otra parte, el pueblo le acusaba de desconocer el derecho que los pobres tienen, como representantes de Dios en la tierra, al sobrante de los bienes que el rico acumula porque Dios se lo permite para que pueda cumplir con el precepto evangélico de que se le dé de comer al hambriento y de vestir al desnudo. Resentido el pueblo por estos dos motivos, incubó tal animadversión contra el potentado que le llevaba a atribuirle los peores defectos, sin cuidarse de su verosimilitud siquiera, llegando al punto de divulgarlos sin piedad. Aseguraba, en primer lugar, que era misógeno porque nunca se le vio en trato con mujeres; en segundo lugar, que seguramente

era un invertido, porque los vecinos, que escudriñaban a todas horas los alrededores del caserón, veían salir de éste en la noche, y entrar en la madrugada, un individuo estrafalario; en tercer lugar, que parecía tener pacto secreto con espíritus infernales, porque en la noche ladraban los perros lúgubremente sin que nadie les acose y se encendían luces en las habitaciones donde fantasmas celebrarían fatídicos aquelarres, y, en cuarto lugar, que seguramente se trataba de un excomulgado, por alguna falta gravísima, porque nunca se le veía por las puertas de las iglesias, sin que el único fraile que lo visitaba tenga facultades para absolverlo. Y esta situación de censura mordaz se agravaba por cuanto, en contraste con su insensibilidad despiadada y ofensiva para con los necesitados que no tenían para qué rondar sus murallas, hizo su aparición en la ciudad otro personaje enigmático, este sí caritativo, que seguramente estaría descolgándose de otro planeta porque nadie conocía su domicilio. Este nuevo individuo incógnito y desconcertante era un noctámbulo que se deslizaba por las calles oscuras como una figuración encantada de las sombras, como una encamación misteriosa de un ángel de la bondad, pero extravagantemente trajeado para deformar su cuerpo y ocultar su identidad. Vestía ropa tosca, ampulosa, un sombrero chambergo alón que espesaba la negrura en su cara, unos zapatones burdos, y caminaba apoyado en un grosero bordón. Era imposible abordarlo para conocerlo, pues ¿cómo así se hizo presente en la castellana ciudad de Sus Majestades los Reyes Católicos este personaje que inesperadamente venía a contrapesar el orgullo y la impiedad del ricachón del Pucará?. Tenía la benéfica costumbre, por la cual le bendecía la gente, de acercarse sigilosamente, en su deambular de las noches, a las viviendas de las personas indigentes, para introducirles por las ranuras de las puertas y ventanas cartuchitos conteniendo peluconas (monedas de plata gorda). Este ángel de la caridad esquivaba las miradas extrañas, pues, si los favorecidos trataban de identificarle, encubría el rostro con el ala de su chambergo y pasaba adelante como una exhalación sin dejar su óbolo tan preciado. Cansada “la sin hueso” de murmurar de estas dos personalidades de naturaleza esotérica, impenetrables como las rocas, el pueblo terminó por acostumbrarse a soportar el odiado neurótico, egoísta y avaro, que vivía de por vida encerrado en su palacete, indiferente al dolor ajeno, y por ensalzar al caprichoso limosnero, alivio de la miseria de los demás, a quien se lo conceptuaba como un San Isidro o un San Tadeo redivivos. “Lo uno por lo otro”, diría Juan Pueblo; había que acatar los designios insondables de la Providencia, atento el hecho de que a los rigores del verano sigue la lluvia refrigerante del invierno. Pero como todo en la vida corre a su término y nada queda en el mundo vedado para siempre, cuando menos se esperaba corrió como un ciclón la noticia de que había fallecido el fatídico misántropo del Pucará. Bien habría podido hacer su viaje sin retomo ante el quemimportismo general, llevándose las imprecaciones de la humanidad doliente por su detestable conducta antisocial, convencidos todos de que el enemigo malo daría cuenta de su alma cruel, si no hubiera corrido como otro ciclón la noticia de que se estaban haciendo sus exequias en un modesto funeral que-no correspondía a la riqueza del magnate fallecido: la caja mortuoria descansaba sobre un deslucido catafalco rodeado de blandones, sin más muestra de pena que una corona de flores de sus sirvientes agradecidos, y sin otras voces que las del clérigo que lo visitaba en su casa y que, con el asombro de los concurrentes, hizo una inconcebible revelación: ¡Con el ricachón del Pucará desaparecía también la providencia de los pobres, el vagabundo caritativo, porque los dos personajes habían sido una sola persona, que profesaba el principio cristiano de que “la mano izquierda debe ignorar las caridades de la derecha”!. A los sirvientes les había dotado de suficientes recursos para sus días, y su castillo-fortaleza pasaría a ser esa gran casa en que se efectuarían en adelante los ejercicios espirituales de San José. El tronco español de los Valdivieso fue cazado en Ayabaca. Quizás viudo o separado de su mujer, debió haberse establecido en Loja, según piensa el Dr. Fernando Jurado.

LA LEYENDA DE LA DAMA DE LOS OJOS NEGROS A unos 200 metros de la antigua iglesia de San Agustín, en la actual calle Azuay de Loja, rumbo a la corriente del Zamora, se levantaba la mansión de un caballero que tenía “probanza de limpieza de sangre e hidalguía”, al cual se asioció el Juez de Residencia Lorenzo de Cepeda para correr con el negocio de cría y reventa de caballos, pues este último estuvo en Loja a mediados del siglo XVI, según datos del Padre Vacas Galindo en el volumen tercero de la primera serie de sus Obras. Por razón del emplazamiento del templo, que fue el principal de Loja antes de la edificación de la Catedral, aquella calle era la más animada y pintoresca de la ciudad. Pío Jaramillo Alvarado nos recuerda que en los altares de San Agustín brillaba el oro pálido de las artísticas talladuras, así como las láminas de plata en las columnas, en las lámparas y en los marcos de los cuadros que adornaban las paredes; que el pulpito, burilado con finura, revestido de pan de oro y decorado con pequeñas figuras de santos, descansaba en los hombros de dos estatuas de adolescentes; que las tallas de San Agustín, del Señor de la Resurrección y del Calvario eran impresionantes obras de arte, y que la campana, apellidada “Agustina de la Consolación”, seguramente de las llamadas de tumbaga o aleación de cobre y oro, tenía un timbre sonoro, cantarino, que era el encanto del vecindario. En la casa preindicada les hacía compañía, al hidalgo y a su noble consorte, una preciosa hija que acostumbraba exhibir en el balcón su busto lleno, contorneado, gallarda florescencia de un cuerpo esbelto de agraciada sílfide, y en cuyo rostro, enmarcado por una cabellera de azabache, figuraban unas facciones de inapreciables encantos, animadas por las tajas frescas de la manzana de su boca, aljofarada ésta por dos hileras de perfectos dientecillos, y por unos ojos de cuencas oscuras debajo de las cejas corridas y parejas, en los que lucían pupilas perforadoras. No le fue difícil a la hermosa incubar una pasión incontrolada en el pecho de un barbián lozano que se apostaba en la esquina próxima a la casa para hacerse querer por su apostura, tanto más que estaba forrado de uniforme militar: casaca recamada por entorchados y galones y estrellas de oro, impecable pantalón rematado en zapatos de charol, gorra de doradas trencillas sobre la erguida cabeza y un sable de acreditado espadachín, todo lo cual producía el efecto de un pequeño Napoleón que resistía a pie firme la corriente eléctrica que encendía su cuerpo cuando la preciosa le dirigía los rayos de sus miradas de fuego. Lamentablemente los amores no resultaron miel sobre hojuelas en la irada pareja, porque se les interpuso la valla de la oposición de los padres de ella, que no veían con buenos ojos sus amores “con el militar ave de paso”, y, por tal motivo, le corrían a éste los cerrojos y le echaban las persianas en las narices. Solamente una vez logró el príncipe azul introducirse en la casa de la amada, aprovechando una reunión cívica a la que concurrió toda clase de personas como a campo neutral, y en la que los padres sacrificaron sus sentimientos a la aristocrática cortesía de recibir sin reparos a todos los concurrentes. ¡Se las pasaría el galán agachada la cabeza como borrego bajo la lluvia, macaneando con los demás asistentes, dirigiendo sonrisas boba- liconas, no correspondidas, a los padres de la hembra, confundido en el revuelo de telas finas, plumas y diamantes de las damas, soñando en los ausentes trenzados, balancines y cambios de pareja de los cotillones y cuadrillas, y robando a escondidas besitos a su adorada, de esos que “me hacen respirar tu vida y darle la mía”. Subsistiendo la frialdad de los padres tras esta única oportunidad infructuosa que tuvo para congraciarse con ellos el flamante capitán, como los amantes no podían pintarse solos en su ilusionado propósito, resolvieron darle al caso un compás de espera y aprovechar una ausencia temporal de aquél, para que ella trabajase en doblegar el ánimo de los padres con la socorrida disyuntiva de “éste o ninguno”. En este tiempo el Corregimiento de Loja tenía que enviar contingentes militares a frenar las arremetidas de los jíbaros a las ciudades fundadas por Juan de Salinas, y, en especial, a los intentos de destrucción de Valladolid por los malacatos en pie permanente de alzamiento contra los blancos; y fue el aludido Capitán uno de los comisionados para el efecto, en la ocasión de la ausencia temporal antes referida. Despidiéronse los enamorados con mucho llanto y soponcio, como adivinando lo que el cruel destino tenía dispuesto contra sus amores a sus espaldas.

Y fue que, agonizando de tedio en la vacuidad de los días y asaltada por inesperada dolencia, sin fuerzas para vencerlas, la Venus del Zamora tomó el rumbo misterioso del más allá, dejando una dolorosa estela de tristeza en el ánimo de sus familiares, y un sentimiento de hostilidad en las personas que conocieron de sus amores, en el atónito vecindario, contra el enamorado que creían que había producido la muerte de la hermosa con el abandono. Pasado el evento de la sublevación indígena, retornó el Capitán a Loja, ignorante de lo acontecido con su adorada, con el amor acrecido por la separación y la distancia, y volvió a situarse como un poste en la esquina antes frecuentada, esperando gozar de la emoción renovada de la presencia hechicera de aquella. ¡Enardecido al máximo por su amor, se le ofreció a la vista la divina figura de su amada; pero, ¡oh sorpresa!, le pareció petrificada, insensible como una estatua, porque no se movía ni le dirigía el rostro para nada! Se le acercó entonces, para disfrutar del aura que despediría su presencia inestimable, en busca de la caricia de su mirada, del baño bienhechor de su sonrisa; mas, ¡oh terror desconcertante!, ¡el cuerpo de la diosa se desvaneció como una nube! El enloquecido Capitán, que tenía la sensación cenestésica de su propia persona y que no podía dudar de que estaba despierto, buscó una explicación en el inmediato vecindario; empero éste, que lo mascaba y no lo tragaba por el supuesto abandono, se arremolinó para colmarle de reproches, y, escuchándole lo que el populacho creía desatinos, ¡llegó a inculparle de haber ingerido zimora entre los jíbaros, esa hierba que produce un alcaloide que hace ver a quien uno desea ver, y de haberse convertido en un jorguín o hechicero que merecía ser enviado a los inquisidores de la Ciudad de los Reyes (Lima)!. ¡Brrr! ¡la terrible amenaza le puso alas en los pies al frustrado amante, le convirtió en humo para que sus carnes no terminen en la hoguera! Por lo demás, la casa en que se desarrolló este drama, preñada de terribles augurios debido a una especie de superstición, nadie se atrevió a tocarla hasta que se cayó de vieja.